de companhia ao serão

Kanye West, Coachella 2011

labour

Passado que está o comboio dos bloggers que se tornam ministros, secretários de Estado, assessores e dirigentes da Administração pública, podem agora continuar os trabalhos de reabilitação, arrumação e higienização do blog.

Nunca gostei de trabalhos domésticos, mas confesso que, quando meto as mãos ao trabalho, meto qualquer fada-do-lar num armário de vassouras. Apertadinho.

difícil encontrar um dedinho tão certeiro

© Summaron

(esta um presentinho especial...)

Dois exemplos difíceis de seleccionar no melhor blog de maminhas que já nos passou pelo monitor.

suburbia

Se eu saísse desta casa, ainda que pusesse em segundo plano o pesadelo da logística da mudança, um dos momentos que me faria saudades seria precisamente este, em que o sol se põe nas costas do prédio, mas que se intromete por entre as nuvens e as reflecte nas janelas do último andar do prédio em frente, num refulgir branco e azul ou cinzento, que vai perdendo em brilho o que ganha em definição do contorno, até se tornar luz da noite.

ainda não me parece

apontamento

A exposição O Corpo Tem Mais Cotovelos, na Casa das Histórias.

Sempre terei medo de me confrontar fisicamente com a Paula Rêgo, por achar que ela iria ver através de mim, dos meus medos, dos meus fantasmas, dos meus segredos, das minhas idiossincrasias e iria pintar-me na sua cabeça com os deformados todos.

"um bom vício retira à morte a suposição"

Admiro os viciados. Num mundo em que está toda a gente à espera de uma catástrofe total e aleatória ou de uma doença súbita qualquer, o viciado tem o conforto de saber aquilo que quase de certeza estará à sua espera ao virar da esquina. Adquiriu algum controlo sobre o seu destino final e o vício faz com que a causa da sua morte não seja uma completa surpresa.
De certo modo, ser um viciado é uma coisa bastante proactivista. Um bom vício retira à morte a suposição. Existe mesmo uma coisa que é planear a tua fuga.

Chuck Palahniuk, in "Asfixia"

Elegantemente furtado num poiso antigo.

não sei

fazer uma data de coisas.

only an expert

Suponho que isto de não me aparecerem botões para todos os meus leitores poderem cobrir a internet com os fios da minha teia, tenha a ver com o facto de este template ter uma grande probabilidade de não ser costumizado... Terei de aferir.

mas estão mesmo a oferecer?...

Há dias...

Sejamos rigorosos que o evento não pede menos:

No dia 4, ou seja, na semana passada, cheguei a casa e não tinha televisão. Tinha internet, se calhar até tinha telefone, mas televisão, não. Pensei logo que já tinha feito asneira (eu sou uma pessoa que tende para a asneira fácil e que acredita que sua minha presença ou até a ausência podem dar confusão) e liguei para a linha do cliente da Zon. Nada, que tinham muitas solicitações e pediam para ligar mais tarde, isto já numa gravação. Mandei um sms à Susana, que também tem Zon. A Susana tinha televisão. Fui comer qualquer coisa naquela cozinha silenciosa. Liguei outra vez para a linha, ainda convicta de ter pressionado com a mente um botão errado. Já tinham outra gravação, esta a assumir a catástrofe, um sem número de localidades mantidas na ignorância ou pior. Paciente, desisti do projecto TV e fui ver do mundo pelas vias menos ligadas à culinária e aos afazeres domésticos.

Esquecida do que se tinha passado, recebo hoje, na caixa do correio (mesmo a do prédio, a física), uma carta da Zon (não um mail, mesmo uma carta, assim em papel) onde me pedem desculpa por me terem interrompido o serviço de televisão, internet e telefone. Mas pedem desculpa a bold e logo a seguir ao "Estimado cliente," ou seja, sentimento sincero. Prometem que desenvolvem esforços (esforços não, todos os esforços!) para que se não repita.

Já transbordante de felicidade por ter um fornecedor de serviços de acesso ao universo tão educado e empenhado, passo à segunda parte da missiva - já entremeada com uma lista de pontinhos - à espera de alguma desagradável e desnecessária publicidade. Longe disso. Oferecem-me um filme grátis no Zon videoclube. A lista dos pontinhos é para eu aprender a usar o filme e um código para o poder ver.

O mundo está a mudar e nem sempre é para pior?

um doce a quem não rir também

Video do dia: Comentários na Internet from Chico Buarque: Bastidores on Vimeo.

quase onomatopeias

"Through the window are apple trees, an old barn, the huge branches of a 200-year-old ash tree creaking gently in the wind."

FT

questões de princípio

não fazer diferença

sentar numa cadeira virada para o mar

estações de comboios

quase adormecer ao sol

não perder a lua cheia

ouvir

falar baixo

rir alto

contrabaixos

observar

não perder as outras luas

crescer

adivinhar as marés

calcorrear as cidades

flores pequeninas nos campos

caminhar praias

não esquecer as perseidas de Agosto

fumar

menos profundidade de campo

radiografias

demorar a ler

preferir não dizer

chorar no cinema

areia grossa

indecidir

rabiscar estrelas de David ao telefone

maçãs vermelhas

beijos nos ombros

cerejas rijas

não conseguir não dizer

sonhar acordada

fazer pinos no mar

mergulhar a fazer de bala

nadar nua

ser medricas

rabiscar claves de sol ao telefone

mãos

pés

coincidências

sonhar a dormir

arrepios de músicas

fingir que não conheço

utopias

não saber as horas

África

mar

cheirar

farófias e leite creme

lembrar que já passou

chuva morna

não perceber tarifários

rugas

esplanadas

sesta

manjericão e cebolinho

aeroportos pequenos

túlipas

antúrios

filmes de terror

cabelos brancos

sorrisos largos

canela

morder nos braços

sol de manhã

kompensan

ombros de gigantes

vento

partes de poemas

partes de prosas

partes de corpos

partes de corpos (1)

A pele serve de céu ao coração.

in O Céu, Luís Miguel Nava

quanto custam os vaidosos?

Andei eu anos a pensar que podia estar a ser incompetente e, afinal, era tudo uma questão de perspectiva (minha perspectiva, que tudo influenciava). Em boa verdade, podemos passar as sete horas do dia de trabalho a fazer merda que, se acreditarmos (ou fizermos acreditar) que estamos a disseminar a palavra do Senhor, não há chefe que não nos tome pelo Messias. My bad.

Este parágrafo de cima pode passar por desabafo, e sê-lo-à, numa primeira acepção (ou aceção, à letra de 1990), mas, em bom rigor, é uma pérola de sabedoria, testemunho observador de uma às vezes inconsciente sabedoria, de uma quase-destravada capacidade de manipular a realidade a nosso favor, de um talento que não encontro melhor expressão para nomear que dodge the bullets. Sobrevivência ao mais discreto e bem sucedido nível.

O mundo do trabalho está cheio de últimos moicanos, capazes de fazerem tábua rasa dos mais verificados factos da vida, instintiva e paulatinamente defendendo tudo o que vá contra o seu conforto, as suas horas na internet, o seu pequeno poder, os seus direitozinhos de pequeno chefe.

O dia (minuto, hora) depois, se soubermos olhar para ele a nosso favor, é sempre um dia melhor e a culpa é para os que acreditam que ela existe.

Abençoados sejam os que precisam, porque é deles a convicção de que reinam nos céus.

(não) temos pena

Ou então temos, mas nem parece.

Já se esgotou este modelo, esta coisa das campanhas eleitorais, com as agendas, as palavras de circunstância, as circunstâncias sem palavras, os pormenores sórdidos, as cores das gravatas, os assessores de imagem, a previsibilidade, os crops nas imagens famintas de parecerem muitas, os cronómetros a correr e ninguém a aprender, os planos adequados, a falta de imaginação de quem finge que dá, os formatos de durante e os disformes do depois, as sondagens cheias de números que oscilam num faz-de-conta diário e extenuante, o povo que ali está pelo movimento.

Às vezes ocorre-me que, numa linha de tempo, o que havia de humano nos humanos ficou lá, nos idos do século XX. Nos de 2000, tudo é como devia ser, todos sabem as regras ou que existem regras. No mundo convencional da política, não há jogadores fora de jogo e todos os jogos são longos e penosos prolongamentos, sempre iguais, sempre de acordo com as normas. Aqui o jantar é sopa todos os dias, tem cada vez menos legumes e este não é um eufemismo da crise.

Ou como li daqui, numa citação de Tiziano Terzani (Disse-me um Adivinho)

Todos nos devemos perguntar — e sempre — se aquilo que estamos a fazer melhora e enriquece a nossa existência. Ou será que, devido a qualquer deformação anormal, todos perdemos o instinto em relação àquilo que a vida deveria ser, ou seja, mais do que tudo um momento de felicidade?

EN MATILDE

A veces la gente no entiende la forma en que habla Matilde, pero a mí me parece muy clara.

—La oficina viene a las nueve —me dice— y por eso a las ocho y media mi departamento se me sale y la escalera me resbala rápido porque con los problemas del transporte no es fácil que la oficina llegue a tiempo. El ómnibus, por ejemplo, casi siempre el aire está vacío en la esquina, la calle pasa pronto porque yo la ayudo echándola atrás con los zapatos; por eso el tiempo no tiene que esperarme, siempre llego primero. Al final el desayuno se pone en fila para que el ómnibus abra la boca, se ve que le gusta saborearnos hasta el último. Igual que la oficina, con esa lengua cuadrada que va subiendo los bocados hasta el segundo y el tercer piso.

—Ah —digo yo, que soy tan elocuente.

—Por supuesto —dice Matilde—, los libros de contabilidad son lo peor, apenas me doy cuenta y ya salieron del cajón, la lapicera me salta a la mano y los números se apuran a ponérsele debajo, por más despacio que escriba siempre están ahí y la lapicera no se les escapa nunca. Le diré que todo eso me cansa bastante, de manera que siempre termino dejando que el ascensor me agarre (y le juro que no soy la única, muy al contrario), y me apuro a ir hacia la noche que a veces está muy lejos y no quiere venir. Menos mal que en el café de la esquina hay siempre algún sándwich que quiere metérseme en la mano, eso me da fuerzas para no pensar que después yo voy a ser el sándwich del ómnibus. Cuando el living de mi casa termina de empaquetarme y la ropa se va a las perchas y los cajones para dejarle el sitio a la bata de terciopelo que tanto me habrá estado esperando, la pobre, descubro que la cena le está diciendo algo a mi marido que se ha dejado atrapar por el sofá y las noticias que salen como bandadas de buitres del diario. En todo caso el arroz o la carne han tomado la delantera y no hay más que dejarlos entrar en las cacerolas, hasta que los platos deciden apoderarse de todo aunque poco les dura porque la comida termina siempre por subirse a nuestras bocas que entre tanto se han vaciado de las palabras atraídas por los oídos.

—Es toda una jornada —digo.

Matilde asiente; es tan buena que el asentimiento no tiene ninguna dificultad en habitarla, de ser feliz mientras está en Matilde.

Julio Cortázar, Papeles inesperados, Alfaguara, Madrid, 2009

Abril (sem acordo, com "A" maiúsculo)

economia my ass, é mesmo o dinheiro

Ninguém me tira a ideia que parte substancial disto tudo vem de a riqueza estar mal distribuída e de haver pessoas que têm mesmo muito dinheiro, outras nenhum e um molho de enrascados de permeio. Claro que o que eu digo não é relevante, porque sou daqueles seres imaginários que acredita que todos os trabalhos são igualmente importantes e que todos deviam ser pagos pelo mesmo. Porque o que eu faço é tão importante como o que faz o Fernando Ulrich, e nenhum de nós aguentava trabalhar muitos dias sem a senhora da limpeza do escritório vir pôr o gabinete aceitável ou sem o homem do lixo vir recolhê-lo. Provavelmente, andaríamos os dois às aranhas se os jornalistas não nos dessem as notícias ou se não tirássemos umas horas por semana para que alguém nos entretesse... Já para não falar de quando morrermos, se não houver que nos sepulte.

Criou-se foi esta ficção do merecimento, que existe apenas para justificar que uma mão-cheia de pessoas ganhe quantias astronómicas. Eu não tenho dúvidas que, num sistema justo e equilibrado, faria o que faço, como faço, ainda que ganhasse metade do que ganho, porque é o meu trabalho e porque aquele seria o meu dinheiro. Nem é a questão do ovo e da galinha, o mérito, como outros mecanismos capitalistas, foi sintetizado para justificar benesses e privilégios que, para além de terem feito sentar à sombra da bananeira muitos de quem os recebeu, escarrapacharam a humanidade de quem os atribuía, porque o ser humano, lá está, é humano, e não consegue considerar variantes exclusivamente objectivas, até porque não existem. Logo, devia aplicar-se a regra básica do "não sabe, não estraga".

É como se continuássemos todos a ser crianças e recebêssemos prendas quando saem as notas dos períodos escolares. Lamento informar que somos crescidos e não temos de ser recompensados porque fazemos o que temos de fazer, bem feito. Temos de trabalhar, fazer a nossa parte, com consciência de ser importante o contributo e viver o resto. Trabalhar, suponho eu, não será um desígnio natural do homem. É necessário. Faz-se.

Eu não acredito na capacidade de ninguém para avaliar o meu trabalho, tirando eu própria, porque sei o que escolho fazer e deixar para depois. Todos sabemos, querendo. Portanto, quando me perguntam, então o que fazias para resolver, eu não sei responder, porque, neste mundo, as cabeças estão todas formatadas: se são licenciados, não podem fazer limpezas, se são chefes, não fazem trabalho administrativo, se são intelectuais, não sabem utilizar as mãos. E todos, todos, mereciam mais e melhor. Só que isso de merecer só existe se se acreditar em deuses e os deuses não andam a fazer muita prova de vida.

por vezes o silêncio

Vem precisamente daqui.

11 and rising

(foto de seu pai)

a água já fica. só falta o pão.

PS quer deputados a beber água da torneira

Sabes o que estes gajos me fazem lembrar? Quando estamos a jogar sueca e o nosso parceiro está seco a um naipe e corta um Às ou uma manilha com um duque.

um caso de fé

Tenho certeza que alguém me há-de explicar quem está a pagar as viagens, os táxis, os jantares gourmet, os almoços sibaritas, o tabaco, os whiskys, as horas de "trabalho" e o resto dos penduricalhos dos 40 notáveis que estão em Zurique. Porque, claro, eu não faço parte da imensa minoria que acredita que o Mundial em Portugal não vai custar-me um tostão.

já ninguém sabe da chave do matadouro

No que à greve diz respeito, tenho vivido como o que suponho perfazer uma fatia generosa dos católicos: sou grevista não-praticante. E o que faz uma grevista não-praticante? Basicamente não faz nada, porque trabalha e porque pertence a um tipo de trabalhador que, se não trabalhar um dia, nada traz de mau ao mundo, uma peça da engrenagem, mas das pequeninas, daquelas muito fininhas que funcionam em conjunto com outras, importantes para que o sistema (teoricamente) funcione perfeitamente, mas não para que se mantenha em funcionamento. Num dia, parar ou ficar, vai dar ao mesmo. Não sou causa de paragem de cidades, portos, hospitais ou fábricas. Não lido com muitas pendências inadiáveis ou danosas quebras de produção. Sou quase tão insignificante como a maioria de nós. Mesmo considerando o(s) conjunto(s) a que pertenço.

Mas hoje, pela primeira vez, fiz greve. Não a fiz porque, a partir de Janeiro, me vão ficar com mais de um dia de vencimento. Nem para aproveitar e dar a ver ao chefe ver o que é bom para a tosse. Fi-la porque, desde há uns anos e em crescendo, na minha rotina laboral especialmente, e nas notícias do país em geral, venho notando o esforço que quem se deixa nomear para mandar, faz para não assumir as responsabilidades que são, indubitavelmente inerentes aos cargos que aceitaram. As normas, as regras e as leis, cada vez mais ininteligíveis, absurdamente longas e complexas, são o ponto de apoio de uma cultura geral de desresponsabilização e, como os exemplos vêm de cima, as chefias e dirigentes da administração pública seguem o air du temps, marcado pelo passo das figuras do Estado e do Governo, que atiram culpas para A Comunidade, para A Crise, para Os Mercados, para Os Especuladores, para A Alemanha, para A Grécia, para A Irlanda. Para O Que Calhar e nos faça esquecer actos e omissões.

Como um Estado violento que, por exemplo, professe e pratique a pena de morte, um Estado esbanjador gera cidadãos esbanjadores, um Estado que não assume os seus erros gera cidadãos irresponsáveis, um Estado que se deixa à mercê dos mais fortes com a justificação de ser tíbio, representa um país de cidadãos frouxos, sempre na disposição de terem quem cuide deles e de serem salvos à última por um qualquer super-herói ou acto divino.

Foi deste último tipo que achei que tinha de me afastar, até porque acho que tenho, mais ou menos (in)conscientemente, pertencido a esse rebanho de olhinhos arregalados, à porta do matadouro. Não que eu acredite que ter feito greve me afaste da porta do matadouro. A porta do matadouro já ficou lá para trás e a diferença que se faz ao dizer NÃO é, na prática, nenhuma. Porque tudo se passa para além do meu controlo, para além do nosso controlo e, acredito cada vez mais, do controlo seja de quem for. Já ninguém sabe da chave do matadouro.

Fazer greve hoje em dia é muito na base do not going down without a fight. Uma espécie de "A união faz a nega". Foi assim a minha.

what kind of humanist are you?

Hedonistic Humanist

You are one of life’s enjoyers, determined to get the most you can out of your brief spell on this glorious planet. What first attracted you to atheism was the prospect of liberation from the Ten Commandments, few of which are compatible with a life of pleasure. You play hard and work quite hard, have a strong sense of loyalty and a relaxed but consistent approach to your philosophy. You can’t see the point of abstract principles and probably wouldn’t lay down your life for a concept, though you might for a friend. Something of a champagne humanist, you admire George Bernard Shaw for his cheerful agnosticism and pursuit of sensual rewards, and your Hollywood hero is Marlon Brando, who was beautiful (for a while), irascible and aimed for goodness in his own tortured way. You adored the humanist London bus slogan (“There’s probably no God, now stop worrying and enjoy your life”) and are delighted that wild young comedians like Stewart Lee, Christina Martin and Ricky Gervais share your full-blooded rejection of religion. Sometimes you might be tempted to allow your own pleasures to take precedence over your ethics. But everyone is striving for that elusive balance between the good and the happy life. You’d probably better open another bottle and agree that for you there’s no contest.

Para descobrir aqui.

parental guidance

A pessoa até pode ser preguiçosa para blogar, mas é muito impossível deixar passar este site, as coisas maravilhosas que vende e os vídeos que as promovem.

Por falar em agent provocateur...

estica-se e é banheira com ela!

quanto do mundo se perderia se não fosse pelo zapping

eu tinha deus à frente e não consegui fazer nada

Vinha andando devagar, depois de entregar o puto no karaté, a caminho de um pequeno desvio para passar na vet e comprar ração para a esfomeada da gata, quando avisto duas mulheres a dirigirem-se para a porta de um prédio, à frente da qual eu só não passaria se me desviasse de uma maneira absurda. Tinham ambas cerca de 60 anos, uma delas vestia em tons de terra e a outra de negro fechado. Esta segunda quase gritava, com a voz embargada, fazendo supor que já tinha chorado ou ia a caminho disso. A em tons de terra tentava acalma-la sem muita convicção, ou então não tinha jeito. Quando dei por elas, ainda estava distante para perceber do que falavam, mas, à medida que me aproximava comecei a perceber que o assunto tinha a ver com algo que se passara na sacristia. A primeira frase que me fez sentido foi da consoladora, que hesitava um "Mas tu não podes dar ouvidos a tudo o que ela diz!". A pobre de negro atirou-lhe um suspiro/grito todo áspero e desalentado, mas ininteligível. Quando me abeirei delas, ela gritou, virando-se na minha direcção, com o braço esticado e a mão direita em concha, a fazer lembrar pantomimas de excesso de representação: "Mas tu não viste com os teus olhos?! Eu estava à frente de Deus e não consegui fazer nada! Não consegui fazer nada...".

Fui salva pela esquina que estava logo à frente.

obrigada

CROMA!

(agora tenho de ler outra vez para sublinhar!)

"sem nenhum desejo para ser realizado"

PREGUIÇA

As pessoas trabalham mais hoje do que alguma vez aconteceu. Di-lo o filo...sofo suíço radicado em Inglaterra Alain de Botton, que teve a sorte que muitos de nós desejariam – é herdeiro de uma grande fortuna familiar, apesar de por um daqueles arbítrios que apenas os milionários se podem permitir, decidiu prescindir dela, e viver apenas dos seus ganhos como escritor.

Temos a sensação que vivemos na era do lazer, das férias, das viagens por prazer, mas é capaz de não ser assim. Trabalhamos demais diz ele. Na Idade Média a maior parte das pessoas trabalhava até ganhar o dinheiro que precisava para sobreviver e depois parava para desfrutar do que conseguira. Só voltava a trabalhar quando o dinheiro acabava. Na era industrial as pessoas começaram a cumprir as jornadas regulares de trabalho.

Hoje vivemos obcecados em ter uma vida produtiva. Trabalhar muito. Trabalhar incessantemente. Todos conhecemos alguém que fica com inquietações ao domingo à tarde com saudades do escritório. Ou quem invente desculpas para não tirar férias. Não é por acaso que nas férias aumentam as separações entre casais, os conflitos entre pais e filhos tendem a agudizar-se e os níveis de ansiedade para quem está habituado à rotina sobem imenso.

É difícil aceitar a preguiça. Aquela que é desejada, permitida, feliz. Porque também a há desgraçada, nascida da revolta, quando nos obrigam a algo que não desejamos. Falo daquela que irrompe, depois de um momento de satisfação, cumprido com um bom repasto ou de uma conversa agradável. É aí que, consolado, sem nenhum desejo para ser realizado, o corpo e a mente se entregam ao repouso, reconciliando-se com o mundo.

É do senso comum ouvir dizer-se que os portugueses trabalham pouco. Tenho dúvidas. Não sabem é, na maior parte das vezes, optimizar de forma qualitativa o seu tempo de trabalho. O historiador holandês Johan Huizinga defende que uma vida produtiva só é possível com muitos momentos de improdutividade. Ao homem da produção, do consumo e do trabalho, contrapõe o homem do jogo, do lúdico, da festa. Para ele, o homem trabalha, apenas porque deixou de saber desfrutar.

Ou seja, não sabe o que fazer com o ócio. Com o trabalho não. Vive-o como obrigação. Necessidade. Forma de disciplina. Paixão, para quem gosta muito do que faz. Forma de felicidade. Uma maneira de se manter entretido e de afastar a ideia de morte. Seja o que for, o trabalho identifica. Somos o que fazemos. É por isso que é tão difícil estar no desemprego. Não é apenas o dinheiro. É também a identidade de cada um que se joga. Fora do mercado de trabalho é como se não se existisse.

Estranha sociedade esta em que uma parte está desesperada, por excesso de trabalho, e a outra por não ter emprego. Uma sociedade onde se fala do esbanjamento de recursos naturais, como o petróleo e a água, e onde se esquece o desperdício do recurso mais precioso, o ser humano, com direito ao trabalho e à preguiça, porque o tempo é o principal recurso não renovável.

PÚBLICO 6-10-2010

Por: Vitor Belanciano

(sulinhados meus)

sim, foste de certeza tu que me mostraste

Mas eu esqueço-me das coisas. E, sim, eu já o tinha posto aqui, mas foi há tanto tempo... E aquele vídeo já nem existe. E este é daqueles farsolas, mas ao menos dá para ouvir. E o blog, como dizê-lo?, é meu.

Phillip Roth plz

wednesday

Harold's Planet

educação sexual hardcore

Indonésia: Testes de virgindade para alunas acederem a bolsas escolares

Na província de Jambi, na Indonésia, um legislador preocupado com a promiscuidade dos jovens do país quer que as candidatas a receber bolsas escolares provem ser virgens.

o resto

segunda-feira p'ra ganhar coragem

daqui

Avante, camarada MEC!

“Dizem-se muitas mentiras acerca da Festa do Avante! Estas são as mais populares: que é irrelevante; que é um anacronismo; que é decadente; que é um grande negócio disfarçado de festa; que já perdeu o conteúdo político; que hoje é só comes e bebes.

Já é a Segunda vez que lá vou e posso garantir que não é nada dessas coisas e que não só é escusado como perigoso fingir que é. Porque a verdade verdadinha é que a Festa do Avante faz um bocadinho de medo."

O resto aqui.

E a foto é da Sandra (está bom de se ver).

sem respirar

de Escrever

Mi conducta de lector, tanto en mi juventud como en la actualidad, es profundamente humilde. Es decir, te va a parecer quizá ingenuo y tonto, pero cuando yo abro un libro lo abro como puedo abrir un paquete de chocolate, o entrar en el cine, o llegar por primera vez a la cama de una mujer que deseo; es decir, es una sensación de esperanza, de felicidad anticipada, de que todo va a ser bello, de que todo va a ser hermoso.

cidades nas pessoas

Depois de ler este texto, é inevitável ficar com vontade de espreitar.

Gira-Noite

da série, Coisas que as pessoas fazem quando não têm sono.

ajuda de menino é pouca...

se isto não é um sinal...

Depois de uns meses a ir tentando fazer regressar à original grandeza o banner deste espaço de lazer e preguiça, eis que hoje consigo ressuscitar-lhe as devidas proporções bem como, diga-se, o respeito ao artista, que criou para este tamanho e não para um mais pequeno.

uma espécie de alternativa

Hoje, em jeito de consolo por ter imaginado a minha despedida para a reforma - em correndo tudo bem, daqui a 26 anos -, na mesma secretária (eventualmente numa posição diferente, aparecida depois de um daqueles dias de loucura e excessos em que se muda alguma coisa da vida lá no serviço), o agrafador grande que só serve de espelho, já um nada enferrujado, o mesmo telefone (último modelo de 2001) e a cadeira especial para aguentar as "oses" todas da coluna, descobri que, para além de escrevedora de cartas para os românticos menos letrados, os desavindos menos eruditos e os saudosos menos palavrosos, de "lanterninha" de um cinema bonito ou de criativa de nomes para as operações da polícia, gostava também de ser imaginadora das alternativas erradas para as respostas às perguntas dos concursos de cultura geral.

(o link acima é meramente auto-referencial, sem interesse nenhum e decorre apenas de eu ter descoberto que o blogger agora tem uma coisa de estatísticas)

the fool that follows the fool

"Man is a Religious Animal. Man is the only Religious Animal. He is the only animal that has the True Religion - several of them. He is the only animal that loves his neighbor as himself and cuts his throat if his theology isn't straight. He has made a graveyard of the globe in trying his honest best to smooth his brother's path to happiness and heaven... The higher animals have no religion. And we are told that they are going to be left out in the Hereafter. I wonder why? It seems questionable taste"

Mark Twain

furtado ao vizinho JLx

por um caminho ou por outro, estou na parte do "trabalhar 40 anos"

"Na minha próxima vida quero vivê-la de trás para a frente. Começar morto para despachar logo esse assunto. Depois acordar num lar de idosos e sentir-me melhor a cada dia que passa.
Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a pensão e começar a trabalhar, receber logo um relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar 40 anos até ser novo o suficiente para gozar a reforma. Divertir-me, embebedar-me e ser de uma forma geral promíscuo, e depois estar pronto para o liceu. Em seguida a primária, fica-se criança e brinca-se. Não temos responsabilidades e ficamos um bébé até nascermos.
Por fim passamos 9 meses a flutuar num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quartos à discrição e um quarto maior de dia para dia e depois
Voilá!
Acaba com um orgasmo!
I rest my case."

Woody Allen

Surrupiado daqui mas vindo de um lugar muito longe e bonito.

as boas-vindas e o mau-feitio

ressalvas

Na verdade, acreditarmos que o mundo muda todos os dias e todas as horas, não significa que dispensemos que algumas balizas sejam traçadas por quem pensa e sabe pensar. A prática há-de sempre distanciar-se da teoria. Porque um homem e as suas palavras não são sempre a sua vida. Sobretudo, não são a vida dos outros.

Dito isto, acho muito bonito que algumas traduções estrangeiras do Memorial do Convento tenham o título Baltazar e Blimunda. É redutor, claro. Mas a nossa perspectiva é sempre nossa e por isso, é sempre pequena.

José Saramago (1922 - 2010)

Os ombros dos gigantes

Não é por ter morrido. Morrer, morremos todos. E no caso, nem foi um acontecimento inesperado. José Saramago tinha 87 anos ontem, quando morreu. Já tinha idade para morrer.

O mundo vai ficar um bocadinho mais apertado porque essa morte física nos assegura que não vai escrever mais, intervir mais, ensinar mais. É provável que ainda apareçam linhas e linhas de palavras inéditas dele. Mas ele, o Saramago, a sentar-se à secretária e a escrever, não vai acontecer. O nós com ele, a contemporaneidade dele connosco, cessou. A pertinência dessas letras vai passar a aferir-se pelo passado.

Quando morrem pessoas com este tamanho, desde que sou mãe, não consigo deixar de pensar que o meu filho vai viver num mundo sem elas, que só se ler ou procurar com muito afinco poderá crescer como eu cresci a lê-lo e a ouvi-lo, destemido e ponderado. Sério. Não vai ligar a televisão e deparar-se com declarações que ele fez nesse dia ou beber das suas palavras e silêncios numa entrevista que tivemos a sorte de apanhar. Não vai receber SMS da obsessiva Sandra a avisar que essas entrevistas estão no ar e correr para a televisão. Vai ter muitas outras coisas, mas vão faltar-lhe estas.

O primeiro livro que li do Saramago, há talvez uns quinze anos, foi o Memorial do Convento. A minha tenaz amiga Mafalda insistia que eu lesse e eu, eivada dos preconceitos que sempre afastarão tantos leitores da sua obra, resisti até mais não poder. Ela, a Mafalda, é das amigas mais casmurras que tenho perto (embora tenha mais, agora que penso nisso) e, como muitas outras vezes, venceu a peleia. Já lhe agradeci pessoalmente várias vezes, muitas outras depois, sozinha, pelo menos uma por cada livro de Saramago que li. Faltava deixar aqui registado: obrigada.

José Saramago morre no mesmo ano que JD Salinger. No meu mundo, já são dois bocadinhos menos. Menos quatro ombros.

Hermandad

Octavio Paz
Homenaje a Claudio Ptolomeo

Soy hombre: duro poco
Y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
Las estrellas escriben.
Sin entender compreendo:
También soy escritura
Y en este mismo instante
Alguien me deletrea.

A foto não sei quem a tirou, mas eu tirei-a daqui.

dias úteis

Desactivar alarme.

bed time emptiness

(via Pó dos Livros)

serviço público online - little taily polka dots

Há regras de pontuação que são mais complicadas do que outras. Curiosamente, no que respeita a vírgulas, parece que o mais difícil é usá-las de uma forma lógica, ou seja, usá-las para fazer distinções lógicas. Já uma vez aqui disse que regras uso (e proponho, claro está, porque o que acho bom para mim também acho bom para os outros!) para pôr vírgulas, mas algumas delas não são standard, e menos ainda na tradição portuguesa, de maneira que não insisto nelas, nem digo que seja erro fazer doutras maneiras. Agora, há um erro que considero mesmo erro (porque é dizer o que não se quer!), que tenho visto tantas vezes ultimamente que quero insistir aqui na necessidade de distinguir, na escrita, sintagmas restritivos de sintagmas apositivos: os primeiros, sem os quais a frase não passa, não vêm entre vírgulas; os segundos, que dão informação acessória, vêm entre vírgulas.

(tudo aqui, na Travessa do Fala-Só)

Sócrates vê sinais positivos nos números do desemprego

I want all this marked on my body

We're the real countries, not the boundaries draw on maps, the names of powerfull men...

a Estrada da Beira e a beira-da-estrada

Ronaldo quer processar "Vanity Fair"

O primeiro jogo de Portugal no Mundial da África do SulCristiano Ronaldo não gostou de ter sido capa de uma revista americana, em cuecas, ao lado de Didier Drogba, da Costa da Marfim.

(in Expresso)

ainda isto?!

- Boa tarde, preciso daquela pecinha que apoio a pecinha onde se apoia a chávena, por favor. A minha máquina é como aquela ali... (aponto graciosamente, porque apontar é feio)
- E a sua máquina é branca, preta, cinzenta?...
- É vermelha.
- Ah... Encarnada.
- É vermelha.

o trigo e o joio ou apenas uma feliz coincidência?

Temos sempre tantos motivos para fazer posts por o atendimento nos serviços públicos ser, na melhor das hipóteses, sofrível, que não podia deixar de aqui escrever que, no meu Centro de Saúde, os serviços administrativos são um exemplo de eficiência e eficácia. E são tão rápidos a atender os utentes, que estes ficam invariavelmente entre o incrédulo e o um bocadinho feliz ao olhar para a senha e confirmar (os mais obsessivos ainda re-confirmam) que vão ser atendidos depressa. Não são muito simpáticos, não, mas acabamos todos por os dispensar dessa competência, porque o primeiro passo para nos despacharmos depressa dali está dado. A sensação de dissipação do limbo em que entramos mal recolhemos a senha do dispensador e tomamos consciência que ninguém sabe ao que estamos, funciona como motivação para a paciência que nos habituámos a ter naqueles lugares, mas com a qual nunca nos conformámos.

Quase não é preciso dizer que funciona num prédio inenarrável, construído para ser habitado, labiríntico e sem elevador, mas, naquele momento inicial, sentimo-nos todos tão do Norte da Europa que imagino que até os mais sisudos e refilões fiquem com a mão mais leve e a língua menos afiada.

é só para quem pode

a pessoa depois não sabe como se recompor

The National - "Bloodbuzz Ohio" (official video) from The National on Vimeo.

eufemismos religiosos, 3

"As pedras também rezam."

(da reportagem TVI)

Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa

eufemismos religiosos, 2

"As crianças estão a reagir à proximidade do Santo Padre."

(da reportagem SIC)

Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa

eufemismos religiosos, 1

"Bento XVI abrindo o sorriso."

(da reportagem RTP)

Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa

sob o signo da Chimay, me pergunto

Olha se o único dia que eu tivesse para ir à Feira do Livro fosse hoje à noite?... É que não deve estar fácil chegar às bancas com aquele pessoal todo que lá anda.

William tell (s), 57

[durante uma birra pré-adolescente...]

W - Morituri te salutant!
Sua Mãe (uma santa!) - Se é para fazeres bem a birra, diz-se: Ave César! Morituri te salutant!
W - Pois, mas tu não és o César. O César é o Pai. Tu és o César little helper.

[... e recolheu aos seus aposentos]

os receios de Abraracourcix

Não é muito fácil evitar discorrer banalidades depois de um fim-de-semana no Alentejo, na Primavera consequente de um dos Invernos mais chuvosos de que há registo. Esta fotografia foi tirada com o telemóvel, do carro em andamento. Resulta pois da mais pura generosidade dos elementos, conjurados para encher a alma de quem passava e em tornar o disparador das máquinas fotográficas numa extensão natural dos dedos indicadores.

going down

going up

para ficar comigo

First they came...

"THEY CAME FIRST for the Communists,
and I didn't speak up because I wasn't a Communist.

THEN THEY CAME for the Jews,
and I didn't speak up because I wasn't a Jew.

THEN THEY CAME for the trade unionists,
and I didn't speak up because I wasn't a trade unionist.

THEN THEY CAME for the Catholics,
and I didn’t speak up because I was a Protestant.

THEN THEY CAME for me
and by that time no one was left to speak up."


das origens

agradecimentos

No livro-disco Uma Autora, 202 Canções, a Amélia Muge, nos agradecimentos, a final, escreve "Aos que ouvem os meus discos e/ou vêm aos meus concertos: sois sempre uma das minhas mais perfeitas imagens do futuro.".

O pedacinho de mim que está naquela última frase sorri-se todo ao lê-la. E a minha vida eleitoral era bem mais simples se os candidatos me chegassem assim...

Na FNAC, puseram-na na prateleira dos audio-livros, um produto ainda tão pouco apelativo, tão ainda mais adequado aos mortos-clássicos que aos vivos-que-respiram. Eu, depois de muito procurar, descobri-a por mero acaso. Ignoro os critérios da indústria para a distribuição das prateleiras, mas não duvido que a escolha, por mais lisonjeira que pareça em teoria, acabe por esconder o empenho, a dedicação, a música e os poemas. Vender o que se faz e abrir cabeças com o que achamos pode fazer diferença, são os objectivos primordiais de quem faz arte próxima da realidade que é o pedaço de tempo que aqui temos. Porque precisamos de satisfazer necessidades primeiras. Porque senão mais valia um emprego de sair-e-não-pensar-mais-naquilo.

Ter de aguentar a uniformização da indecisão de quem decide afasta-nos a todos de ser um bocadinho melhores.

momento de design do blog

pois... não era coincidência

O SMS de hoje do Grupo Santogal é:

No dia do Pai, dê o presente ideal! Oportunidade única Mini Kit Slim Mãos Livres Bluetooth por 75€.

Para eles, que não precisam do Kit Sensores Estacionamento, um Mini Kit Slim Mãos Livres Bluetooth, para poderem usar as mãos para conduzir, caso seja mesmo necessário.

suponho que não seja coincidência

O SMS que recebi do Grupo Santogal:

Feliz Dia da Mulher! Ate 12 Marco oportunidade unica, Kit Sensores Estacionamento por apenas 149,90Euros (c/instalacao e IVA).

Estranhamente não era a instalação das escovas limpa pára-brisas (que até se podia justificar considerando o uso inusitado a que têm sido submetidas) ou das pastilhas dos travões, ou o apegreide do sáundesisteme, mas o kit de sensores de estacionamento...

ver ao perto. ver de longe

Goddard Photo and Video Blog's

A fazer lembrar o tempo em que o que queria ser era astronauta.

dias sem nomes

Hoje é dia da Mulher Angolana.

Sua pele macia era sumaúma…
Sua pele macia, da cor do jambo, cheirando a rosas
sua pele macia guardava as doçuras do corpo rijo
tão rijo e tão doce – como o maboque…
Seus seios, laranjas – laranjas do Loje

seus dentes… – marfim…

Viriato Cruz


Foto Pedro Sousa

acordar assim

ai, ai...

Isto combina tanto com a minha mobília da sala...

blog assombrado

Passa-se algo estranho com o meu banner...

novo vício

dinâmica de vitória

Ganhei € 33,56 no Euromilhões. Espero, a qualquer momento, amigos novos.

perfect cover

e se eu ainda fosse advogada

Acabava os meus requerimentos de providência cautelar com:

Mais se requer ao Tribunal seja à presente dado o mesmo tratamento que à diligência interposta contra o jornal Sol.

soundtrack do dia

É que já nem o Público a Dona Helena tinha... Às 8h50.

chega de saudade

até amanhã...

parole parole

O que me agrada na palavra nonchalant é que é uma palavra na qual se pode confiar, porque aparenta precisamente o que significa. É muito fácil imaginar de imediato um grande velhaco, muito bem vestido, bonito pelos olhos dentro, capaz das maiores atrocidades e totalmente inconsciente e irresponsável.

lamentos de mãe

Porque é que eu nunca consegui aprender a fazer contas de dividir com vírgulas?!

todos temos desejos secretos

Um dia vou fazer um post com a palavra impedância.

da série - as grandes invenções do século

Herdeira do bater de asas da borboleta que se conjurou com a capacidade absortiva do ser humano para fazer surgir o motor a jacto, a esferográfica, o anitbiótico, o stress, a lâmpada, a www e o pensinho diário, descobri hoje algo que vai mudar para sempre as minhas voltas na Feira do Livro. Talvez até as vossas, caros milhões de leitores.

Partilhava a minha atenção entre a rádio e as flores das amendoeiras, atenta às florzinhas novas e ao entusiasmo dos tradutores do último livro do Roberto Bolaño - que é hoje lançado em Espanha e no dia 25 aqui no rectângulo, chama-se O Terceiro Reich e que, de acordo com o Bibliotecário de Babel, teve em português a sua primeira tradução mundial -, e voltei a suspirar com pena de ainda não ter comprado, para ler, o 2666.

No momento imediatamente a seguir a admoestar-me, invocando perante o meu capricho o firme propósito de só o comprar na Feira, constatei que iria andar com aquele calhamaço, Parque EVII acima, Parque EVII abaixo, pesando mais a cada metro que avanço e retrocedo e à medida do acréscimo dos outros livros que têm mesmo de se comprar, tornando o que deveria ser um prazer num repetido suplício, e lembrei-me que, a partir deste ano, vou passar a fazer-me acompanhar de um saco com trolley (ou com trolér).

Não é por achar que vou fazer uma figura que oscilará entre a açambarcadora e a sociopata, que partilho esta ideia, que corre o risco de motivar os meus milhões de leitores e reproduzi-la, mas estou convicta que, se fizerem como eu, vão conseguir comprar mais livros e aproveitar melhor a Feira. Vão ser mais pobres também. Mas mais felizes, certamente.

empurrar o tempo

que nunca foi tão grande...

amendoeiras - primeiro testemunho

Em andamento, a conduzir o carro e a arriscar encontros menos agradáveis com a autoridade. Há pessoas que fazem tudo pelas flores das amendoeiras...

(não te deixes ficar para trás, Lia) >:>

Por aqui nem imaginam, mas as amedoeiras são parte crucial do projecto "I'm not here", estrela-mãe do meu estar no sítiondéqueutralho desde há meses largos. Não é que não levasse o projecto a bom porto sem as amendoeiras - até porque é um projecto que depende de tudo o que eu quiser para resplandecer de sucesso -, mas passar por entre as avenidas de Monsanto, com mais florinhas brancas a cada dia que passa, transforma as minhas boas intenções em convicção inabalável.

e eis que graças à Leonor

Tenho o meu mangatar:

não vale a pena ficar mais tempo

O Roth está na cama à minha espera.

JD Salinger

Os factos são sempre óbvios demasiado tarde, mas a diferença mais singular entre a felicidade e a alegria é que a felicidade é sólida e a alegria é líquida.

A Fase Azul de Daumier-Smith, in Nove Contos

Uma daquelas coincidências que, de certo modo, me consola porque me deu a ilusão de proximidade é que, nos últimos dias, tenho pensado que, ao contrário da minha consciência de finitude e da quantidade imensa de livros que quero ler ultrapassar largamente aquela outra circunstância, tenho de regressar aos livros do Salinger. Não direi o The Cacher in the Rye, que foi o primeiro, e o que menos me tocou (talvez mercê de já o ter lido nos trintas), mas os outros três. Ainda ontem, quando colaborava com a higiene da minha gata, me questionei porque raio não hei-de ter-lhe chamado Franny, que era o que fazia mais sentido.

(...) e os meus átomos, de resto, estão organizados de modo a tornar-me constitucionalmente inclinado a crer que onde há fumo há normalmente geleia de morango e poucas vezes fogo (...)

in Carpinteiros Levantem Alto o Pau de Bandeira e Seymour (uma Introdução)

Obviamente, ontem, nem me passou pela cabeça que o JD Salinger podia estar à beira de morrer. Até porque nunca pensamos isso de quem admiramos sem condições e à distância de umas centenas de páginas.

Mas o pior de tudo é que não consigo entender, juro-te que não consigo, como és capaz de rezar a um Jesus que nem sequer compreendes.

(...) ..., mas. santo Deus, quem, excepto Jesus, sabia realmente o que se passava? Ninguém.

- Oxalá casasses - insistiu - Porque não o fazes?
(...)
- Gosto demasiado de andar de comboio. Depois de nos casarmos nunca mais podemos sentar-nos à janela.

in Franny and Zooey

Hoje, pouco antes das vinte, na SIC Notícias, ouvi a notícia que tinha morrido, aos 91 anos, proeza que não será credencial que muitos de nós possamos apresentar à entrada do after life. E tive de fazer algo que pensava que só iria começar a fazer daqui a uns 15 ou 20 anos, quando a senilidade me desse liberdades que agora não me permito: telefonei para a SIC e disse-lhes que os dois exemplos de obras que tinham dado para contextualizar literariamente o falecido autor não eram senão duas traduções do mesmo título, porque À Espera no Centeio e Uma Agulha no Palheiro são os dois The Catcher in the Rye. O senhor que me atendeu, muito profissional, tomou nota da minha observação, que duvido tenha tido efeito no Jornal das 8.

As citações que hoje reproduzi foram tiradas ao calhas dos sublinhados dos meus livros. Falta a minha preferida, que postei há praticamente quatro anos e que continua a dourar-me o privilégio de partilhar o planeta com algumas pessoas:

Se for consultar o psicanalista, confio em Deus que ele permita que se sente também ao nosso lado um dermatologista, pois sinto que tenho cicatrizes nas mãos por tocar em certas pessoas. Uma vez, no parque, quando Franny ainda andava no carrinho, pus-lhe a mão debaixo da cabeça e deixei-lha lá ficar muito tempo. Outra vez, na Rua Setenta e Dois, fiz a mesma coisa, no Lowe, com o Zooey, durante a passagem de um filme sonoro. Ele devia ter cinco ou seis anos e metera-se debaixo da cadeira para não ver uma cena que muito o afligia. Pus-lhe a mão em cima da cabeça. Certas cabeças, certas cores, certos contactos com a pele humana deixam-me cicatrizes para sempre. Outras coisas também. Charlotte, uma vez. Fugiu-me do estúdio e eu agarrei-lhe no vestido para a deter, para a conservar perto de mim. Era um vestido de algodão amarelo, de que eu gostava por ser demasiado comprido para ela. Ainda conservo uma marca amarelo-limão na palma da minha mão direita. Oh, meu Deus, se eu sou qualquer coisa a que se possa dar um nome clínico, sou um paranóico ao contrário! Suspeito que as pessoas se conjuram para me fazer feliz.

in Carpinteiros, Levantem alto o Pau de Fileira

não me lixem

Um tipo que se auto-flagelava e que dormia nu no chão (com o cuidado de desfazer a cama para que se lhe não suspeitasse do hábito), coisa boa não há-de ter feito...

títulos para quê?

(...) é incapaz de insistir, não tem o menos sentido das distâncias, o tempo desfaz-se nas mãos dela, anda aos tropeções com o mundo.

O Jogo do Mundo, Júlio Cortázar

William tell (s), 56

(post do amor de mãe, a marcar a primeira foto inteiramente em manual que o meu guerrilheiro tirou)

a prova dos 9

Se há sensação que gosto no Porto é a de me perder. E perder não é ir à procura de pechinchas ou de fazer de conta que não sei onde estou. Perder-me no Porto é realmente não saber onde estou a maior parte das vezes. Esse perder tem uma de duas dimensões: numa delas até conheço o lugar onde estou, mas não faço a mínima ideia de como se vai de A para B, e outra - felizmente cada vez menos comum -, é nem imaginar que raio de sítio é aquele, o muito britânico not having the slightest clue. Não reste dúvida que este meu talento para me desorientar no Porto tem muito a ver com as pessoas do Porto andarem sempre a dar grandes voltas para irem a algum sítio, só para diminuirem a circunstância incontornável de o Porto ser mais pequeno que parte dos subúrbios de Lisboa (ou até, diga-se em abono da verdade, dos seus próprios subúrbios). Feito este esclarecimento, tenho de admitir que é uma delícia ver os gajos do Porto à procura de um restaurante ou de uma loja, apalpando e agarrados ao GPS, como se ali estivessem pela primeira vez.

Foi assim no Sábado. Depois de uma tentativa frustrada para ir à loja do senhor simpático que vende capas plásticas para os vinis (só abre durante a semana...), fomos dar um beijinho à Tia Suzy (que se chama tudo menos algo que se possa diminuir para Suzy) e ela, simpática e orgulhosa da sua cidade, tirou-nos da ideia o destino marítimo para o almoço e fez-nos procurar um graal típico, a Adega do Olho. Explicou-nos onde não era e deu uma ideia aproximada de onde seria. Alertou para que a indicação na porta do restaurante dizia "Adega do" e depois tinha mesmo um olho desenhado. Andámos para cima, andámos para baixo. Perguntámos. Parámos a ver se estávamos a ver mal. Voltámos ao início. Perguntámos outra vez e só passadas algumas voltas encontrámos o recanto mágico onde se escondia o restaurante do Sr. Sousa.

Está bom de ver que, àquela hora, a hora do almoço, não havia lugar para almoçar. Se esperássemos uns 20 ou 25 minutos... Que sim, que esperávamos. A sorte e a moderada incapacidade do anfitrião para prever o futuro fizeram-nos entrar quase de seguida e, minutos depois, estávamos mergulhados numas tripas (aqui o plural é mesmo eufemismo porque me recuso a comer partes de dentro de animais, sobretudo se tiverem a ver com o cocó ou xixi) e nuns suculentos filetes de pescada, ambos acompanhados por um arroz igual ao que a minha Avó Dade fazia num tacho milagroso, já com as pegas todas beiçadas e escuros do lume do fogão.

As rabanadas da sobremesa eram diferentes de todas as que já experimentei, feitas em carcaça e com o pão quase a ficar cremoso. Estavam umas décimas abaixo das rabanadas da Avó Dade, mas a diferença não permitiu um julgamento comparativo credível. São, definitivamente, a experimentar.

O Sr. Sousa ostenta um farfalhudo bigode. Farfalhudo ao ponto de nem permitir adivinhar a forma dos lábios, e é comerciante atarefado e pouco dado a conversas enquanto trabalha. Contudo, estando a casa mais aliviada de clientela, se o elogiarem o suficiente, dispõe-se a um convívio cordato e credor de mais mercês. Como se fosse a primeira vez, perguntou se podia fazer a conta na toalha de papel e amontuou com a esferográfica uns elegantes e enormes números de euro, a pedir espaço para emitir a sentença financeira do repasto.

Saímos do restaurante com promessas de regresso e a dar alvíssaras à Tia Suzy, que nos tinha (apenas) encaminhado para tão prazenteira surpresa. Trouxe a conta comigo e não foi só porque eramos cinco e pagámos tão pouco. O Sr. Sousa, quando me viu a sacar da máquina fotográfica, não disfarçou o orgulho e contou que até há uma senhora, que agora já quase não vai lá, mas que um dia até levou a câmara e esteve a filmá-lo a fazer a conta. Tudo isto enquanto nos ensinava como de faz a prova dos 9.

William tell(s), 55

Deus não tem wireless, mãe.

quotidiano

Lá no sítiondéqueutrabalho há pessoas que se acham com o encargo de refilar. Refilam, como todos os refiladores convictos, por apenas duas razões:

por tudo e por nada.

Refilam porque não mandam e porque obedecem. Refilam porque trabalham muito e porque não têm trabalho. Refilam quando não estão a trabalhar e porque os outros não trabalham. Refilam por mais duas razões afinal:

porque sim e porque não.

As pessoas nos trabalhos refilam porque reparam que os outros não trabalham. E reparam nisso quando não estão a trabalhar. Também saberiam fazer melhor que os outros fazem se estivessem no lugar deles e não querem que ninguém pense que era nesse lugar que queriam estar. Até julgam que nem lhes passa pela cabeça. Nos sítiosondécaspessoastrabalham, os dias inteiros, meses seguidos, ano após ano, há pessoas que nem reparam que, quem estiver a reparar, lê o que sentem como se fosse transparente.

Não há conclusão a tirar, não há moral da história. A natureza humana é apenas o que é, esquecida que partilha um planeta, distraída na esperança de convencer que a imagem que o espelho lhe devolve é a verdade que reflecte.

spring warning

Comunica-se pelo presente que os dias já estão mais compridos (menos curtos?) e que, em Monsanto, já há meia-dúzia de amendoeiras apressadas que não se inibem de exibir florzinhas brancas e rosadas.

(este post havia de ficar bem com uma foto, mas a condição 9 to 5 inibe algumas liberdades criativas)

William tell(s), 54

É por estas e por outras que eu preferia ser desempregado!