Senhor, permite que adormeçamos
antes que feches a luz,
que os rebanhos estejam recolhidos
e os credores se tenham afastado da nossa porta,
mas que tenhamos pago as dívidas aos que nos serviram
e aos que nos amaram e aos que nos esperaram;
as tuas grandes mãos sustentarão o telhado e as paredes
e moerão o grão e fermentarão o trigo,
apaga com as tuas mãos o nosso rasto
e que repousemos
sem motivo para nos culparmos
por não termos sido felizes.
Manuel António Pina, in Como se desenha uma casa
March 05, 2012
February 26, 2012
February 25, 2012
circunstâncias
Não há nada como um subúrbio pacífico, uma boa garrafa de vinho, preparação física a contento e uma vontade implacável de deitar lixo fora.
February 23, 2012
33 ways to stay creative
1. make lists
2. carry a notebook everywhere
3. try free writing
4. get away from the computer
5. be otherwordly
6. quit beating youself up
7. take breaks
8. sing in the shower
9. drink coffe or tea
10. know your roots
11. listen to new music
12. be open
13. surround yourself with creative people
14. get feedback
15. collaborate
16. don´t give up
17. practice, pratice, practice
18. allow yourself to make mistakes
19. go somewhere new
20. watch foreign films
21. count your blessings
22. get lots of rest
23. take risks
24. break the rules
25. do more of what makes you happy
26. don´t force it
27. read a page of the dictionary
28. create a framework
29. stop trying to be someone else's perfect
30. got an idea? write it down
31. clean your workspace
32. have fun
33. finish something
daqui
2. carry a notebook everywhere
3. try free writing
4. get away from the computer
5. be otherwordly
6. quit beating youself up
7. take breaks
8. sing in the shower
9. drink coffe or tea
10. know your roots
11. listen to new music
12. be open
13. surround yourself with creative people
14. get feedback
15. collaborate
16. don´t give up
17. practice, pratice, practice
18. allow yourself to make mistakes
19. go somewhere new
20. watch foreign films
21. count your blessings
22. get lots of rest
23. take risks
24. break the rules
25. do more of what makes you happy
26. don´t force it
27. read a page of the dictionary
28. create a framework
29. stop trying to be someone else's perfect
30. got an idea? write it down
31. clean your workspace
32. have fun
33. finish something
daqui
aprender silêncios (excertos em contexto)
Muitas
vezes me lembrei de que esse sítio podia
ser, até, um lugar sem nada de especial,
como um canto de café, em frente de um espelho
que poderia servir de pretexto
para reflectir a alma, a impressão da tarde,
o último estertor do dia antes de nos despedirmos,
quando é preciso encontrar uma fórmula que
disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer.
vezes me lembrei de que esse sítio podia
ser, até, um lugar sem nada de especial,
como um canto de café, em frente de um espelho
que poderia servir de pretexto
para reflectir a alma, a impressão da tarde,
o último estertor do dia antes de nos despedirmos,
quando é preciso encontrar uma fórmula que
disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer.
in, Carta (esboço), Poesia reunida, Nuno Júdice
vai (work in progress)
Al horria (alforria) é uma palavra de origem árabe que significa a liberdade.
Hoje passam 25 anos da data da morte do Zeca Afonso. A morte é isso também, a alforria. Vivemos, escolhemos, passamos ao lado, tentamos, disfarçamos, apanhamos pedaços, sonhamos, criamos, ficamos cheios de saudades, morremos e soerguemo-nos um bocadinho todos os dias, acordamos, fazemos amor, esperamos que aconteça o que acontecer, ouvimos e ficamos atentos, vemos e ficamos alheados, adormecemos no meio de conversas, apanhamo-nos boquiabertos, partilhamos o melhor de nós, achamos que correu bem, esperamos que da próxima seja melhor, baixamos os braços e lutamos por causas, lemos os nossos livros e os dos outros, paramos a ouvir uma música ou numa montra a observar-nos, levamos os filhos à escola, levamo-los sempre connosco mesmo que estejam longe, separamo-nos, encontramo-nos, revemos os textos, sorrimos aos sorrisos que nos arrepiam, trememos porque arriscámos, falhamos a toda a hora, acreditamos que vamos conseguir e superamos mais um obstáculo, choramos porque estamos felizes e porque ficamos tristes, damos valor a cada gargalhada quando ela rareia, apontamos porque queremos, deixamos ir devagarinho para custar menos, sonhamos acordados casas de cristal e castelos aéreos, atentamos naquela linha de baixo, aceleramos por ali acima, mostramos o que não somos e o que não queremos, esquecemo-nos das coisas, preocupamo-nos em vão e obedecemos ao pré-estabelecido, mentimos sem necessidade, aproveitamos o sol para disfarçar os frios, sentimos o cheiro da Primavera, mergulhamos de cabeça, rebentamos a bolha, comemos sozinhos, recusamo-nos a acreditar, esperamos o impossível, contamos os segundos, acendemos mais um cigarro, demoramo-nos um bocado mais só para não chegarmos sempre a horas, oferecemos flores, aconchegamos a almofada e levantamo-nos porque não conseguimos dormir, ateamos o lume, surpreendemo-nos com flores e olhares que estiveram sempre lá, mudamos o canal, não queremos nada que não nos pertença, respiramos fundo, miramos mais uma vez os vazios da estante, condoemo-nos com o silêncio, baixamos a persiana, alegramo-nos com a alvorada e o pôr-do-sol, tiramos-lhes fotografias, contamos as estrelas com os dedos, a Ursa Maior, a Ursa Menor, Vénus, Cassiopeia, afagamos o pêlo da gata, escrevemos cartas, respondemos, não respondemos, reparamos no orvalho, revemos os textos, cumprimos as regras, esquecemo-nos das coisas ao lume, não atendemos o telefone, maquilhamo-nos ao espelho, escolhemos a roupa para o dia a seguir, corremos o mais que podemos, admitimos que nem sabemos o que estamos a fazer, engolimos as lágrimas, bebemos demais, adormecemos nos braços, amamos tanto, arrependemos-nos tarde, celebramos, damos só um golo no champanhe, deixamo-nos de verdades absolutas, sentimos os lábios sozinhos e os braços vazios, fazemos juízos levianos, escolhas difíceis, cansamos-nos de ler textos tão grandes, deixamos para amanhã. E amanhã... morremos.
February 19, 2012
February 18, 2012
free will and testament
Given free will but within certain limitations,
I cannot will myself to limitless mutations,
I cannot know what I would be if I were not me,
I can only guess me.
So when I say that I know me, how can I know that?
What kind of spider understands arachnophobia?
I have my senses and my sense of having senses.
Do I guide them? Or they me?
The weight of dust exceeds the weight of settled objects.
What can it mean, such gravity without a centre?
Is there freedom to un-be?
Is there freedom from will-to-be?
Sheer momentum makes us act this way or that way
We just invent or just assume a motivation
I would disperse, be disconnected. Is this possible?
What are soldiers without a foe?
Be in the air, but not be air, be in the no air
Be on the loose, neither compacted nor suspended
Neither born nor left to die.
Had I been free, I could have chosen not to be me.
Demented forces push me madly round a treadmill.
Demented forces push me madly round a treadmill.
Let me off please, I am so tired.
Let me off please, I am so very tired.
lugares da infância
Lugares da infância onde
sem palavras e sem memória
alguém, talvez eu, brincou
já lá não estão nem lá estou.
Onde? Diante
de que mistério
em que, como num espelho hesitante,
o meu rosto, outro rosto, se reflecte?
Venderam a casa, as flores
do jardim, se lhes toco, põem-se hirtas
e geladas, e sob os meus passos
desfazem-se imateriais as rosas e as recordações.
O quarto eu não o via
porque era ele os meus olhos;
e eu não o sabia,
e essa era a sabedoria.
Agora sei estas coisas
de um modo que não me pertence,
como se as tivesse roubado.
A casa já não cresce
à volta da sala,
puseram a mesa para quatro
e o coração só para três.
Falta alguém, não sei quem,
foi cortar o cabelo e só voltou
oito dias depois, já o
jantar tinha arrefecido.
E fico de novo sozinho,
na cama vazia, no quarto vazio.
Lá fora é de noite, ladram os cães;
e cubro a cabeça com os lençóis.
Manuel António Pina
Entrevista ao i, a reler vezes sem conta, como os bichos.
sem palavras e sem memória
alguém, talvez eu, brincou
já lá não estão nem lá estou.
Onde? Diante
de que mistério
em que, como num espelho hesitante,
o meu rosto, outro rosto, se reflecte?
Venderam a casa, as flores
do jardim, se lhes toco, põem-se hirtas
e geladas, e sob os meus passos
desfazem-se imateriais as rosas e as recordações.
O quarto eu não o via
porque era ele os meus olhos;
e eu não o sabia,
e essa era a sabedoria.
Agora sei estas coisas
de um modo que não me pertence,
como se as tivesse roubado.
A casa já não cresce
à volta da sala,
puseram a mesa para quatro
e o coração só para três.
Falta alguém, não sei quem,
foi cortar o cabelo e só voltou
oito dias depois, já o
jantar tinha arrefecido.
E fico de novo sozinho,
na cama vazia, no quarto vazio.
Lá fora é de noite, ladram os cães;
e cubro a cabeça com os lençóis.
Manuel António Pina
Entrevista ao i, a reler vezes sem conta, como os bichos.
February 17, 2012
em sonhos é sabido não se morre
Recorria-me um sonho enquanto crescia. Estava num navio imenso, do qual nunca chegava a sequer intuir popa ou proa e uns homens muito maus, decerto criminalmente intencionados (eram assim de criminalidade genérica, gente malvada de largo espectro), perseguiam-me implacavelmente, firmemente decididos a atirarem-me borda fora. Eu fugia como podia, perguntando-me porque raio haviam eles de me querer tanto mal, quando eu nem era pessoa de se reparar muito. Tão-pouco me assaltavam delírios adolescentes de grandeza que pudessem justificar a sanha de tal projecto. Finalmente, encurralada, tentava enfiar-me por uma clarabóia ou lá como se chama aqueles buracos quase redondos nos cascos dos navios. E ficava lamentavelmente presa, tronco e cabeça desamparados do lado do vazio do mar e as pernas ao alcance dos vis algozes. Acordava sempre antes de me alcançarem.
Lembro-me desse sonho muitas vezes e lembrei quando o Saramago contou o sonho recorrente que tinha em criança, no filme José e Pilar, e depois, ao ler o livro com o mesmo nome. E aconteceu-me como a ele: "Mas com o tempo e a repetiçao desse sonho eu acabei por saber que não ia acontecer nada e quando o sonho começava eu já nem me importava muito, porque sabia como ia acabar. Portanto o que podia tornar-se um pesadelo insuportável acabou por se transformar afinal numa espécie de jogo."
Hoje, em mais um destes dias tão intensamente povoados de realidade, nem sei bem porque me voltei a lembrar do sonho. Ou então sei, mas ainda não percebi bem. Mas pode ter a ver com a sensação que temos naqueles filmes em que o protagonista chega a uma aldeia que só parece deserta porque uns estão a fazer a sesta e os que o esperam não contavam com ele tão cedo.
Lembro-me desse sonho muitas vezes e lembrei quando o Saramago contou o sonho recorrente que tinha em criança, no filme José e Pilar, e depois, ao ler o livro com o mesmo nome. E aconteceu-me como a ele: "Mas com o tempo e a repetiçao desse sonho eu acabei por saber que não ia acontecer nada e quando o sonho começava eu já nem me importava muito, porque sabia como ia acabar. Portanto o que podia tornar-se um pesadelo insuportável acabou por se transformar afinal numa espécie de jogo."
Hoje, em mais um destes dias tão intensamente povoados de realidade, nem sei bem porque me voltei a lembrar do sonho. Ou então sei, mas ainda não percebi bem. Mas pode ter a ver com a sensação que temos naqueles filmes em que o protagonista chega a uma aldeia que só parece deserta porque uns estão a fazer a sesta e os que o esperam não contavam com ele tão cedo.
February 14, 2012
mas depois
Passa-se a mão por cima. Assim como a insinuar que se procura pó no friso de uma lareira. E deixamo-nos ficar mais um pouco. Sentamo-nos na cadeira, cruzamos a perna e voltamos a medir o espaço e os intervalos desse espaço e o ar que o circunda nesse espaço e que, ora pesando, ora ficando mais leve, preenche o vazio, tenha ele o tamanho que tiver.
February 13, 2012
sombras (excertos em contexto)
O passado não está ainda pronto para nós,
nem o futuro: é certo que
temos um corpo, mas é um corpo inerte,
feito mais de coisas como esperança e desejo,
do que de carne, sangue e nervos
in Separação do corpo
nem o futuro: é certo que
temos um corpo, mas é um corpo inerte,
feito mais de coisas como esperança e desejo,
do que de carne, sangue e nervos
in Separação do corpo
espaços em negro
Vim de lá agora, fui olhar pela desarrumação das lombadas. Sabes, nisso os objectos são melhores que as pessoas, nisso de não nos sentirem o peso, quer dizer, as cadeiras e as escadas e as balanças até sentem, mas tu sabes que não era desse peso que eu falava. Lês um livro e nada do que sentes o importuna. Debulhas-te em lágrimas no rodado de um disco e o disco nem dá por ti. Mas então as lombadas: estive a ver como se dispõem as cores, não sendo esse o critério desorganizativo que as alinha, e constatei que é mais fácil encontrá-las e lembrarmo-nos delas dessa forma. Se um dia deixarem espaços em negro, podemos olhá-los (aos espaços) com a memória das cores e passar tempo a fazer isso. Como passa tempo, a memória das cores transforma-se na memória das palavras, e a memória das palavras, quando se alinha em lombadas, transforma-se na memória dos dias.
E os dias depois passam. Como a tristeza no outro post.
E os dias depois passam. Como a tristeza no outro post.
ainda ao sol (excertos em contexto)
Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo
in Para atravessar contigo o deserto do mundo
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo
in Para atravessar contigo o deserto do mundo
exercícios posturais
De como se torna essencial mantermo-nos debaixo do sol para conjurar o frio que não faz cerimónias para se insinuar em nós.
February 12, 2012
October 24, 2011
October 18, 2011
o retorno
Os outros maridos do bairro não traziam coisas do trabalho ou traziam porcarias como o da D. Alzira, que interesse pode ter tantos cinzeiros com o emblema da Cuca ou o resto de fazendas que o marido da D. Gilda que trabalhava na Gajajeira trazia, nem para panos de cozinha davam, era o mesmo que não trazerem nada. O pai trazia coisas boas dos navios estrangeiros, levava os camiões carregados de café e trazia-nos coisas tão boas que a mãe deixava de ser a D. Glória que tinha problemas e passava a D. Glória que tinha os seus problemas, o que era completamente diferente de ter problemas, toda a gente tem os seus problemas, mesmo as vizinhas. A mãe mostrava os perfumes franceses e as vizinhas, tem de pôr só umas gotinhas de cada vez, a mãe não as ouvia e encharcava-se com perfume francês, um cheiro tão forte que nos dava tosse e nos punha tontos, ainda bem que os perfumes franceses eram pequeninos e se gastavam depressa. O pior era que quando a mãe voltava a cheirar a água-de-colónia Si Fraîche como todas as vizinhas passava a ser outra vez a D. Glória que tinha problemas ou mesmo a D. Glória que tinha aqueles problemas.
Dulce Maria Cardoso, O Retorno (Tinta-da-China, 2011)
October 15, 2011
"Não sinto que tenha de pedir desculpa aos portugueses"
A propósito da primeira página do Expresso de hoje, não posso deixar de explicar ao sr. primeiro-ministro:
Eu trabalho. Trabalho muito. Nem sempre com vontade, mas trabalho. Muito.
Eu não tenho outro remédio senão pagar os meus impostos, porque tenho o privilégio de trabalhar por conta de outrem. Sou paga com dinheiro do orçamento geral do estado. Mas não me sinto em dívida.
Eu pago as taxas e as contribuições. As que, mais uma vez, não tenho outro remédio senão pagar. Mas as outras também. A tempo. E não estrebucho.
Eu consumo. Faço mexer a economia.
Eu, sem contar com o corte no próximo subsídio de natal e sem pensar no que mais gasto quando consumo, ganho menos 150€ que no ano passado. Desde Janeiro. É só fazer as contas.
Eu gerei um nadinha menos que o 1,3 filhos da média portuguesa, portanto estou apenas ligeiramente abaixo da média.
Eu voto. Sempre. Mesmo quando dói.
Eu não votei, nem nunca votaria em si ou em pessoas que pensam a sociedade como o senhor pensa.
Eu já vai para uns 30 anos que não acredito que, se nos sentarmos sempre na cadeira em frente ao professor, apagarmos sempre o quadro e levarmos o livro dos sumários para a sala dos professores, passamos de ano de certezinha.
Portanto, não que me tivesse ocorrido a necessidade, mas, já que fala nisso, a mim sim, tem de pedir desculpa.
September 11, 2011
9/11x10
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| NYC-06/2009 |
Estava, como em quase todos os anos por esta altura, de férias. Evito olimpicamente o Agosto, até porque há menos trânsito em Lisboa, menos colegas, menos chefes, logo, menos stress de última hora (sobretudo dos inventados - as chefias intermédias são especialistas nesses). Depois, os lugares de veraneio estão como se sabe, praias com tanto convívio que parece intimidade e restaurantes com falta de mesas e futuros desempregados sobrecarregados e mal-dispostos.
Tinha ido buscar as minhas avós para almoçarmos junto ao mar, em São Torpes. A minha avó Dade ainda não tinha ficado doente e era ainda sempre a mais bonita do restaurante. A minha avó Mina espalhava o bom-humor com que fica sempre que recebe mimos. Escolhemos um restaurante que existe há uns anos, mas que tinha uma gerência nova, decoração smart-oceânica-zen e uma gerente conterrânea e vizinha da minha avó Mina.
O meu filho tinha um ano e nove meses e estava tranquilo no carrinho. A conterrânea da minha avó, chamada Mila, não parecia muito empenhada em dar-nos um atendimento pelo menos regular e o almoço poderia ter-se tornado desagradável, não fosse estarmos todos embalados pelo Verão, generoso nesse dia. Para tornar tudo numa experiência ainda mais limite, a Mila, quando finalmente veio recolher o pedido, começou a brincar daquela forma muito entendida que algumas pessoas adoptam com as crianças, e acabou por me atirar com o puto ao chão - ainda hoje acreditamos que ele é assim espalha-brasas por causa daquela queda.
Já nas sobremesas tocou-me o telemóvel. Ligavam do trabalho, a minha colega Catarina (que entretanto se mudou de malas e bagagens para o lado negro da força) a perguntar se já sabia o que tinha acontecido e se percebia do que se tratava. Estavam todos a não trabalhar, a ver a televisão da copa e era inacreditável, garantiu-me então. Prometi que lhe ligava quando percebesse, mas acho que me esqueci.
Paguei, deixei as minhas avós nas suas casas e fui para a dos meus pais, a tempo de ver o embate do segundo avião. O meu pai recebeu-nos, naquele a correr de quem se levanta do sofá só mesmo para abrir a porta, e sentámo-nos os três, partilhando boquiabertos aquela imensidão de mundo, a cinza a entrar-nos pelas narinas, as pessoas a correr na nossa direcção, o fogo a queimar-nos as sobrancelhas, os suicídios de tão alto, os pedidos de ajuda aos quais não podíamos corresponder, a imaginação a nem conseguir funcionar porque o que estava a acontecer já era a imaginação toda.
Fomos todos espectadores bem-comportados do espectáculo que o terrorismo deu, as televisões todas oscilaram entre o imperioso informar e o grafismo excessivo, mas somos só pessoas e fazemos todos escolhas erradas. Há hectolitros de tinta e gigabites de largura de rede escritos a propósito, não vou ser eu a trazer novidades. Até porque a mim, o aumento da distância desse dia cinzento escuro e vermelho vem-me roubando objectividade e compostura e, como não consigo ver nada a propósito sem me debulhar em lágrimas, divido-me entre a curiosidade de estar presente neste aniversário macabro, em que uma parte do mundo parou sem nos deixar sair, e a leveza de me ausentar, tergiversando-o.
August 20, 2011
das dificuldades de viver em sociedade
É um parque de estacionamento. Numa praia. Faz hoje oito dias, na primeira linha, estavam quarenta e cinco auto-caravanas, quase todas solidariamente estacionadas de modo a permitir instalar a mesinha e o fogareirozinho. Do próprio e do vizinho. Conseguiram deixar os carros no espaço que os praticantes mais distraídos deixaram, vá, uns sete carros, se tanto. É tão irritante e tão pequenina esta cumplicidade entre pessoas que teriam tudo para não se suportar e se co-protegem só porque estão a fazer a mesma coisa.
Ainda há dias li um artigo na Visão, em que os adeptos da arte do autocaravanismo (sim, os mesmo que descarregam os químicos dos WC nos esgotos das cidades) se comiseravam sobre a falta de tolerância dos concidadãos e das autarquias para com esta nova forma de fazer férias. Espero que não estivessem a falar da Câmara Municipal de Sines, tão compreensiva tanto com os caravanistas, como com os utilizadores da duna para estacionarem os SUV e os TT.
Pela minha parte até entendo que se queira acordar à beira-mar, assar um robalito ou um pargo ao pôr-do-sol, demorar trinta segundos a ir à praia ou ser amigo da senhora das bolas-de-Berlim. Também pela mesma parte (a minha), alguém com juízo havia de limitar o estacionamento daqueles gigantes a umas horas por dia (ou noite), e traçar uns riscos no chão para não ocuparem o espaço de um hipermercado. Isto para o resto das pessoas também estacionarem, sem demorarem horas para o fazer e sem terem de expelir para o ambiente toda a gasolina que os autocaravanistas poupam nas suas longas estadias em contacto com a natureza.
É tão bonito fazer o bem à custa do gajo do lado, não é?
PS - Note-se que a praia nem se vê nas fotos. Podia ser o estacionamento de um outlet no Pombal ou em Vila Franca de Xira. E não é truque da artista. É impossibilidade física mesmo.
August 18, 2011
quotidianos contextualizados
Many forms of Government have been tried and will be tried in this world of sin and woe. No one pretends that democracy is perfect or all-wise. Indeed, it has been said that democracy is the worst form of government except all those other forms that have been tried from time to time.
Winston Churchill
Speech in the House of Commons (1947-11-11)
The Official Report, House of Commons (5th Series), 11 November 1947, vol. 444, cc. 206–07.
Wikiquote
August 15, 2011
August 14, 2011
a cidade dos livros
Depois da grande crise dos anos 10 e 20, pouco sobrou do mundo de antes. As distâncias voltaram a estender-se e o metabolismo do tempo desacelerou. Não era como nas décadas de trás, porque o mundo deixara de adolescer: havia dados adquiridos e questões prévias que já não eram ponto de agenda. Ainda assim, era um planeta mais lento que quando o século assomou.
Em 2032, a Internet tinha desaparecido de repente, sem aviso prévio para cópias de segurança.
Muitos perderam chão e anos de estados de alma, viúvos de milhares de caracteres, abandonados por um número infindo de registos e segredos. Surpreenderam-se todos sem saber o que fazer, esquecidos que estavam dos selos, dos postais, das horas ao telefone, do cheiro dos livros.
Sobraram então os livros. E os jornais, as revistas, as cartas, as filas dos bancos, os bancos de jardim, a memória dos jardins. Sobraram as bibliotecas e os quiosques. Borges escreveu que sempre imaginara que o paraíso devia ser algum tipo de biblioteca.
Alheias de propósitos orientados, as pessoas que começavam a fazer o mundo voltar a mexer, punham-no a ler. Fundavam-se bibliotecas de todo o tipo: de autores, de títulos, de especialidades, de desconhecidos de sempre, de laureados do mundo de antes. E, como já não existiam aviões, porque não havia combustível que os fizesse voar, o povo, que antes achava que a democracia era poder fazer tudo em todo o lado, depressa aprendeu que o que estava escrito desde que se escrevia e registava, o faria conhecer o mundo todo.
Em 2042, escassos meses depois da publicação da Declaração Mundial da Educação para a Participação, as Bibliotecas de Primeiras Frases deram sinal das suas (longas) vidas. De início, em escondidas e reduzidas secções de autores. Em breve, autonomizando-se, ao passo do empenho e da obstinação dos amantes da arte da escrita, que investiam em espaços com mais e melhores frases, quase sempre oferecidas por quem as gerara, a um universo cheio de vontade de as ressuscitar em novos vestires.
“Afirma Pereira tê-lo conhecido num dia de Verão.”
“Sempre me lembro de ter ouvido o mar.”
“Alguém deve ter difamado Joseph K., pois que numa linda manhã foi preso sem ter cometido qualquer crime.”
”Mrs. Dalloway disse que ela própria iria comprar as flores.”
“A porta da cela bateu atrás de Rubachov.”
”Era uma vez um homem que vivia em Buenos Aires e estava muito contente porque era um homem são e trabalhador.”
“Encontraria a Maga?”
“E o senhor como se chama? Espere, tenho-o debaixo da língua.”
“A primeira vez que vi uma mulher tinha onze anos e me surpreendi , subitamente tão desarmado que desabei em lágrimas.”
Tantas frases que foram berço de novos romances e ensaios. Novos poemas.
A regra era singela e de tácito acordo: se o transvestir fosse belo, ficava o escrito como caso julgado e mais nenhum candidato lhe tomava as rédeas. Os autores originais, se fossem vivos e tivessem vontade, também votavam. Com o hábito que havia da sociedade global de antes, com o muscular saudável do participar, não havia projecto que não abrisse noticiários e ilustrasse páginas de jornais.
August 10, 2011
a pessoa está sempre a sofrer
Agora que eu tinha arranjado uma forma tão inteligente de racionalizar a minha obsessão por lavar constantemente as mãos e os pés no Verão, mudaram-me para um sítio sem bidé e com um lavatório de jardim de infância.
August 07, 2011
August 06, 2011
August 01, 2011
labour
Passado que está o comboio dos bloggers que se tornam ministros, secretários de Estado, assessores e dirigentes da Administração pública, podem agora continuar os trabalhos de reabilitação, arrumação e higienização do blog.
Nunca gostei de trabalhos domésticos, mas confesso que, quando meto as mãos ao trabalho, meto qualquer fada-do-lar num armário de vassouras. Apertadinho.
difícil encontrar um dedinho tão certeiro
© Summaron
(esta um presentinho especial...)
Dois exemplos difíceis de seleccionar no melhor blog de maminhas que já nos passou pelo monitor.
suburbia
Se eu saísse desta casa, ainda que pusesse em segundo plano o pesadelo da logística da mudança, um dos momentos que me faria saudades seria precisamente este, em que o sol se põe nas costas do prédio, mas que se intromete por entre as nuvens e as reflecte nas janelas do último andar do prédio em frente, num refulgir branco e azul ou cinzento, que vai perdendo em brilho o que ganha em definição do contorno, até se tornar luz da noite.
July 23, 2011
July 17, 2011
apontamento
A exposição O Corpo Tem Mais Cotovelos, na Casa das Histórias.
Sempre terei medo de me confrontar fisicamente com a Paula Rêgo, por achar que ela iria ver através de mim, dos meus medos, dos meus fantasmas, dos meus segredos, das minhas idiossincrasias e iria pintar-me na sua cabeça com os deformados todos.
July 14, 2011
"um bom vício retira à morte a suposição"
Admiro os viciados. Num mundo em que está toda a gente à espera de uma catástrofe total e aleatória ou de uma doença súbita qualquer, o viciado tem o conforto de saber aquilo que quase de certeza estará à sua espera ao virar da esquina. Adquiriu algum controlo sobre o seu destino final e o vício faz com que a causa da sua morte não seja uma completa surpresa.
De certo modo, ser um viciado é uma coisa bastante proactivista. Um bom vício retira à morte a suposição. Existe mesmo uma coisa que é planear a tua fuga.
De certo modo, ser um viciado é uma coisa bastante proactivista. Um bom vício retira à morte a suposição. Existe mesmo uma coisa que é planear a tua fuga.
Chuck Palahniuk, in "Asfixia"
July 13, 2011
only an expert
Suponho que isto de não me aparecerem botões para todos os meus leitores poderem cobrir a internet com os fios da minha teia, tenha a ver com o facto de este template ter uma grande probabilidade de não ser costumizado... Terei de aferir.
July 12, 2011
mas estão mesmo a oferecer?...
Há dias...
Sejamos rigorosos que o evento não pede menos:
No dia 4, ou seja, na semana passada, cheguei a casa e não tinha televisão. Tinha internet, se calhar até tinha telefone, mas televisão, não. Pensei logo que já tinha feito asneira (eu sou uma pessoa que tende para a asneira fácil e que acredita que sua minha presença ou até a ausência podem dar confusão) e liguei para a linha do cliente da Zon. Nada, que tinham muitas solicitações e pediam para ligar mais tarde, isto já numa gravação. Mandei um sms à Susana, que também tem Zon. A Susana tinha televisão. Fui comer qualquer coisa naquela cozinha silenciosa. Liguei outra vez para a linha, ainda convicta de ter pressionado com a mente um botão errado. Já tinham outra gravação, esta a assumir a catástrofe, um sem número de localidades mantidas na ignorância ou pior. Paciente, desisti do projecto TV e fui ver do mundo pelas vias menos ligadas à culinária e aos afazeres domésticos.
Esquecida do que se tinha passado, recebo hoje, na caixa do correio (mesmo a do prédio, a física), uma carta da Zon (não um mail, mesmo uma carta, assim em papel) onde me pedem desculpa por me terem interrompido o serviço de televisão, internet e telefone. Mas pedem desculpa a bold e logo a seguir ao "Estimado cliente," ou seja, sentimento sincero. Prometem que desenvolvem esforços (esforços não, todos os esforços!) para que se não repita.
Já transbordante de felicidade por ter um fornecedor de serviços de acesso ao universo tão educado e empenhado, passo à segunda parte da missiva - já entremeada com uma lista de pontinhos - à espera de alguma desagradável e desnecessária publicidade. Longe disso. Oferecem-me um filme grátis no Zon videoclube. A lista dos pontinhos é para eu aprender a usar o filme e um código para o poder ver.
O mundo está a mudar e nem sempre é para pior?
Sejamos rigorosos que o evento não pede menos:
No dia 4, ou seja, na semana passada, cheguei a casa e não tinha televisão. Tinha internet, se calhar até tinha telefone, mas televisão, não. Pensei logo que já tinha feito asneira (eu sou uma pessoa que tende para a asneira fácil e que acredita que sua minha presença ou até a ausência podem dar confusão) e liguei para a linha do cliente da Zon. Nada, que tinham muitas solicitações e pediam para ligar mais tarde, isto já numa gravação. Mandei um sms à Susana, que também tem Zon. A Susana tinha televisão. Fui comer qualquer coisa naquela cozinha silenciosa. Liguei outra vez para a linha, ainda convicta de ter pressionado com a mente um botão errado. Já tinham outra gravação, esta a assumir a catástrofe, um sem número de localidades mantidas na ignorância ou pior. Paciente, desisti do projecto TV e fui ver do mundo pelas vias menos ligadas à culinária e aos afazeres domésticos.
Esquecida do que se tinha passado, recebo hoje, na caixa do correio (mesmo a do prédio, a física), uma carta da Zon (não um mail, mesmo uma carta, assim em papel) onde me pedem desculpa por me terem interrompido o serviço de televisão, internet e telefone. Mas pedem desculpa a bold e logo a seguir ao "Estimado cliente," ou seja, sentimento sincero. Prometem que desenvolvem esforços (esforços não, todos os esforços!) para que se não repita.
Já transbordante de felicidade por ter um fornecedor de serviços de acesso ao universo tão educado e empenhado, passo à segunda parte da missiva - já entremeada com uma lista de pontinhos - à espera de alguma desagradável e desnecessária publicidade. Longe disso. Oferecem-me um filme grátis no Zon videoclube. A lista dos pontinhos é para eu aprender a usar o filme e um código para o poder ver.
O mundo está a mudar e nem sempre é para pior?
July 05, 2011
quase onomatopeias
"Through the window are apple trees, an old barn, the huge branches of a 200-year-old ash tree creaking gently in the wind."
FT
FT
July 02, 2011
questões de princípio
não fazer diferença
sentar numa cadeira virada para o mar
estações de comboios
quase adormecer ao sol
não perder a lua cheia
ouvir
falar baixo
rir alto
contrabaixos
observar
não perder as outras luas
crescer
adivinhar as marés
calcorrear as cidades
flores pequeninas nos campos
caminhar praias
não esquecer as perseidas de Agosto
fumar
menos profundidade de campo
radiografias
demorar a ler
preferir não dizer
chorar no cinema
areia grossa
indecidir
rabiscar estrelas de David ao telefone
maçãs vermelhas
beijos nos ombros
cerejas rijas
não conseguir não dizer
sonhar acordada
fazer pinos no mar
mergulhar a fazer de bala
nadar nua
ser medricas
rabiscar claves de sol ao telefone
mãos
pés
coincidências
sonhar a dormir
arrepios de músicas
fingir que não conheço
utopias
não saber as horas
África
mar
cheirar
farófias e leite creme
lembrar que já passou
chuva morna
não perceber tarifários
rugas
esplanadas
sesta
manjericão e cebolinho
aeroportos pequenos
túlipas
antúrios
filmes de terror
cabelos brancos
sorrisos largos
canela
morder nos braços
sol de manhã
kompensan
ombros de gigantes
vento
partes de poemas
partes de prosas
partes de corpos
sentar numa cadeira virada para o mar
estações de comboios
quase adormecer ao sol
não perder a lua cheia
ouvir
falar baixo
rir alto
contrabaixos
observar
não perder as outras luas
crescer
adivinhar as marés
calcorrear as cidades
flores pequeninas nos campos
caminhar praias
não esquecer as perseidas de Agosto
fumar
menos profundidade de campo
radiografias
demorar a ler
preferir não dizer
chorar no cinema
areia grossa
indecidir
rabiscar estrelas de David ao telefone
maçãs vermelhas
beijos nos ombros
cerejas rijas
não conseguir não dizer
sonhar acordada
fazer pinos no mar
mergulhar a fazer de bala
nadar nua
ser medricas
rabiscar claves de sol ao telefone
mãos
pés
coincidências
sonhar a dormir
arrepios de músicas
fingir que não conheço
utopias
não saber as horas
África
mar
cheirar
farófias e leite creme
lembrar que já passou
chuva morna
não perceber tarifários
rugas
esplanadas
sesta
manjericão e cebolinho
aeroportos pequenos
túlipas
antúrios
filmes de terror
cabelos brancos
sorrisos largos
canela
morder nos braços
sol de manhã
kompensan
ombros de gigantes
vento
partes de poemas
partes de prosas
partes de corpos
June 03, 2011
quanto custam os vaidosos?
Andei eu anos a pensar que podia estar a ser incompetente e, afinal, era tudo uma questão de perspectiva (minha perspectiva, que tudo influenciava). Em boa verdade, podemos passar as sete horas do dia de trabalho a fazer merda que, se acreditarmos (ou fizermos acreditar) que estamos a disseminar a palavra do Senhor, não há chefe que não nos tome pelo Messias. My bad.
Este parágrafo de cima pode passar por desabafo, e sê-lo-à, numa primeira acepção (ou aceção, à letra de 1990), mas, em bom rigor, é uma pérola de sabedoria, testemunho observador de uma às vezes inconsciente sabedoria, de uma quase-destravada capacidade de manipular a realidade a nosso favor, de um talento que não encontro melhor expressão para nomear que dodge the bullets. Sobrevivência ao mais discreto e bem sucedido nível.
O mundo do trabalho está cheio de últimos moicanos, capazes de fazerem tábua rasa dos mais verificados factos da vida, instintiva e paulatinamente defendendo tudo o que vá contra o seu conforto, as suas horas na internet, o seu pequeno poder, os seus direitozinhos de pequeno chefe.
O dia (minuto, hora) depois, se soubermos olhar para ele a nosso favor, é sempre um dia melhor e a culpa é para os que acreditam que ela existe.
Abençoados sejam os que precisam, porque é deles a convicção de que reinam nos céus.
Este parágrafo de cima pode passar por desabafo, e sê-lo-à, numa primeira acepção (ou aceção, à letra de 1990), mas, em bom rigor, é uma pérola de sabedoria, testemunho observador de uma às vezes inconsciente sabedoria, de uma quase-destravada capacidade de manipular a realidade a nosso favor, de um talento que não encontro melhor expressão para nomear que dodge the bullets. Sobrevivência ao mais discreto e bem sucedido nível.
O mundo do trabalho está cheio de últimos moicanos, capazes de fazerem tábua rasa dos mais verificados factos da vida, instintiva e paulatinamente defendendo tudo o que vá contra o seu conforto, as suas horas na internet, o seu pequeno poder, os seus direitozinhos de pequeno chefe.
O dia (minuto, hora) depois, se soubermos olhar para ele a nosso favor, é sempre um dia melhor e a culpa é para os que acreditam que ela existe.
Abençoados sejam os que precisam, porque é deles a convicção de que reinam nos céus.
May 31, 2011
(não) temos pena
Ou então temos, mas nem parece.
Já se esgotou este modelo, esta coisa das campanhas eleitorais, com as agendas, as palavras de circunstância, as circunstâncias sem palavras, os pormenores sórdidos, as cores das gravatas, os assessores de imagem, a previsibilidade, os crops nas imagens famintas de parecerem muitas, os cronómetros a correr e ninguém a aprender, os planos adequados, a falta de imaginação de quem finge que dá, os formatos de durante e os disformes do depois, as sondagens cheias de números que oscilam num faz-de-conta diário e extenuante, o povo que ali está pelo movimento.
Às vezes ocorre-me que, numa linha de tempo, o que havia de humano nos humanos ficou lá, nos idos do século XX. Nos de 2000, tudo é como devia ser, todos sabem as regras ou que existem regras. No mundo convencional da política, não há jogadores fora de jogo e todos os jogos são longos e penosos prolongamentos, sempre iguais, sempre de acordo com as normas. Aqui o jantar é sopa todos os dias, tem cada vez menos legumes e este não é um eufemismo da crise.
Ou como li daqui, numa citação de Tiziano Terzani (Disse-me um Adivinho)
Todos nos devemos perguntar — e sempre — se aquilo que estamos a fazer melhora e enriquece a nossa existência. Ou será que, devido a qualquer deformação anormal, todos perdemos o instinto em relação àquilo que a vida deveria ser, ou seja, mais do que tudo um momento de felicidade?
Já se esgotou este modelo, esta coisa das campanhas eleitorais, com as agendas, as palavras de circunstância, as circunstâncias sem palavras, os pormenores sórdidos, as cores das gravatas, os assessores de imagem, a previsibilidade, os crops nas imagens famintas de parecerem muitas, os cronómetros a correr e ninguém a aprender, os planos adequados, a falta de imaginação de quem finge que dá, os formatos de durante e os disformes do depois, as sondagens cheias de números que oscilam num faz-de-conta diário e extenuante, o povo que ali está pelo movimento.
Às vezes ocorre-me que, numa linha de tempo, o que havia de humano nos humanos ficou lá, nos idos do século XX. Nos de 2000, tudo é como devia ser, todos sabem as regras ou que existem regras. No mundo convencional da política, não há jogadores fora de jogo e todos os jogos são longos e penosos prolongamentos, sempre iguais, sempre de acordo com as normas. Aqui o jantar é sopa todos os dias, tem cada vez menos legumes e este não é um eufemismo da crise.
Ou como li daqui, numa citação de Tiziano Terzani (Disse-me um Adivinho)
Todos nos devemos perguntar — e sempre — se aquilo que estamos a fazer melhora e enriquece a nossa existência. Ou será que, devido a qualquer deformação anormal, todos perdemos o instinto em relação àquilo que a vida deveria ser, ou seja, mais do que tudo um momento de felicidade?
May 30, 2011
EN MATILDE
A veces la gente no entiende la forma en que habla Matilde, pero a mí me parece muy clara.
—La oficina viene a las nueve —me dice— y por eso a las ocho y media mi departamento se me sale y la escalera me resbala rápido porque con los problemas del transporte no es fácil que la oficina llegue a tiempo. El ómnibus, por ejemplo, casi siempre el aire está vacío en la esquina, la calle pasa pronto porque yo la ayudo echándola atrás con los zapatos; por eso el tiempo no tiene que esperarme, siempre llego primero. Al final el desayuno se pone en fila para que el ómnibus abra la boca, se ve que le gusta saborearnos hasta el último. Igual que la oficina, con esa lengua cuadrada que va subiendo los bocados hasta el segundo y el tercer piso.
—Ah —digo yo, que soy tan elocuente.
—Por supuesto —dice Matilde—, los libros de contabilidad son lo peor, apenas me doy cuenta y ya salieron del cajón, la lapicera me salta a la mano y los números se apuran a ponérsele debajo, por más despacio que escriba siempre están ahí y la lapicera no se les escapa nunca. Le diré que todo eso me cansa bastante, de manera que siempre termino dejando que el ascensor me agarre (y le juro que no soy la única, muy al contrario), y me apuro a ir hacia la noche que a veces está muy lejos y no quiere venir. Menos mal que en el café de la esquina hay siempre algún sándwich que quiere metérseme en la mano, eso me da fuerzas para no pensar que después yo voy a ser el sándwich del ómnibus. Cuando el living de mi casa termina de empaquetarme y la ropa se va a las perchas y los cajones para dejarle el sitio a la bata de terciopelo que tanto me habrá estado esperando, la pobre, descubro que la cena le está diciendo algo a mi marido que se ha dejado atrapar por el sofá y las noticias que salen como bandadas de buitres del diario. En todo caso el arroz o la carne han tomado la delantera y no hay más que dejarlos entrar en las cacerolas, hasta que los platos deciden apoderarse de todo aunque poco les dura porque la comida termina siempre por subirse a nuestras bocas que entre tanto se han vaciado de las palabras atraídas por los oídos.
—Es toda una jornada —digo.
Matilde asiente; es tan buena que el asentimiento no tiene ninguna dificultad en habitarla, de ser feliz mientras está en Matilde.
—La oficina viene a las nueve —me dice— y por eso a las ocho y media mi departamento se me sale y la escalera me resbala rápido porque con los problemas del transporte no es fácil que la oficina llegue a tiempo. El ómnibus, por ejemplo, casi siempre el aire está vacío en la esquina, la calle pasa pronto porque yo la ayudo echándola atrás con los zapatos; por eso el tiempo no tiene que esperarme, siempre llego primero. Al final el desayuno se pone en fila para que el ómnibus abra la boca, se ve que le gusta saborearnos hasta el último. Igual que la oficina, con esa lengua cuadrada que va subiendo los bocados hasta el segundo y el tercer piso.
—Ah —digo yo, que soy tan elocuente.
—Por supuesto —dice Matilde—, los libros de contabilidad son lo peor, apenas me doy cuenta y ya salieron del cajón, la lapicera me salta a la mano y los números se apuran a ponérsele debajo, por más despacio que escriba siempre están ahí y la lapicera no se les escapa nunca. Le diré que todo eso me cansa bastante, de manera que siempre termino dejando que el ascensor me agarre (y le juro que no soy la única, muy al contrario), y me apuro a ir hacia la noche que a veces está muy lejos y no quiere venir. Menos mal que en el café de la esquina hay siempre algún sándwich que quiere metérseme en la mano, eso me da fuerzas para no pensar que después yo voy a ser el sándwich del ómnibus. Cuando el living de mi casa termina de empaquetarme y la ropa se va a las perchas y los cajones para dejarle el sitio a la bata de terciopelo que tanto me habrá estado esperando, la pobre, descubro que la cena le está diciendo algo a mi marido que se ha dejado atrapar por el sofá y las noticias que salen como bandadas de buitres del diario. En todo caso el arroz o la carne han tomado la delantera y no hay más que dejarlos entrar en las cacerolas, hasta que los platos deciden apoderarse de todo aunque poco les dura porque la comida termina siempre por subirse a nuestras bocas que entre tanto se han vaciado de las palabras atraídas por los oídos.
—Es toda una jornada —digo.
Matilde asiente; es tan buena que el asentimiento no tiene ninguna dificultad en habitarla, de ser feliz mientras está en Matilde.
Julio Cortázar, Papeles inesperados, Alfaguara, Madrid, 2009
April 09, 2011
April 07, 2011
economia my ass, é mesmo o dinheiro
Ninguém me tira a ideia que parte substancial disto tudo vem de a riqueza estar mal distribuída e de haver pessoas que têm mesmo muito dinheiro, outras nenhum e um molho de enrascados de permeio. Claro que o que eu digo não é relevante, porque sou daqueles seres imaginários que acredita que todos os trabalhos são igualmente importantes e que todos deviam ser pagos pelo mesmo. Porque o que eu faço é tão importante como o que faz o Fernando Ulrich, e nenhum de nós aguentava trabalhar muitos dias sem a senhora da limpeza do escritório vir pôr o gabinete aceitável ou sem o homem do lixo vir recolhê-lo. Provavelmente, andaríamos os dois às aranhas se os jornalistas não nos dessem as notícias ou se não tirássemos umas horas por semana para que alguém nos entretesse... Já para não falar de quando morrermos, se não houver que nos sepulte.
Criou-se foi esta ficção do merecimento, que existe apenas para justificar que uma mão-cheia de pessoas ganhe quantias astronómicas. Eu não tenho dúvidas que, num sistema justo e equilibrado, faria o que faço, como faço, ainda que ganhasse metade do que ganho, porque é o meu trabalho e porque aquele seria o meu dinheiro. Nem é a questão do ovo e da galinha, o mérito, como outros mecanismos capitalistas, foi sintetizado para justificar benesses e privilégios que, para além de terem feito sentar à sombra da bananeira muitos de quem os recebeu, escarrapacharam a humanidade de quem os atribuía, porque o ser humano, lá está, é humano, e não consegue considerar variantes exclusivamente objectivas, até porque não existem. Logo, devia aplicar-se a regra básica do "não sabe, não estraga".
É como se continuássemos todos a ser crianças e recebêssemos prendas quando saem as notas dos períodos escolares. Lamento informar que somos crescidos e não temos de ser recompensados porque fazemos o que temos de fazer, bem feito. Temos de trabalhar, fazer a nossa parte, com consciência de ser importante o contributo e viver o resto. Trabalhar, suponho eu, não será um desígnio natural do homem. É necessário. Faz-se.
Eu não acredito na capacidade de ninguém para avaliar o meu trabalho, tirando eu própria, porque sei o que escolho fazer e deixar para depois. Todos sabemos, querendo. Portanto, quando me perguntam, então o que fazias para resolver, eu não sei responder, porque, neste mundo, as cabeças estão todas formatadas: se são licenciados, não podem fazer limpezas, se são chefes, não fazem trabalho administrativo, se são intelectuais, não sabem utilizar as mãos. E todos, todos, mereciam mais e melhor. Só que isso de merecer só existe se se acreditar em deuses e os deuses não andam a fazer muita prova de vida.
Criou-se foi esta ficção do merecimento, que existe apenas para justificar que uma mão-cheia de pessoas ganhe quantias astronómicas. Eu não tenho dúvidas que, num sistema justo e equilibrado, faria o que faço, como faço, ainda que ganhasse metade do que ganho, porque é o meu trabalho e porque aquele seria o meu dinheiro. Nem é a questão do ovo e da galinha, o mérito, como outros mecanismos capitalistas, foi sintetizado para justificar benesses e privilégios que, para além de terem feito sentar à sombra da bananeira muitos de quem os recebeu, escarrapacharam a humanidade de quem os atribuía, porque o ser humano, lá está, é humano, e não consegue considerar variantes exclusivamente objectivas, até porque não existem. Logo, devia aplicar-se a regra básica do "não sabe, não estraga".
É como se continuássemos todos a ser crianças e recebêssemos prendas quando saem as notas dos períodos escolares. Lamento informar que somos crescidos e não temos de ser recompensados porque fazemos o que temos de fazer, bem feito. Temos de trabalhar, fazer a nossa parte, com consciência de ser importante o contributo e viver o resto. Trabalhar, suponho eu, não será um desígnio natural do homem. É necessário. Faz-se.
Eu não acredito na capacidade de ninguém para avaliar o meu trabalho, tirando eu própria, porque sei o que escolho fazer e deixar para depois. Todos sabemos, querendo. Portanto, quando me perguntam, então o que fazias para resolver, eu não sei responder, porque, neste mundo, as cabeças estão todas formatadas: se são licenciados, não podem fazer limpezas, se são chefes, não fazem trabalho administrativo, se são intelectuais, não sabem utilizar as mãos. E todos, todos, mereciam mais e melhor. Só que isso de merecer só existe se se acreditar em deuses e os deuses não andam a fazer muita prova de vida.
February 24, 2011
December 08, 2010
December 01, 2010
a água já fica. só falta o pão.
PS quer deputados a beber água da torneira
Sabes o que estes gajos me fazem lembrar? Quando estamos a jogar sueca e o nosso parceiro está seco a um naipe e corta um Às ou uma manilha com um duque.
um caso de fé
Tenho certeza que alguém me há-de explicar quem está a pagar as viagens, os táxis, os jantares gourmet, os almoços sibaritas, o tabaco, os whiskys, as horas de "trabalho" e o resto dos penduricalhos dos 40 notáveis que estão em Zurique. Porque, claro, eu não faço parte da imensa minoria que acredita que o Mundial em Portugal não vai custar-me um tostão.
November 24, 2010
já ninguém sabe da chave do matadouro
No que à greve diz respeito, tenho vivido como o que suponho perfazer uma fatia generosa dos católicos: sou grevista não-praticante. E o que faz uma grevista não-praticante? Basicamente não faz nada, porque trabalha e porque pertence a um tipo de trabalhador que, se não trabalhar um dia, nada traz de mau ao mundo, uma peça da engrenagem, mas das pequeninas, daquelas muito fininhas que funcionam em conjunto com outras, importantes para que o sistema (teoricamente) funcione perfeitamente, mas não para que se mantenha em funcionamento. Num dia, parar ou ficar, vai dar ao mesmo. Não sou causa de paragem de cidades, portos, hospitais ou fábricas. Não lido com muitas pendências inadiáveis ou danosas quebras de produção. Sou quase tão insignificante como a maioria de nós. Mesmo considerando o(s) conjunto(s) a que pertenço.
Mas hoje, pela primeira vez, fiz greve. Não a fiz porque, a partir de Janeiro, me vão ficar com mais de um dia de vencimento. Nem para aproveitar e dar a ver ao chefe ver o que é bom para a tosse. Fi-la porque, desde há uns anos e em crescendo, na minha rotina laboral especialmente, e nas notícias do país em geral, venho notando o esforço que quem se deixa nomear para mandar, faz para não assumir as responsabilidades que são, indubitavelmente inerentes aos cargos que aceitaram. As normas, as regras e as leis, cada vez mais ininteligíveis, absurdamente longas e complexas, são o ponto de apoio de uma cultura geral de desresponsabilização e, como os exemplos vêm de cima, as chefias e dirigentes da administração pública seguem o air du temps, marcado pelo passo das figuras do Estado e do Governo, que atiram culpas para A Comunidade, para A Crise, para Os Mercados, para Os Especuladores, para A Alemanha, para A Grécia, para A Irlanda. Para O Que Calhar e nos faça esquecer actos e omissões.
Como um Estado violento que, por exemplo, professe e pratique a pena de morte, um Estado esbanjador gera cidadãos esbanjadores, um Estado que não assume os seus erros gera cidadãos irresponsáveis, um Estado que se deixa à mercê dos mais fortes com a justificação de ser tíbio, representa um país de cidadãos frouxos, sempre na disposição de terem quem cuide deles e de serem salvos à última por um qualquer super-herói ou acto divino.
Foi deste último tipo que achei que tinha de me afastar, até porque acho que tenho, mais ou menos (in)conscientemente, pertencido a esse rebanho de olhinhos arregalados, à porta do matadouro. Não que eu acredite que ter feito greve me afaste da porta do matadouro. A porta do matadouro já ficou lá para trás e a diferença que se faz ao dizer NÃO é, na prática, nenhuma. Porque tudo se passa para além do meu controlo, para além do nosso controlo e, acredito cada vez mais, do controlo seja de quem for. Já ninguém sabe da chave do matadouro.
Fazer greve hoje em dia é muito na base do not going down without a fight. Uma espécie de "A união faz a nega". Foi assim a minha.
Mas hoje, pela primeira vez, fiz greve. Não a fiz porque, a partir de Janeiro, me vão ficar com mais de um dia de vencimento. Nem para aproveitar e dar a ver ao chefe ver o que é bom para a tosse. Fi-la porque, desde há uns anos e em crescendo, na minha rotina laboral especialmente, e nas notícias do país em geral, venho notando o esforço que quem se deixa nomear para mandar, faz para não assumir as responsabilidades que são, indubitavelmente inerentes aos cargos que aceitaram. As normas, as regras e as leis, cada vez mais ininteligíveis, absurdamente longas e complexas, são o ponto de apoio de uma cultura geral de desresponsabilização e, como os exemplos vêm de cima, as chefias e dirigentes da administração pública seguem o air du temps, marcado pelo passo das figuras do Estado e do Governo, que atiram culpas para A Comunidade, para A Crise, para Os Mercados, para Os Especuladores, para A Alemanha, para A Grécia, para A Irlanda. Para O Que Calhar e nos faça esquecer actos e omissões.
Como um Estado violento que, por exemplo, professe e pratique a pena de morte, um Estado esbanjador gera cidadãos esbanjadores, um Estado que não assume os seus erros gera cidadãos irresponsáveis, um Estado que se deixa à mercê dos mais fortes com a justificação de ser tíbio, representa um país de cidadãos frouxos, sempre na disposição de terem quem cuide deles e de serem salvos à última por um qualquer super-herói ou acto divino.
Foi deste último tipo que achei que tinha de me afastar, até porque acho que tenho, mais ou menos (in)conscientemente, pertencido a esse rebanho de olhinhos arregalados, à porta do matadouro. Não que eu acredite que ter feito greve me afaste da porta do matadouro. A porta do matadouro já ficou lá para trás e a diferença que se faz ao dizer NÃO é, na prática, nenhuma. Porque tudo se passa para além do meu controlo, para além do nosso controlo e, acredito cada vez mais, do controlo seja de quem for. Já ninguém sabe da chave do matadouro.
Fazer greve hoje em dia é muito na base do not going down without a fight. Uma espécie de "A união faz a nega". Foi assim a minha.
November 09, 2010
what kind of humanist are you?
Hedonistic Humanist
Para descobrir aqui.
You are one of life’s enjoyers, determined to get the most you can out of your brief spell on this glorious planet. What first attracted you to atheism was the prospect of liberation from the Ten Commandments, few of which are compatible with a life of pleasure. You play hard and work quite hard, have a strong sense of loyalty and a relaxed but consistent approach to your philosophy. You can’t see the point of abstract principles and probably wouldn’t lay down your life for a concept, though you might for a friend. Something of a champagne humanist, you admire George Bernard Shaw for his cheerful agnosticism and pursuit of sensual rewards, and your Hollywood hero is Marlon Brando, who was beautiful (for a while), irascible and aimed for goodness in his own tortured way. You adored the humanist London bus slogan (“There’s probably no God, now stop worrying and enjoy your life”) and are delighted that wild young comedians like Stewart Lee, Christina Martin and Ricky Gervais share your full-blooded rejection of religion. Sometimes you might be tempted to allow your own pleasures to take precedence over your ethics. But everyone is striving for that elusive balance between the good and the happy life. You’d probably better open another bottle and agree that for you there’s no contest.
Para descobrir aqui.
November 08, 2010
parental guidance
A pessoa até pode ser preguiçosa para blogar, mas é muito impossível deixar passar este site, as coisas maravilhosas que vende e os vídeos que as promovem.
Por falar em agent provocateur...
Por falar em agent provocateur...
October 28, 2010
October 22, 2010
eu tinha deus à frente e não consegui fazer nada
Vinha andando devagar, depois de entregar o puto no karaté, a caminho de um pequeno desvio para passar na vet e comprar ração para a esfomeada da gata, quando avisto duas mulheres a dirigirem-se para a porta de um prédio, à frente da qual eu só não passaria se me desviasse de uma maneira absurda. Tinham ambas cerca de 60 anos, uma delas vestia em tons de terra e a outra de negro fechado. Esta segunda quase gritava, com a voz embargada, fazendo supor que já tinha chorado ou ia a caminho disso. A em tons de terra tentava acalma-la sem muita convicção, ou então não tinha jeito. Quando dei por elas, ainda estava distante para perceber do que falavam, mas, à medida que me aproximava comecei a perceber que o assunto tinha a ver com algo que se passara na sacristia. A primeira frase que me fez sentido foi da consoladora, que hesitava um "Mas tu não podes dar ouvidos a tudo o que ela diz!". A pobre de negro atirou-lhe um suspiro/grito todo áspero e desalentado, mas ininteligível. Quando me abeirei delas, ela gritou, virando-se na minha direcção, com o braço esticado e a mão direita em concha, a fazer lembrar pantomimas de excesso de representação: "Mas tu não viste com os teus olhos?! Eu estava à frente de Deus e não consegui fazer nada! Não consegui fazer nada...".
Fui salva pela esquina que estava logo à frente.
October 08, 2010
"sem nenhum desejo para ser realizado"
PREGUIÇA
PÚBLICO 6-10-2010
As pessoas trabalham mais hoje do que alguma vez aconteceu. Di-lo o filo...sofo suíço radicado em Inglaterra Alain de Botton, que teve a sorte que muitos de nós desejariam – é herdeiro de uma grande fortuna familiar, apesar de por um daqueles arbítrios que apenas os milionários se podem permitir, decidiu prescindir dela, e viver apenas dos seus ganhos como escritor.
Temos a sensação que vivemos na era do lazer, das férias, das viagens por prazer, mas é capaz de não ser assim. Trabalhamos demais diz ele. Na Idade Média a maior parte das pessoas trabalhava até ganhar o dinheiro que precisava para sobreviver e depois parava para desfrutar do que conseguira. Só voltava a trabalhar quando o dinheiro acabava. Na era industrial as pessoas começaram a cumprir as jornadas regulares de trabalho.
Hoje vivemos obcecados em ter uma vida produtiva. Trabalhar muito. Trabalhar incessantemente. Todos conhecemos alguém que fica com inquietações ao domingo à tarde com saudades do escritório. Ou quem invente desculpas para não tirar férias. Não é por acaso que nas férias aumentam as separações entre casais, os conflitos entre pais e filhos tendem a agudizar-se e os níveis de ansiedade para quem está habituado à rotina sobem imenso.
É difícil aceitar a preguiça. Aquela que é desejada, permitida, feliz. Porque também a há desgraçada, nascida da revolta, quando nos obrigam a algo que não desejamos. Falo daquela que irrompe, depois de um momento de satisfação, cumprido com um bom repasto ou de uma conversa agradável. É aí que, consolado, sem nenhum desejo para ser realizado, o corpo e a mente se entregam ao repouso, reconciliando-se com o mundo.
É do senso comum ouvir dizer-se que os portugueses trabalham pouco. Tenho dúvidas. Não sabem é, na maior parte das vezes, optimizar de forma qualitativa o seu tempo de trabalho. O historiador holandês Johan Huizinga defende que uma vida produtiva só é possível com muitos momentos de improdutividade. Ao homem da produção, do consumo e do trabalho, contrapõe o homem do jogo, do lúdico, da festa. Para ele, o homem trabalha, apenas porque deixou de saber desfrutar.
Ou seja, não sabe o que fazer com o ócio. Com o trabalho não. Vive-o como obrigação. Necessidade. Forma de disciplina. Paixão, para quem gosta muito do que faz. Forma de felicidade. Uma maneira de se manter entretido e de afastar a ideia de morte. Seja o que for, o trabalho identifica. Somos o que fazemos. É por isso que é tão difícil estar no desemprego. Não é apenas o dinheiro. É também a identidade de cada um que se joga. Fora do mercado de trabalho é como se não se existisse.
Estranha sociedade esta em que uma parte está desesperada, por excesso de trabalho, e a outra por não ter emprego. Uma sociedade onde se fala do esbanjamento de recursos naturais, como o petróleo e a água, e onde se esquece o desperdício do recurso mais precioso, o ser humano, com direito ao trabalho e à preguiça, porque o tempo é o principal recurso não renovável.
Temos a sensação que vivemos na era do lazer, das férias, das viagens por prazer, mas é capaz de não ser assim. Trabalhamos demais diz ele. Na Idade Média a maior parte das pessoas trabalhava até ganhar o dinheiro que precisava para sobreviver e depois parava para desfrutar do que conseguira. Só voltava a trabalhar quando o dinheiro acabava. Na era industrial as pessoas começaram a cumprir as jornadas regulares de trabalho.
Hoje vivemos obcecados em ter uma vida produtiva. Trabalhar muito. Trabalhar incessantemente. Todos conhecemos alguém que fica com inquietações ao domingo à tarde com saudades do escritório. Ou quem invente desculpas para não tirar férias. Não é por acaso que nas férias aumentam as separações entre casais, os conflitos entre pais e filhos tendem a agudizar-se e os níveis de ansiedade para quem está habituado à rotina sobem imenso.
É difícil aceitar a preguiça. Aquela que é desejada, permitida, feliz. Porque também a há desgraçada, nascida da revolta, quando nos obrigam a algo que não desejamos. Falo daquela que irrompe, depois de um momento de satisfação, cumprido com um bom repasto ou de uma conversa agradável. É aí que, consolado, sem nenhum desejo para ser realizado, o corpo e a mente se entregam ao repouso, reconciliando-se com o mundo.
É do senso comum ouvir dizer-se que os portugueses trabalham pouco. Tenho dúvidas. Não sabem é, na maior parte das vezes, optimizar de forma qualitativa o seu tempo de trabalho. O historiador holandês Johan Huizinga defende que uma vida produtiva só é possível com muitos momentos de improdutividade. Ao homem da produção, do consumo e do trabalho, contrapõe o homem do jogo, do lúdico, da festa. Para ele, o homem trabalha, apenas porque deixou de saber desfrutar.
Ou seja, não sabe o que fazer com o ócio. Com o trabalho não. Vive-o como obrigação. Necessidade. Forma de disciplina. Paixão, para quem gosta muito do que faz. Forma de felicidade. Uma maneira de se manter entretido e de afastar a ideia de morte. Seja o que for, o trabalho identifica. Somos o que fazemos. É por isso que é tão difícil estar no desemprego. Não é apenas o dinheiro. É também a identidade de cada um que se joga. Fora do mercado de trabalho é como se não se existisse.
Estranha sociedade esta em que uma parte está desesperada, por excesso de trabalho, e a outra por não ter emprego. Uma sociedade onde se fala do esbanjamento de recursos naturais, como o petróleo e a água, e onde se esquece o desperdício do recurso mais precioso, o ser humano, com direito ao trabalho e à preguiça, porque o tempo é o principal recurso não renovável.
PÚBLICO 6-10-2010
Por: Vitor Belanciano
(sulinhados meus)
October 05, 2010
sim, foste de certeza tu que me mostraste
Mas eu esqueço-me das coisas. E, sim, eu já o tinha posto aqui, mas foi há tanto tempo... E aquele vídeo já nem existe. E este é daqueles farsolas, mas ao menos dá para ouvir. E o blog, como dizê-lo?, é meu.
October 04, 2010
September 29, 2010
educação sexual hardcore
Indonésia: Testes de virgindade para alunas acederem a bolsas escolares
Na província de Jambi, na Indonésia, um legislador preocupado com a promiscuidade dos jovens do país quer que as candidatas a receber bolsas escolares provem ser virgens.
September 27, 2010
September 21, 2010
Avante, camarada MEC!
“Dizem-se muitas mentiras acerca da Festa do Avante! Estas são as mais populares: que é irrelevante; que é um anacronismo; que é decadente; que é um grande negócio disfarçado de festa; que já perdeu o conteúdo político; que hoje é só comes e bebes.
September 20, 2010
de Escrever
Mi conducta de lector, tanto en mi juventud como en la actualidad, es profundamente humilde. Es decir, te va a parecer quizá ingenuo y tonto, pero cuando yo abro un libro lo abro como puedo abrir un paquete de chocolate, o entrar en el cine, o llegar por primera vez a la cama de una mujer que deseo; es decir, es una sensación de esperanza, de felicidad anticipada, de que todo va a ser bello, de que todo va a ser hermoso.
September 15, 2010
September 10, 2010
September 09, 2010
se isto não é um sinal...
Depois de uns meses a ir tentando fazer regressar à original grandeza o banner deste espaço de lazer e preguiça, eis que hoje consigo ressuscitar-lhe as devidas proporções bem como, diga-se, o respeito ao artista, que criou para este tamanho e não para um mais pequeno.
September 08, 2010
uma espécie de alternativa
Hoje, em jeito de consolo por ter imaginado a minha despedida para a reforma - em correndo tudo bem, daqui a 26 anos -, na mesma secretária (eventualmente numa posição diferente, aparecida depois de um daqueles dias de loucura e excessos em que se muda alguma coisa da vida lá no serviço), o agrafador grande que só serve de espelho, já um nada enferrujado, o mesmo telefone (último modelo de 2001) e a cadeira especial para aguentar as "oses" todas da coluna, descobri que, para além de escrevedora de cartas para os românticos menos letrados, os desavindos menos eruditos e os saudosos menos palavrosos, de "lanterninha" de um cinema bonito ou de criativa de nomes para as operações da polícia, gostava também de ser imaginadora das alternativas erradas para as respostas às perguntas dos concursos de cultura geral.
(o link acima é meramente auto-referencial, sem interesse nenhum e decorre apenas de eu ter descoberto que o blogger agora tem uma coisa de estatísticas)
August 17, 2010
the fool that follows the fool
"Man is a Religious Animal. Man is the only Religious Animal. He is the only animal that has the True Religion - several of them. He is the only animal that loves his neighbor as himself and cuts his throat if his theology isn't straight. He has made a graveyard of the globe in trying his honest best to smooth his brother's path to happiness and heaven... The higher animals have no religion. And we are told that they are going to be left out in the Hereafter. I wonder why? It seems questionable taste"
Mark Twain
furtado ao vizinho JLx
July 19, 2010
por um caminho ou por outro, estou na parte do "trabalhar 40 anos"
"Na minha próxima vida quero vivê-la de trás para a frente. Começar morto para despachar logo esse assunto. Depois acordar num lar de idosos e sentir-me melhor a cada dia que passa.
Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a pensão e começar a trabalhar, receber logo um relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar 40 anos até ser novo o suficiente para gozar a reforma. Divertir-me, embebedar-me e ser de uma forma geral promíscuo, e depois estar pronto para o liceu. Em seguida a primária, fica-se criança e brinca-se. Não temos responsabilidades e ficamos um bébé até nascermos.
Por fim passamos 9 meses a flutuar num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quartos à discrição e um quarto maior de dia para dia e depois
Voilá!
Acaba com um orgasmo!
I rest my case."
Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a pensão e começar a trabalhar, receber logo um relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar 40 anos até ser novo o suficiente para gozar a reforma. Divertir-me, embebedar-me e ser de uma forma geral promíscuo, e depois estar pronto para o liceu. Em seguida a primária, fica-se criança e brinca-se. Não temos responsabilidades e ficamos um bébé até nascermos.
Por fim passamos 9 meses a flutuar num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quartos à discrição e um quarto maior de dia para dia e depois
Voilá!
Acaba com um orgasmo!
I rest my case."
Woody Allen
Surrupiado daqui mas vindo de um lugar muito longe e bonito.
June 21, 2010
June 20, 2010
ressalvas
Na verdade, acreditarmos que o mundo muda todos os dias e todas as horas, não significa que dispensemos que algumas balizas sejam traçadas por quem pensa e sabe pensar. A prática há-de sempre distanciar-se da teoria. Porque um homem e as suas palavras não são sempre a sua vida. Sobretudo, não são a vida dos outros.
Dito isto, acho muito bonito que algumas traduções estrangeiras do Memorial do Convento tenham o título Baltazar e Blimunda. É redutor, claro. Mas a nossa perspectiva é sempre nossa e por isso, é sempre pequena.
Dito isto, acho muito bonito que algumas traduções estrangeiras do Memorial do Convento tenham o título Baltazar e Blimunda. É redutor, claro. Mas a nossa perspectiva é sempre nossa e por isso, é sempre pequena.
June 19, 2010
José Saramago (1922 - 2010)
Os ombros dos gigantes
Não é por ter morrido. Morrer, morremos todos. E no caso, nem foi um acontecimento inesperado. José Saramago tinha 87 anos ontem, quando morreu. Já tinha idade para morrer.
O mundo vai ficar um bocadinho mais apertado porque essa morte física nos assegura que não vai escrever mais, intervir mais, ensinar mais. É provável que ainda apareçam linhas e linhas de palavras inéditas dele. Mas ele, o Saramago, a sentar-se à secretária e a escrever, não vai acontecer. O nós com ele, a contemporaneidade dele connosco, cessou. A pertinência dessas letras vai passar a aferir-se pelo passado.
Quando morrem pessoas com este tamanho, desde que sou mãe, não consigo deixar de pensar que o meu filho vai viver num mundo sem elas, que só se ler ou procurar com muito afinco poderá crescer como eu cresci a lê-lo e a ouvi-lo, destemido e ponderado. Sério. Não vai ligar a televisão e deparar-se com declarações que ele fez nesse dia ou beber das suas palavras e silêncios numa entrevista que tivemos a sorte de apanhar. Não vai receber SMS da obsessiva Sandra a avisar que essas entrevistas estão no ar e correr para a televisão. Vai ter muitas outras coisas, mas vão faltar-lhe estas.
O primeiro livro que li do Saramago, há talvez uns quinze anos, foi o Memorial do Convento. A minha tenaz amiga Mafalda insistia que eu lesse e eu, eivada dos preconceitos que sempre afastarão tantos leitores da sua obra, resisti até mais não poder. Ela, a Mafalda, é das amigas mais casmurras que tenho perto (embora tenha mais, agora que penso nisso) e, como muitas outras vezes, venceu a peleia. Já lhe agradeci pessoalmente várias vezes, muitas outras depois, sozinha, pelo menos uma por cada livro de Saramago que li. Faltava deixar aqui registado: obrigada.
José Saramago morre no mesmo ano que JD Salinger. No meu mundo, já são dois bocadinhos menos. Menos quatro ombros.
Não é por ter morrido. Morrer, morremos todos. E no caso, nem foi um acontecimento inesperado. José Saramago tinha 87 anos ontem, quando morreu. Já tinha idade para morrer.
O mundo vai ficar um bocadinho mais apertado porque essa morte física nos assegura que não vai escrever mais, intervir mais, ensinar mais. É provável que ainda apareçam linhas e linhas de palavras inéditas dele. Mas ele, o Saramago, a sentar-se à secretária e a escrever, não vai acontecer. O nós com ele, a contemporaneidade dele connosco, cessou. A pertinência dessas letras vai passar a aferir-se pelo passado.
Quando morrem pessoas com este tamanho, desde que sou mãe, não consigo deixar de pensar que o meu filho vai viver num mundo sem elas, que só se ler ou procurar com muito afinco poderá crescer como eu cresci a lê-lo e a ouvi-lo, destemido e ponderado. Sério. Não vai ligar a televisão e deparar-se com declarações que ele fez nesse dia ou beber das suas palavras e silêncios numa entrevista que tivemos a sorte de apanhar. Não vai receber SMS da obsessiva Sandra a avisar que essas entrevistas estão no ar e correr para a televisão. Vai ter muitas outras coisas, mas vão faltar-lhe estas.
O primeiro livro que li do Saramago, há talvez uns quinze anos, foi o Memorial do Convento. A minha tenaz amiga Mafalda insistia que eu lesse e eu, eivada dos preconceitos que sempre afastarão tantos leitores da sua obra, resisti até mais não poder. Ela, a Mafalda, é das amigas mais casmurras que tenho perto (embora tenha mais, agora que penso nisso) e, como muitas outras vezes, venceu a peleia. Já lhe agradeci pessoalmente várias vezes, muitas outras depois, sozinha, pelo menos uma por cada livro de Saramago que li. Faltava deixar aqui registado: obrigada.
José Saramago morre no mesmo ano que JD Salinger. No meu mundo, já são dois bocadinhos menos. Menos quatro ombros.
Hermandad
Octavio Paz
Homenaje a Claudio Ptolomeo
Soy hombre: duro poco
Y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
Las estrellas escriben.
Sin entender compreendo:
También soy escritura
Y en este mismo instante
Alguien me deletrea.
A foto não sei quem a tirou, mas eu tirei-a daqui.
June 18, 2010
June 08, 2010
June 03, 2010
serviço público online - little taily polka dots
Há regras de pontuação que são mais complicadas do que outras. Curiosamente, no que respeita a vírgulas, parece que o mais difícil é usá-las de uma forma lógica, ou seja, usá-las para fazer distinções lógicas. Já uma vez aqui disse que regras uso (e proponho, claro está, porque o que acho bom para mim também acho bom para os outros!) para pôr vírgulas, mas algumas delas não são standard, e menos ainda na tradição portuguesa, de maneira que não insisto nelas, nem digo que seja erro fazer doutras maneiras. Agora, há um erro que considero mesmo erro (porque é dizer o que não se quer!), que tenho visto tantas vezes ultimamente que quero insistir aqui na necessidade de distinguir, na escrita, sintagmas restritivos de sintagmas apositivos: os primeiros, sem os quais a frase não passa, não vêm entre vírgulas; os segundos, que dão informação acessória, vêm entre vírgulas.
(tudo aqui, na Travessa do Fala-Só)
May 30, 2010
I want all this marked on my body
We're the real countries, not the boundaries draw on maps, the names of powerfull men...
May 25, 2010
a Estrada da Beira e a beira-da-estrada
Ronaldo quer processar "Vanity Fair"
O primeiro jogo de Portugal no Mundial da África do SulCristiano Ronaldo não gostou de ter sido capa de uma revista americana, em cuecas, ao lado de Didier Drogba, da Costa da Marfim.
(in Expresso)May 20, 2010
ainda isto?!
- Boa tarde, preciso daquela pecinha que apoio a pecinha onde se apoia a chávena, por favor. A minha máquina é como aquela ali... (aponto graciosamente, porque apontar é feio)
- E a sua máquina é branca, preta, cinzenta?...
- É vermelha.
- Ah... Encarnada.
- É vermelha.
- E a sua máquina é branca, preta, cinzenta?...
- É vermelha.
- Ah... Encarnada.
- É vermelha.
May 19, 2010
o trigo e o joio ou apenas uma feliz coincidência?
Temos sempre tantos motivos para fazer posts por o atendimento nos serviços públicos ser, na melhor das hipóteses, sofrível, que não podia deixar de aqui escrever que, no meu Centro de Saúde, os serviços administrativos são um exemplo de eficiência e eficácia. E são tão rápidos a atender os utentes, que estes ficam invariavelmente entre o incrédulo e o um bocadinho feliz ao olhar para a senha e confirmar (os mais obsessivos ainda re-confirmam) que vão ser atendidos depressa. Não são muito simpáticos, não, mas acabamos todos por os dispensar dessa competência, porque o primeiro passo para nos despacharmos depressa dali está dado. A sensação de dissipação do limbo em que entramos mal recolhemos a senha do dispensador e tomamos consciência que ninguém sabe ao que estamos, funciona como motivação para a paciência que nos habituámos a ter naqueles lugares, mas com a qual nunca nos conformámos.
Quase não é preciso dizer que funciona num prédio inenarrável, construído para ser habitado, labiríntico e sem elevador, mas, naquele momento inicial, sentimo-nos todos tão do Norte da Europa que imagino que até os mais sisudos e refilões fiquem com a mão mais leve e a língua menos afiada.
Quase não é preciso dizer que funciona num prédio inenarrável, construído para ser habitado, labiríntico e sem elevador, mas, naquele momento inicial, sentimo-nos todos tão do Norte da Europa que imagino que até os mais sisudos e refilões fiquem com a mão mais leve e a língua menos afiada.
May 12, 2010
May 11, 2010
eufemismos religiosos, 3
"As pedras também rezam."
(da reportagem TVI)
Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa
(da reportagem TVI)
Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa
eufemismos religiosos, 2
"As crianças estão a reagir à proximidade do Santo Padre."
(da reportagem SIC)
Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa
(da reportagem SIC)
Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa
eufemismos religiosos, 1
"Bento XVI abrindo o sorriso."
(da reportagem RTP)
Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa
(da reportagem RTP)
Post atenta e gostosamente ilustrado pelo Mestre João Lisboa
May 09, 2010
sob o signo da Chimay, me pergunto
Olha se o único dia que eu tivesse para ir à Feira do Livro fosse hoje à noite?... É que não deve estar fácil chegar às bancas com aquele pessoal todo que lá anda.
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