quase nunca sei o nome das árvores

Almoço sempre que posso numa pequena esplanada que nem por isso tem algo de especial. A comida não é muito boa, as moscas incomodam de vez em quando e até com uma vespa insistente já tive de me haver. O serviço é feito daquela simpatia oferecida aos clientes habituais, com atenção aos desejos e respeito pela privacidade. Fica numa praça ampla e fresca, onde passa gente, mas não muita. Apenas a suficiente para nos apercebermos de algumas das características principais dos habitantes do bairro e dos passantes desse pedacito de Lisboa.

Por não estar em modo de indignado manifesto, não é sobre a falta de esplanadas aprazíveis que escrevo. É a sombra que me leva lá quase todos os dias. A sombra é dedicada por umas árvores muito altas e frondosas, com milhões de folhas de um verde que baloiça, o mais das vezes serenamente, a marcar o ritmo dos humores do vento. Será essa a sombra que me vai roubar o remanso lá para o meio do Outono, mas, por ora, é nela que alimento parte dos meus silêncios.

Ontem, corria uma aragem quente e ligeiramente mais forte que a do costume, daquelas que só sopram para nos dar a ilusão de o Verão não ser a mais impiedosa das estações do ano. Já tinha dado por finda a minha pausa e entrava no carro, estacionado de frente para a esplanada, quando reparei que todas as folhas haviam sido tomadas de um frenético tumulto e dançavam como se quisessem ganhar autonomia e gritar Ipirangas, prontas a abandonar a árvore e a fugir com o vento, torneando em volutas pelas aventuras que só o vento vive. Fiquei imóvel a observá-las, debaixo de um Sol inclemente mas frustrado. Suponho que foi um dos dias em que o regresso à secretária foi mais penoso.