água, perdão e luz

quotidiano

Lá no sítiondéqueutrabalho há pessoas que se acham com o encargo de refilar. Refilam, como todos os refiladores convictos, por apenas duas razões:

por tudo e por nada.

Refilam porque não mandam e porque obedecem. Refilam porque trabalham muito e porque não têm trabalho. Refilam quando não estão a trabalhar e porque os outros não trabalham. Refilam por mais duas razões afinal:

porque sim e porque não.

As pessoas nos trabalhos refilam porque reparam que os outros não trabalham. E reparam nisso quando não estão a trabalhar. Também saberiam fazer melhor que os outros fazem se estivessem no lugar deles e não querem que ninguém pense que era nesse lugar que queriam estar. Até julgam que nem lhes passa pela cabeça. Nos sítiosondécaspessoastrabalham, os dias inteiros, meses seguidos, ano após ano, há pessoas que nem reparam que, quem estiver a reparar, lê o que sentem como se fosse transparente.

Não há conclusão a tirar, não há moral da história. A natureza humana é apenas o que é, esquecida que partilha um planeta, distraída na esperança de convencer que a imagem que o espelho lhe devolve é a verdade que reflecte.

professora Amélia - a vingança (post um tanto ressabiado)

Por ter crescido numa pequena localidade, que não era carne nem peixe - chamavam-lhe, nesses idos de 80, Centro Urbano -, acabei, eu e os da minha criação, por não ter acesso a tudo o que nos devia acontecer. Por exemplo, só tive Educação Física do 1.º e no 2.º ano do Ciclo Preparatório e no 8.º ano do Secundário. As aulas do 8.º ano até eram giras, porque aconteciam num pavilhão ainda distante da escola e o caminho de ida-e-volta era sempre preenchido por aquelas parvoíces saltitantes que um bom grupo de adolescentes com rédea mais-ou-menos solta espalha à sua volta. A professora era um ser anódino que só recordo ser baixo e magro.

Já no Ciclo, no 2.º ano, a conversa era outra. Tínhamos sempre aulas no ginásio da escola, que era o ginásio onde eu treinava judo também, no final de algumas tardes da semana. Que eu me lembre, com excepção de mim, todas as outras meninas da turma, em vez do judo, tinham ginástica com a professora de Educação Física, a Professora Amélia. E a Professora Amélia fazia-me a vida negra porque eu, para além de nunca me ter achado particularmente dotada para aquelas mariquices das cambalhotas e dos pinos e das pontes, não compactuava com os assombros de graciosidade e cadência das outras discípulas. Durante anos, sempre que dava uma cambalhota, lá ouvia a malévola Professora Amélia a dizer que eu parecia um saco de batatas; até hoje, nunca mais tentei um pino; as pontes, aprendi-as há um par de anos, quando fiz yoga , porque ela nem me deixava tentar em condições (na altura, agradeci de cada vez que o fez).

Passados muitos anos e, se bem que não cisne, mas para trás deixado o patinho feio, lembro-me sempre com um sorriso da Professora Amélia, quando, no ginásio, me elogiam o rigor nos exercícios e a pulsão enérgica do treino.

Freud devia ter pensado na influência maligna que podem ter as professoras velhacas de Educação Física na auto-estima das marias-rapaz e a Professora Amélia devia um dia, por acaso, ler este post e reformar-se ligeiramente deprimida.

nordestada

A ditadura do tempo só deixa indiferentes os que já aprenderam a ignorá-la e eu não me incluo nesse grupo de iluminados, ou seja, só fui experimentar o Aqui há Peixe quando já tinha passado a chamar-se Praia da Peixe. Criada por estes lados, não ia para aqueles bem antes de a praia do Pêgo e a praia do Carvalhal se terem tornado um reduto de fim-de-semana e férias de privilegiados com dress code de praia (este ano muito na onda da túnica até aos pés com pouca cor, cestas em justo tiracolo e sandálias rasas, entre dedão e dedo-médio, com presilha atrás, tudo muito lounge-inofensivo, a confirmar a profecia buñueliana) e lá fui ter, numa efeméride atrasada. Muito no air du temps daquela latitude, o parque não pago fica a cerca de 1 km da praia (andar faz bem à coxa e ao bum-bum) e o pago - todo organizado e muito clean, se optarmos por ignorar que no melhor pano cai a nódoa e que muitos bólides de maior cilindrada não estão estacionados nos lugares legais, independentemente da interferência que isso traz aos restantes convivas - custa 4 €, ou seja, nada como dar a volta ao bonito princípio socialista de não haver praias privativas no rectângulo.

O restaurante é muito bonito, com uma esplanada virada para a praia, belíssima ela também e aprazível, não fora a nordestada que se vem imposto estes últimos dias, literalmente arrepiando os realistas que dela se chegam perto. A hostess é profundamente antipática, mas a relação com ela acaba mal nos conduz à mesa, o que diminui o desconforto e a vontade de retribuir em moeda de mais-valia. O resto do serviço é despachado mas não desliza, parece sempre que fazem aquilo há pouco tempo ou que preferiam um part-time de seguro automóvel em Bombaim, ou seja, dá muito a ideia que têm mais que fazer e que se esforçam. Muito. O azeite da salada de polvo devia ser melhor, mas o bicho estava tenrinho e honestamente temperado. A salada de ovas não experimentei porque ainda não compreendo a razão de ser de se comer daquilo. Aconselharam-nos um vinho, Pedro Milanos, do Douro. Não gostei nada e tive companhia na mesa, ou era daquelas experiências que só passam porque quem experimenta o vinho é muito amigo do criador ou então eu ainda tenho de beber muito, muito para chegar a achar aquilo bom. Porém, prefiro experimentar que ir para as garrafas do costume, para as de sucesso certinho, até porque a exclusão de partes é um critério tão bom como qualquer outro.

A sopa de peixe estava saborosa, mas não surpreendia (cá para nós, eu acho que era capaz de cozinhar aquilo e não sou grande espingarda na cozinha) e o arroz negro de choco também pedia mais arrojo e vontade, se bem que imagino que possa colher elogios. Como vi na montra de um restaurante ainda há pouco tempo: "if you want good home cooking, eat at home". Na sobremesa, protagonizava o "melhor bolo de chocolate do mundo" esse sim, uma desilusão em toda a linha: açúcar, açúcar, açúcar e uma bola de gelado de lima do Santini para disfarçar o enjôo. Será que nunca experimentaram um belo Floresta Negra, todo complexo, entre amargos de arrepio e doces redentores?!

Bonito que é, não me vou poupar a uma segunda tentativa mas, se for eu a pagar, não deixarei de os fazer sentir que isso de esperar pela conta não faz exactamente o meu género e que aquele bonito passadiço em madeira pode servir para virem atrás de mim com o terminal multibanco.

o alfabeto. a lua.

São nossos os nossos segredos. O momento em que apagamos a luz, o lado que miramos ao acordar, a última palavra antes do silêncio, o pedaço de sonho que escondemos e o que revelamos, a luz do candeeiro ou a lua por detrás dele, a faca de cortar a fruta e o pão, a lágrima que deixamos cair e a que sustemos e desejamos seja engolida pelo canto do olho, o segundo em que começamos a bater palmas e o que prenuncia a impaciência, o tom da voz e o gesto que o acompanha, a força da carícia e a intensidade do beijo, a entrega e a distância, a quantidade de água com que regamos as flores, levantar ou dormir para o outro lado. São nossos os nossos segredos.

Lembro-me que, por vezes, pensava que havia tanta gente que não mudava coisas em casa, a sua disposição, a cor, o espaço. Penso agora que deve ser pela garantia que temos de antecipar o aninhar do corpo num lugar que nos vai acolher os movimentos dos ossos e dos músculos para ressoarmos como nós. Como o lado fresco da almofada nos acolhe mais repouso.

E, se concluirmos que há pouco mais que nos mantenha dentro de nós que um cigarro fumado devagar na varanda, de onde depois nem apetece sair mesmo que esteja fresca a noite, que não é preciso mais que um copo para beber um vinho a dois, e que a cama, na realidade, não precisava daquele tamanho todo, provavelmente confirmamos uma e outra vez que, mesmo que não haja transcendências, podemos ter a sorte de olhar de soslaio para o palheiro e encontrar logo a agulha.

Hoje, em modo de distância não escolhida, imodesta, cito-me:
"Para contrapor às coisas-que-não-são-nada-o-que-se-calhar-ainda-é-pior, expliquei-lhe, muito resumidamente, que, das 33 vértebras que equilibram o sentido ascendente da minha coluna vertebral, 17 são minhas, 16 são do Pedro; nas minhas mãos, divido com ele - quase 50/50 - os 27 ossos do carpo, do metacarpo e das falanges; 12 costelas são minhas e as outras 12 dele. Isto para não falar dos ossos dos pés. Todos estes, os fios em que me trago marionete e mestre-bonecreira. Porque não conseguiria crescer ou respirar fundo sem algo muito maior que eu à minha volta. E nunca poderia ser mais ou menos ou assim-assim. O resto é came so far for beauty."

E, com todas as palavras com que desenha a luz, cito-o:

Para que saiba que,

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço –
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra vai cair da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me falta
um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer
coisa extraordinária.

afirmações que, mesmo contextualizadas, soariam estranhas

O PCP só estará disponível para discutir o assunto depois do Domingo de Páscoa.


Hoje à noite, num qualquer noticiário.

ser + estar

Chegar do Glorioso e esperar pela pizza a petiscar nozes de macadâmia e aperitivos de wasabi que ainda sobraram do Albert Cuip Markt de Amsterdam.

E Jameson, claro.

o post que se seguiria

Seria GATA EM FORNO PRÉ-AQUECIDO, mas, mais uma vez, o meu coração de manteiga traiu a compostura que preciso manter para educar quem precisa de ser educado.

Não é a a rir que se mostra a um animal de estimação que uma coisa é a liberdade e outra é a libertinagem e que a primeira se conquista e até é bonito que e a segunda nos podem pôr a cabeça a prémio.

alta médica - baixa médica - alta médica - baixa médica - alta - baixa (...)

[...] Mas as relações tal como as conhecemos acabaram. E o amor tal como o vivemos está a renascer. Se ainda não encontraram esta verdade na vossa vida, têm apenas de olhar à vossa volta. A vida das nossas relações está em descalabro. Não há nenhum de nós que não tenha ficado com o coração partido ou com um desgosto de amor, passado por um divórcio demolidor ou por uma terrível noite a sós no sofá. A vida contestou a nossa imagem mítica do que devia ser uma "verdadeira relação". E apesar de sabermos, pela nossa própria experiência pungente, que as relações não são a solução para tudo, continuamos a buscá-las, a querê-las, esperando que nos façam totalmente felizes, que nos devolvam a nós próprios.
Que a forma já não funciona é óbvio em toda a parte. Recentemente, no espaço de poucos meses, conheci as seguintes pessoas: uma mulher, supostamente bem casada e mãe de uma criança pequena que, para preencher as suas necessidades emocionais, mantém duas relações sexuais fora do casamento. Uma mulher, casada duas vezes sem êxito e, finalmente, pela terceira vez numa união extraordinariamente romântica e sentida, que se encontra novamente à beira do divórcio, após dez anos deste terceiro casamento "perfeito". Uma divorciada que mantém uma relação platónica com um homem casado que vive a centenas de quilómetros de distância e, em simultâneo, ligações sexuais com dois homens na cidade onde vive, e que explora, com um grupo sério e empenhado que reúne mensalmente, formas alternativas de relacionamento. Um homem de meia-idade, casado por duas vezes e pai de três rapazes, que acaba de mandar a sua terceira amada para uma pós-graduação sabática de um ano na Europa com a bênção de que "todo o homem que seja teu amante enquanto eu não estiver será um irmão para mim". A mãe solteira de uma filha de nove anos que tem uma ligação há vinte e cinco anos com um homem que não é o pai da filha. A mãe solteira de um rapazinho, que não tem relações sexuais mas mantém uma intimidade emocional estável com um homem que considera como seu "marido emocional". Uma mulher casada na casa dos quarenta, que nunca casou, que há sete anos mantém uma relação de fim-de-semana com um homossexual que também tem um amante do sexo masculino. Uma viúva com filhos, casada pela segunda vez, que acolheu dois enteados e enviuvou novamente, ficando com quatro crianças sem pai, duas das quais nem sequer são suas. Um homem na casa dos quarenta, que nunca foi casado, que mantém relações com um grupo de mulheres lindas, algumas das quais suas amantes, outras não, que, em conjunto, lhe preenchem as necessidades emocionais e libidinosas. Um homen no início da casa dos trinta que tem uma ligação com uma mulher com pouco mais de cinquenta anos e pensa casar com ela. Uma mulher não casada no final da casa dos quarenta que é considerada "solteira", mas que nunca passou mais de três semanas sem uma relação íntima. [...]

em O Futuro do Amor, de Daphne Rose Kingma

do blogscraps

a pesca. o pescador. as canas.

(...) Como foi possível passar da contestação à obediência, da revolta à "servidão voluntária" como lhe chamava La Boétie? Indiquemos um só mecanismo que o Governo utiliza: a ausência total de resposta a todo o tipo de protesto. Cem mil pessoas na rua? Que se manifestem, têm todo o direito - quanto a nós, continuaremos a enviar-lhes directivas, portarias, regulamentos a cumprir sob pena de (existe na lei). Ausentando-se da contenda, tornando-se ausente, o poder torna a realidade ausente e pendura o adversário num limbo irreal.

Deixando intactos os meios da contestação mas fazendo desaparecer o seu alvo, desinscreve-os do real. É uma técnica de não inscrição. Ao separar os meios da alvo, faz-se do protesto uma brincadeira de crianças, uma não-acção, uma acção não performativa. Esta reduz-se ao puro discurso contestatário, esvaziado do conteúdo real a que reenviava (é o avesso, no plano de acção,do enunciado performativo de Austin: um acto que é um discurso). (...)

José Gil, in Visão, "A domesticação da sociedade"


(...) Alguma coisa de profundo foi modificada nos hábitos políticos. "O lobo mudou de pele?", interroga-se o historiador Paolo Prodi. "O autoritarismo exprime-se com meios novos. Já não há necessidade de 'fasci'. Nem de arame farpado. Nem de assassínios. Nem de aventuras coloniais." Porque Berlusconi foi suficientemente hábil para criar uma rede de jaulas invisíveis. (...)

Marcelle Padovani, in Visão (com Nouvelle Observateur), "O 'homo berlusconis'"