economia my ass, é mesmo o dinheiro

Ninguém me tira a ideia que parte substancial disto tudo vem de a riqueza estar mal distribuída e de haver pessoas que têm mesmo muito dinheiro, outras nenhum e um molho de enrascados de permeio. Claro que o que eu digo não é relevante, porque sou daqueles seres imaginários que acredita que todos os trabalhos são igualmente importantes e que todos deviam ser pagos pelo mesmo. Porque o que eu faço é tão importante como o que faz o Fernando Ulrich, e nenhum de nós aguentava trabalhar muitos dias sem a senhora da limpeza do escritório vir pôr o gabinete aceitável ou sem o homem do lixo vir recolhê-lo. Provavelmente, andaríamos os dois às aranhas se os jornalistas não nos dessem as notícias ou se não tirássemos umas horas por semana para que alguém nos entretesse... Já para não falar de quando morrermos, se não houver que nos sepulte.

Criou-se foi esta ficção do merecimento, que existe apenas para justificar que uma mão-cheia de pessoas ganhe quantias astronómicas. Eu não tenho dúvidas que, num sistema justo e equilibrado, faria o que faço, como faço, ainda que ganhasse metade do que ganho, porque é o meu trabalho e porque aquele seria o meu dinheiro. Nem é a questão do ovo e da galinha, o mérito, como outros mecanismos capitalistas, foi sintetizado para justificar benesses e privilégios que, para além de terem feito sentar à sombra da bananeira muitos de quem os recebeu, escarrapacharam a humanidade de quem os atribuía, porque o ser humano, lá está, é humano, e não consegue considerar variantes exclusivamente objectivas, até porque não existem. Logo, devia aplicar-se a regra básica do "não sabe, não estraga".

É como se continuássemos todos a ser crianças e recebêssemos prendas quando saem as notas dos períodos escolares. Lamento informar que somos crescidos e não temos de ser recompensados porque fazemos o que temos de fazer, bem feito. Temos de trabalhar, fazer a nossa parte, com consciência de ser importante o contributo e viver o resto. Trabalhar, suponho eu, não será um desígnio natural do homem. É necessário. Faz-se.

Eu não acredito na capacidade de ninguém para avaliar o meu trabalho, tirando eu própria, porque sei o que escolho fazer e deixar para depois. Todos sabemos, querendo. Portanto, quando me perguntam, então o que fazias para resolver, eu não sei responder, porque, neste mundo, as cabeças estão todas formatadas: se são licenciados, não podem fazer limpezas, se são chefes, não fazem trabalho administrativo, se são intelectuais, não sabem utilizar as mãos. E todos, todos, mereciam mais e melhor. Só que isso de merecer só existe se se acreditar em deuses e os deuses não andam a fazer muita prova de vida.

a diferença entre ser intelectualmente honesto e trabalhador por conta d'outrém

Não sei se aguento muito mais tempo este suspense de não saber se o meu chefe se vai embora já, ou se fica mais 15 anos. Ele também não. Já quer tanto ir embora que só me chateia se não tem outro remédio, ou se tem problemas relacionados com o ir-se embora que não saiba resolver por não saber como se escrevem. Os meus colegas parecem crianças de final de Agosto, cheias de saudades da escola, mas aterrorizados com os amiguinhos e o professor novo. O meu chefe (como a Maria, do último post do Ana de Amsterdam) é descarado e muito feio. Diz piadas inadequadas e desconcertantes, aliás, inadvertidas e desconcertadas. Espalha ordens e determina acontecimentos, mais ou menos quando se lembra ou se alguém lhe pisou os calos.

A mim o poder dá uma anfilaxia plenamente sintomática. A falta de sentido de oportunidade diminui-me a tensão arterial, a incapacidade para discernir a imagem global (a big picture, em linguagem que se perceba) faz-me taquicardia, os humores provocam-me distúrbios na circulação do sangue, a prepotência traz-me o edema da glote e a ignorância leva-me ao choque anafiláctico. E, com esta idade, não tenho dúvidas que todos havemos de saber distinguir a hora de dizer adeus. Se ficamos depois disso, nem é por sermos agarrados ao dinheiro ou à diferença que a nossa falta de tomates traz à vida dos outros. É porque somos uns palhaços, escondidos atrás de uma maquilhagem grotesca e a deprimir mais que a fazer rir.

Eu penitencio-me todos os dias, desde há uns 6 ou 7 anos, por não ter ânimo para dizer isto na cara do meu chefe, por não lhe explicar que, mesmo que no cenário meramente exemplificativo e temporário de ser verdade que uns nasceram para mandar e outros para obedecer, ele jamais faria história nos eleitos do primeiro grupo. É nestas alturas que me vejo misturada e sentada na sala de jantar, ocupada em nascer e morrer.

e voltar a falar naquele telemóvel?...

Ao contrário do que poderia pensar-se, a vida de um jornalista não é fácil. A propósito, leia-se a (não) entrevista na Visão de hoje ao Lou Reed.

thank god it's friday

Patrícinha acha que, no trabalho, há gente que lhe quer muito mal. A ela e ao bebé dela.

Ao Sérginho custa muito viver neste tipo de ambiente, cheio de portuguezinhos anões e mirradinhos, que lhe invejam a figura escorreita apesar da idade mental: corpo de 55 em cabeça de 85. Se ele mandasse nesta merda, a coisa havia de fiar fino.

Beto já não se deixa convencer com falinhas mansas. Agora faz o que tem de fazer e nem um mílimetro mais, não dá minutos à casa. Revolta-se muito por não o compreenderem e não lhe darem o que pede.

Fanoca rebola de gozo e Ernesto, o pobre, chega a imaginar-se em pantalhas de Atlas, com a loja por sobre os ombros.

Juntos partilham o Euromilhões à quinta-feira e a vontade indómita de vir o dia em que nunca mais tenham de se mirar de perto.

dos embustes que se tramam

Marco é niilista já vai para uns bons sete anos. Ultimamente anda a morder-lhe o bichinho da unidade e está a pensar deixar-se seduzir e tornar-se delegado sindical.

thy shall not covet

O que o Sérginho queria mesmo era ser maçon como os amigos. E nem era por causa dos aventais ou das reuniões secretas. Era para poder ser importante para alguém.

Sérginho vive angustiado porque não pode ver Fanoca à frente, mas sabe, no seu íntimo, que tem mais em comum com ele do que poderia prever o seu ocasional pessimismo. Fanoca, deixa-se levar sempre pelas aparências e acha que tem um sexto sentido como as mulheres (não tem) e crê que Sérginho é maçon. Como o detesta (embora inveje a elegância do look CDS-PP e a delgadez da figura), pensa que, a confirmarem-se as suas suspeitas, será sempre da casta mais baixa, tipo um maçon, mas um maçon do backstage.

Fanoca é chefe do Sérginho e hoje tirou o dia para lhe fazer a folha. O Sérginho não tem medo dele: tem o telemóvel do advogado no speed dial.

só beberei desta água

Sérginho anda todo importante com uma teoria da conspiração completamente nova: que a água daqueles dispensadores dos corredores e das salas de espera dos médicos afinal não mata a sede, perpetuando entrementes a sobrevivência do negócio à custa da habitual inocência dos consumidores. Sabe Deus a que poderes obscuros estará ligada a água e o que poderão as pessoas fazer depois de ingerirem aquelas quantidades industriais do líquido enganador.

wish and tell

Sérginho acalenta a esperança de conseguir acabar a caixa de Viagra antes de passar o prazo de validade.

imponderáveis judaico-cristãos

Fátima não cumpriu a promessa e não se deixou de fumos quando lhe disseram que ao pai tinha corrido bem o tratamento. Será que agora que se sabe que afinal não foi bem assim, ela ainda se lembra?

o meu pode vir bem-passado, por favor

Ontem passei o dia encarcerada na cave sem janelas de um hotel de Lisboa, num seminário prático sobre abstencionismo laboral. Numa espécie de masmorra com ar condicionado e alcatifas no limiar da obsolescência minimalista (nunca entendi porque não têm todos a alcatifa como no The Shining).

O grupo de formandos era interessante: um tinha uma pequena empresa de DVD's (uma das 6 ou 7 que existem e que fazem o 1.º DVD), duas eram de uma multinacional de telemóveis (vermelha), dois de um poderoso e ex-público gigante da energia a abarrotar de privilégios laborais (cor-de-laranja), uma de uma empresa de costureiras (mas muitas, muitas costureiras), outra de uma fábrica de conservas (também aqui quase apenas mulheres e a maioria em Rabo-de-Peixe) e quatro de uma empresa que não percebi de que era, mas que investe na formação dos seus efectivos.

O formador, esse, era underdog e, se o público não lhe tivesse calhado tão convenientemente heterogéneo e participativo, o tédio teria adquirido palpabilidade e odor de náusea. Era advogado e vinha de fatinho xadrez miudinho da moda, uns 30 e picos anos de anafada fanfarronice, a deixar verter por todo o lado os mecanismos que a experiência e as reciclagens de formação de formadores lhe deram para contornar o inadmissível desconhecimento e o intrépido desrespeito por quem trabalha o dia inteiro porque não pode mesmo fazer mais nada. Despudorado e exibindo com empáfia a sua irresponsável ignorância terá, certamente, dado o mote para se cometerem mais algumas barbaridades nos locais de trabalho, eventualmente fazendo transbordar copos com as gotas de água de chica-espertice de advogadozito de empresa com que asperge o auditório.

A criticar os currículos das universidades porque as cadeiras de Direito do Trabalho são dadas sempre com o foco nos direitos dos trabalhadores. Ele não! Desde logo sentiu o apelo do outro lado. E está ali, a formar pessoas - por maior que seja esse embuste que o Estado cauciona alegremente. Pessoas que o vão ouvir, ao advogado moderno, objectivo e impiedoso, com a imagem legitimada pelas séries americanas e que só pensa nos direitos dos trabalhadores na medida em que limitam a arbitrariedade da empresa, na medida da distorção possível prova e do seu (mau) uso nos processos disciplinares. O cinismo na sua encarnação mais davassa e amoral.

Positivo foi ter sido antes do vigésimo slide da apresentação que verifiquei que ele não só dizia "tem a haver" (para referir algo em relação com outro algo), como também o escrevia. Um advogado nunca o poderá fazer. O meu dia deu-se ali por perdido no que dizia respeito a aprender ou validar informação. Valeu ter confirmado - mais uma vez - que só poderia ter continuado a ser advogada em duas circunstâncias: se me esquecesse de mim ou se fosse cinturão negro de alguma qualquer arte marcial para me defender das sovas com que os colegas me iam presentear.

kidult

Uma mui oportuna epifania (se é que as há que não o sejam) levou-me hoje a concluir que mais que a imensidão de tolerância e paciência que há uns dias desisti de usar contigo, e que mantinham a custo a minha já pouco aparente falta de serenidade, tínhamos ambos aproveitado sinceramente de eu ter apostado na capacidade de te ouvir imperturbável, como aos ruídos da rua. Tu darias ar à tua imatura convicção de estares para além das normas e formas torcidas com que a Humanidade nos cerca a todos (menos a ti, pequeno Peter Pan) e eu divertia-me como sempre me diverti contigo.

Não esquecerei este ensinamento que o cosmos me preparou num eventual reset.

thank god it's fatal

O Sérginho já era prò místico e prò homeopático. Mas o que mudou a sério a sua perspectiva do Universo e da Humanidade foram os livros das teorias da conspiração.