quanto custam os vaidosos?

Andei eu anos a pensar que podia estar a ser incompetente e, afinal, era tudo uma questão de perspectiva (minha perspectiva, que tudo influenciava). Em boa verdade, podemos passar as sete horas do dia de trabalho a fazer merda que, se acreditarmos (ou fizermos acreditar) que estamos a disseminar a palavra do Senhor, não há chefe que não nos tome pelo Messias. My bad.

Este parágrafo de cima pode passar por desabafo, e sê-lo-à, numa primeira acepção (ou aceção, à letra de 1990), mas, em bom rigor, é uma pérola de sabedoria, testemunho observador de uma às vezes inconsciente sabedoria, de uma quase-destravada capacidade de manipular a realidade a nosso favor, de um talento que não encontro melhor expressão para nomear que dodge the bullets. Sobrevivência ao mais discreto e bem sucedido nível.

O mundo do trabalho está cheio de últimos moicanos, capazes de fazerem tábua rasa dos mais verificados factos da vida, instintiva e paulatinamente defendendo tudo o que vá contra o seu conforto, as suas horas na internet, o seu pequeno poder, os seus direitozinhos de pequeno chefe.

O dia (minuto, hora) depois, se soubermos olhar para ele a nosso favor, é sempre um dia melhor e a culpa é para os que acreditam que ela existe.

Abençoados sejam os que precisam, porque é deles a convicção de que reinam nos céus.

economia my ass, é mesmo o dinheiro

Ninguém me tira a ideia que parte substancial disto tudo vem de a riqueza estar mal distribuída e de haver pessoas que têm mesmo muito dinheiro, outras nenhum e um molho de enrascados de permeio. Claro que o que eu digo não é relevante, porque sou daqueles seres imaginários que acredita que todos os trabalhos são igualmente importantes e que todos deviam ser pagos pelo mesmo. Porque o que eu faço é tão importante como o que faz o Fernando Ulrich, e nenhum de nós aguentava trabalhar muitos dias sem a senhora da limpeza do escritório vir pôr o gabinete aceitável ou sem o homem do lixo vir recolhê-lo. Provavelmente, andaríamos os dois às aranhas se os jornalistas não nos dessem as notícias ou se não tirássemos umas horas por semana para que alguém nos entretesse... Já para não falar de quando morrermos, se não houver que nos sepulte.

Criou-se foi esta ficção do merecimento, que existe apenas para justificar que uma mão-cheia de pessoas ganhe quantias astronómicas. Eu não tenho dúvidas que, num sistema justo e equilibrado, faria o que faço, como faço, ainda que ganhasse metade do que ganho, porque é o meu trabalho e porque aquele seria o meu dinheiro. Nem é a questão do ovo e da galinha, o mérito, como outros mecanismos capitalistas, foi sintetizado para justificar benesses e privilégios que, para além de terem feito sentar à sombra da bananeira muitos de quem os recebeu, escarrapacharam a humanidade de quem os atribuía, porque o ser humano, lá está, é humano, e não consegue considerar variantes exclusivamente objectivas, até porque não existem. Logo, devia aplicar-se a regra básica do "não sabe, não estraga".

É como se continuássemos todos a ser crianças e recebêssemos prendas quando saem as notas dos períodos escolares. Lamento informar que somos crescidos e não temos de ser recompensados porque fazemos o que temos de fazer, bem feito. Temos de trabalhar, fazer a nossa parte, com consciência de ser importante o contributo e viver o resto. Trabalhar, suponho eu, não será um desígnio natural do homem. É necessário. Faz-se.

Eu não acredito na capacidade de ninguém para avaliar o meu trabalho, tirando eu própria, porque sei o que escolho fazer e deixar para depois. Todos sabemos, querendo. Portanto, quando me perguntam, então o que fazias para resolver, eu não sei responder, porque, neste mundo, as cabeças estão todas formatadas: se são licenciados, não podem fazer limpezas, se são chefes, não fazem trabalho administrativo, se são intelectuais, não sabem utilizar as mãos. E todos, todos, mereciam mais e melhor. Só que isso de merecer só existe se se acreditar em deuses e os deuses não andam a fazer muita prova de vida.

já ninguém sabe da chave do matadouro

No que à greve diz respeito, tenho vivido como o que suponho perfazer uma fatia generosa dos católicos: sou grevista não-praticante. E o que faz uma grevista não-praticante? Basicamente não faz nada, porque trabalha e porque pertence a um tipo de trabalhador que, se não trabalhar um dia, nada traz de mau ao mundo, uma peça da engrenagem, mas das pequeninas, daquelas muito fininhas que funcionam em conjunto com outras, importantes para que o sistema (teoricamente) funcione perfeitamente, mas não para que se mantenha em funcionamento. Num dia, parar ou ficar, vai dar ao mesmo. Não sou causa de paragem de cidades, portos, hospitais ou fábricas. Não lido com muitas pendências inadiáveis ou danosas quebras de produção. Sou quase tão insignificante como a maioria de nós. Mesmo considerando o(s) conjunto(s) a que pertenço.

Mas hoje, pela primeira vez, fiz greve. Não a fiz porque, a partir de Janeiro, me vão ficar com mais de um dia de vencimento. Nem para aproveitar e dar a ver ao chefe ver o que é bom para a tosse. Fi-la porque, desde há uns anos e em crescendo, na minha rotina laboral especialmente, e nas notícias do país em geral, venho notando o esforço que quem se deixa nomear para mandar, faz para não assumir as responsabilidades que são, indubitavelmente inerentes aos cargos que aceitaram. As normas, as regras e as leis, cada vez mais ininteligíveis, absurdamente longas e complexas, são o ponto de apoio de uma cultura geral de desresponsabilização e, como os exemplos vêm de cima, as chefias e dirigentes da administração pública seguem o air du temps, marcado pelo passo das figuras do Estado e do Governo, que atiram culpas para A Comunidade, para A Crise, para Os Mercados, para Os Especuladores, para A Alemanha, para A Grécia, para A Irlanda. Para O Que Calhar e nos faça esquecer actos e omissões.

Como um Estado violento que, por exemplo, professe e pratique a pena de morte, um Estado esbanjador gera cidadãos esbanjadores, um Estado que não assume os seus erros gera cidadãos irresponsáveis, um Estado que se deixa à mercê dos mais fortes com a justificação de ser tíbio, representa um país de cidadãos frouxos, sempre na disposição de terem quem cuide deles e de serem salvos à última por um qualquer super-herói ou acto divino.

Foi deste último tipo que achei que tinha de me afastar, até porque acho que tenho, mais ou menos (in)conscientemente, pertencido a esse rebanho de olhinhos arregalados, à porta do matadouro. Não que eu acredite que ter feito greve me afaste da porta do matadouro. A porta do matadouro já ficou lá para trás e a diferença que se faz ao dizer NÃO é, na prática, nenhuma. Porque tudo se passa para além do meu controlo, para além do nosso controlo e, acredito cada vez mais, do controlo seja de quem for. Já ninguém sabe da chave do matadouro.

Fazer greve hoje em dia é muito na base do not going down without a fight. Uma espécie de "A união faz a nega". Foi assim a minha.

a diferença entre ser intelectualmente honesto e trabalhador por conta d'outrém

Não sei se aguento muito mais tempo este suspense de não saber se o meu chefe se vai embora já, ou se fica mais 15 anos. Ele também não. Já quer tanto ir embora que só me chateia se não tem outro remédio, ou se tem problemas relacionados com o ir-se embora que não saiba resolver por não saber como se escrevem. Os meus colegas parecem crianças de final de Agosto, cheias de saudades da escola, mas aterrorizados com os amiguinhos e o professor novo. O meu chefe (como a Maria, do último post do Ana de Amsterdam) é descarado e muito feio. Diz piadas inadequadas e desconcertantes, aliás, inadvertidas e desconcertadas. Espalha ordens e determina acontecimentos, mais ou menos quando se lembra ou se alguém lhe pisou os calos.

A mim o poder dá uma anfilaxia plenamente sintomática. A falta de sentido de oportunidade diminui-me a tensão arterial, a incapacidade para discernir a imagem global (a big picture, em linguagem que se perceba) faz-me taquicardia, os humores provocam-me distúrbios na circulação do sangue, a prepotência traz-me o edema da glote e a ignorância leva-me ao choque anafiláctico. E, com esta idade, não tenho dúvidas que todos havemos de saber distinguir a hora de dizer adeus. Se ficamos depois disso, nem é por sermos agarrados ao dinheiro ou à diferença que a nossa falta de tomates traz à vida dos outros. É porque somos uns palhaços, escondidos atrás de uma maquilhagem grotesca e a deprimir mais que a fazer rir.

Eu penitencio-me todos os dias, desde há uns 6 ou 7 anos, por não ter ânimo para dizer isto na cara do meu chefe, por não lhe explicar que, mesmo que no cenário meramente exemplificativo e temporário de ser verdade que uns nasceram para mandar e outros para obedecer, ele jamais faria história nos eleitos do primeiro grupo. É nestas alturas que me vejo misturada e sentada na sala de jantar, ocupada em nascer e morrer.

será que mereço isto?

Ele acha que eu tenho paciência e disponibilidade para ensinar.

o Pastis sou eu!

"You see, I’m a guy who will avoid sneezing in public to avoid the danger of some stranger around me saying, “Bless you.”"

do outro lado do espelho

Não sendo pela vaidade que me vão conseguir arrumar a eternidade toda nos trópicos infernais, deixei passar anos e anos sobre a constatação da necessidade de um espelho de corpo inteiro. Em estando cheirosinha, de banhoca refrescada e sem ostentar remelas, dava-me por suficientemente estilizada. Está bom de ver que a gaitice da meia-idade e a tão portuguesa travadinha,vieram cercar de urgências a precisão e, passado o suplício do convívio popular no IKEA, lá se apetrechou com o espelho a mansarda suburbana. Posto que se fez, encostado à parede - sim, que isso de o pendurar ainda leva mais um ou dois anos -, eis que chega Dona Noémia e dá de caras com o inimigo que todos temos dentro: nós próprios. Eriçou-se, arrepiou-se e agachou-se perante aquela gata tigrada e gorda e deve ter sido a falta de odor específico que denunciou a improbabilidade do ataque e o carácter inofensivo da felina que a mirava, toda eriçada também.

Não dona, agora não vais jogar Singstar ABBA

é impressão minha?...

Ou acabei de receber um pdf d'O Equador do MST por email?

temos pena (statement)

Que fique claro que eu não acho gracinha à Marta Leite de Castro.
























Da GQ de Novembro.

gata em cesto de nozes

eles querem ter bebés comigo!

o nosso coração está na Sérvia

Para quem insiste em não perceber: Eurofestival e Eurofestival 2008.

Eu diria que, independentemente da extemporaneidade dos comentários da Isabel Angelino, tenho um feeling que a canção de Portugal vai ficar bem classificada. É a número 13.

the time of day

Patrícinha quedou-se ali, virada a Vésper, à espera que a viesse buscar o marido. Vinha de mais um destes dias em que se carrega derrotas; o curvar dos ombros para a frente e para baixo eram disso reflexo e marca. Transportara desde a saída, passando por uma língua de gravilha rodeada de canteiros recém-podados e ainda a exalar o cheiro da erva de fresco corte, um vaso grande com uma planta de folhas verdes e brancas que já não terá espaço no novo canto de trabalhar a que a ausência de pontos lógicos no raciocínio a confinou. Enfunada da mais iconográfica e pia vitimização, nunca vai poder confirmar que Ernesto a observou pela janela como ela desejou que observasse. Prenhe de auto-comiseração questionar-se-à sempre da possibilidade de culpa que Ernesto sentiu por ver uma mulher grávida a carregar um volume grande. Patrícinha denega-se responsabilidade e como se lhe denegassem justiça, nasceu da relação directa entre excesso de protecção e a falta de consciência. Os Outros são o relicário da santidade que se sagrou e vão - ela sabe-o - abandoná-la sempre, por ser fraca e medíocre. A lei da selva que tanto apraz à imolação. Ernesto aproxima-se agora dela e passa sem a ver porque sempre conseguiu pôr as pessoas transparentes. Ela, sabendo que ele não responderia, cobra-lhe um cumprimento e sorri quando confirma o quanto sofre.

descuidas-te, ainda devolves o Oscar

Marion Cotillard backs 9/11 conspiracy theories

Dylan Welch
March 3, 2008 - 8:13AM

French actress Marion Cotillard poses with her Oscar last week.
Photo: AP

French actor Marion Cotillard says America fabricated the 9/11 terrorist attacks.

The 32-year-old actor, who last month won an Oscar for her rendition of signer Edith Piaf in the movie La Vie En Rose, questioned the veracity of the 2001 attacks in a radio interview that has only recently come to light, the Daily Mail has stated.

"I think we're lied to about a number of things," Cotillard said, singling out 9/11 as an example of the US making up horror stories for political ends.

Referring to the two passenger jets that were flown into the twin towers of the World Trade Centre, Cotillard said:

"We see other towers of the same kind being hit by planes. Are they burned? They was [sic] a tower, I believe it was in Spain, which burnt for 24 hours.

"It never collapsed. None of these towers collapsed. And there [in New York], in a few minutes, the whole thing collapsed."

She also suggested the twin towers were destroyed because they were outdated "money-suckers" that would have cost more to pull down then to illicitly destroy.

"It was a money-sucker because they were finished, it seems to me, by 1973, and to re-cable all that, to bring up-to-date all the technology and everything, it was a lot more expensive, that work, than destroying them," she said.

The comments may cast a pall over what many have recently suggested was a promising career in the US film industry.

She also questioned the US Moon landing during the interview, recorded last year on the French radio program Paris Premiere - Paris Derniere.

"Did a man really walk on the Moon? I saw plenty of documentaries on it, and I really wondered. And in any case I don't believe all they tell me, that's for sure," she said.

daqui

as coisas são como são

E se eu não tenho credibilidade indie, vou ter de viver com essa condição.

ideias que lamento imenso não ter tido eu

Existe - ouvi ontem num noticiário - uma empresa contratada pelo Ministério da Saúde (ou uma das suas filiais de siglas estranhas) e que deve ter sido criada para esse mesmo efeito e, provavelmente, para aquele mesmo cliente, e cujo objecto social não é mais que o de conferir o receituário dos medicamentos comparticipados.


Depois sou eu que ando embirrenta.

working 9 to 5

bad brain day

Certos dias, Ernesto sente-se instalado nos anos 80 num qualquer país da Europa de leste, a trabalhar muito lentamente numa repartição cinzenta e fria, a humidade audível ao traçar percursos sinuosos pelas paredes e pelos móveis (também) cinzentos e laranja-acastanhados da ferrugem que os corrói a espaços. Nesses dias, não lhe custa imaginar-se dentro de um filme conceptual e lento, bem mais longo que o necessário, mas capaz de granjear os favores da generalidade da crítica da especialidade, usando um corte de cabelo disforme e facilmente associável a uma crónica falta de higiene. É quase como se estivesse no limite do uso dos sentidos, quase cego, quase surdo, quase mudo, num tempo quase morto. Como se o fundo estivesse motion blured e ele, quase imóvel, sozinho quase no centro da fotografia.

Google Report # 2 / 2008 - isto das gajas rende, mas falseia as estatísticas

Não sei explicar como, mas desde que aqui postámos [:D] a melhor foto da Vanessa Ferlito que circula na net, o número de visitas ao blog aumentou numa percentagem que nem me atrevo a revelar (sobretudo porque não me dei ao trabalho de a contabilizar). Hoje em dia, nestes novos tempos pós-Ferlito, se fizermos uma busca pela graça da nomeada lap dancer e clicarmos nos resultados das imagens, é o da Teia que aparece em primeiro lugar, com toda a ilegitimidade possível, nomeadamente a de a foto não ser de nenhuma das contribuintes aqui do pasquim. Vai daí, e em jeito de conclusão, não estaremos a extrapolar se acreditarmos que isto de aqui debitar, lá de vez em quando, uma foto de uma gaja podre de boa, até rende. Funciona um bocado como os mortos nos cadernos eleitorais, mas se os mortos elegem, ora que porra!, isto é apenas uma brincadeira inconsequente.