Quero os anos 80 de volta!

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"Não sinto que tenha de pedir desculpa aos portugueses"

A propósito da primeira página do Expresso de hoje, não posso deixar de explicar ao sr. primeiro-ministro:

Eu trabalho. Trabalho muito. Nem sempre com vontade, mas trabalho. Muito.

Eu não tenho outro remédio senão pagar os meus impostos, porque tenho o privilégio de trabalhar por conta de outrem. Sou paga com dinheiro do orçamento geral do estado. Mas não me sinto em dívida.

Eu pago as taxas e as contribuições. As que, mais uma vez, não tenho outro remédio senão pagar. Mas as outras também. A tempo. E não estrebucho.

Eu consumo. Faço mexer a economia.

Eu, sem contar com o corte no próximo subsídio de natal e sem pensar no que mais gasto quando consumo, ganho menos 150€ que no ano passado. Desde Janeiro. É só fazer as contas.

Eu gerei um nadinha menos que o 1,3 filhos da média portuguesa, portanto estou apenas ligeiramente abaixo da média.

Eu voto. Sempre. Mesmo quando dói.

Eu não votei, nem nunca votaria em si ou em pessoas que pensam a sociedade como o senhor pensa.

Eu já vai para uns 30 anos que não acredito que, se nos sentarmos sempre na cadeira em frente ao professor, apagarmos sempre o quadro e levarmos o livro dos sumários para a sala dos professores, passamos de ano de certezinha.

Portanto, não que me tivesse ocorrido a necessidade, mas, já que fala nisso, a mim sim, tem de pedir desculpa.

a água já fica. só falta o pão.

PS quer deputados a beber água da torneira

Sabes o que estes gajos me fazem lembrar? Quando estamos a jogar sueca e o nosso parceiro está seco a um naipe e corta um Às ou uma manilha com um duque.

um caso de fé

Tenho certeza que alguém me há-de explicar quem está a pagar as viagens, os táxis, os jantares gourmet, os almoços sibaritas, o tabaco, os whiskys, as horas de "trabalho" e o resto dos penduricalhos dos 40 notáveis que estão em Zurique. Porque, claro, eu não faço parte da imensa minoria que acredita que o Mundial em Portugal não vai custar-me um tostão.

já ninguém sabe da chave do matadouro

No que à greve diz respeito, tenho vivido como o que suponho perfazer uma fatia generosa dos católicos: sou grevista não-praticante. E o que faz uma grevista não-praticante? Basicamente não faz nada, porque trabalha e porque pertence a um tipo de trabalhador que, se não trabalhar um dia, nada traz de mau ao mundo, uma peça da engrenagem, mas das pequeninas, daquelas muito fininhas que funcionam em conjunto com outras, importantes para que o sistema (teoricamente) funcione perfeitamente, mas não para que se mantenha em funcionamento. Num dia, parar ou ficar, vai dar ao mesmo. Não sou causa de paragem de cidades, portos, hospitais ou fábricas. Não lido com muitas pendências inadiáveis ou danosas quebras de produção. Sou quase tão insignificante como a maioria de nós. Mesmo considerando o(s) conjunto(s) a que pertenço.

Mas hoje, pela primeira vez, fiz greve. Não a fiz porque, a partir de Janeiro, me vão ficar com mais de um dia de vencimento. Nem para aproveitar e dar a ver ao chefe ver o que é bom para a tosse. Fi-la porque, desde há uns anos e em crescendo, na minha rotina laboral especialmente, e nas notícias do país em geral, venho notando o esforço que quem se deixa nomear para mandar, faz para não assumir as responsabilidades que são, indubitavelmente inerentes aos cargos que aceitaram. As normas, as regras e as leis, cada vez mais ininteligíveis, absurdamente longas e complexas, são o ponto de apoio de uma cultura geral de desresponsabilização e, como os exemplos vêm de cima, as chefias e dirigentes da administração pública seguem o air du temps, marcado pelo passo das figuras do Estado e do Governo, que atiram culpas para A Comunidade, para A Crise, para Os Mercados, para Os Especuladores, para A Alemanha, para A Grécia, para A Irlanda. Para O Que Calhar e nos faça esquecer actos e omissões.

Como um Estado violento que, por exemplo, professe e pratique a pena de morte, um Estado esbanjador gera cidadãos esbanjadores, um Estado que não assume os seus erros gera cidadãos irresponsáveis, um Estado que se deixa à mercê dos mais fortes com a justificação de ser tíbio, representa um país de cidadãos frouxos, sempre na disposição de terem quem cuide deles e de serem salvos à última por um qualquer super-herói ou acto divino.

Foi deste último tipo que achei que tinha de me afastar, até porque acho que tenho, mais ou menos (in)conscientemente, pertencido a esse rebanho de olhinhos arregalados, à porta do matadouro. Não que eu acredite que ter feito greve me afaste da porta do matadouro. A porta do matadouro já ficou lá para trás e a diferença que se faz ao dizer NÃO é, na prática, nenhuma. Porque tudo se passa para além do meu controlo, para além do nosso controlo e, acredito cada vez mais, do controlo seja de quem for. Já ninguém sabe da chave do matadouro.

Fazer greve hoje em dia é muito na base do not going down without a fight. Uma espécie de "A união faz a nega". Foi assim a minha.

a Estrada da Beira e a beira-da-estrada

Ronaldo quer processar "Vanity Fair"

O primeiro jogo de Portugal no Mundial da África do SulCristiano Ronaldo não gostou de ter sido capa de uma revista americana, em cuecas, ao lado de Didier Drogba, da Costa da Marfim.

(in Expresso)

de resto, é só calcular a margem de lucro

Depois de muito tornear na cabeça, cheguei à genial conclusão que a melhor prenda que podia oferecer-lhe, era proteger com bolsas plásticas os vinis que se acotovelam, alfabéticos, numa daquelas estantes com quadrados "vinilnómicos" do IKEA, as quase mágicas Expedit. Numa primeira pesquisa, ainda pouco esperançosa, perguntei ao meu colega de gabinete, moço das lides musicais, se ele conhecia dealers da coisa. Que sim, tinha conhecido, há uns anos, um tipo a quem comprara umas quantas capas, a 50 cêntimos cada, mas que o contacto se havia perdido nos idos dos bolsos e do rock 'n roll.

Eu, que já tinha esta engatilhada e sou medianamente teimosa, pego em mim e ligo para a Carbono. Sim, sim, tinham bolsas, tanto para os discos como para as capas cartonadas, cada uma a uns simpáticos 80 cêntimos de €uro. De olhos ainda arregalados e, mais por descargo de consciência que por acreditar que pudesse ser mais barato, telefonei para a Louie-Louie. Vendiam, cada uma a 1€. Sem comentários.

Embora nunca tivesse averiguado, estes preços estavam a parecer-me estranhamente caros - afinal trata-se de uns objectos de cacaracá, de polipropileno, desprovidos de design e quase superflúos - e avancei para medidas extremas: empunharia o meu rato, imbuída de alguma intuição e a inevitável banda larga, e exploraria a net. Muito site palmilhado depois, dou com um daqueles deliciosos foruns de pessoas que gostam muito de um tipo específico de coisas, no caso o hi-fi, todo um mundo de cabos e calibres e canais múltiplos. Nesse site, um pertinente audiófilo, o vinilsuporter, havia postado o nome e a morada do Sr. Cabral, proprietário de "um armazém de papel e plástico, com as portas a cair literalmente de podres", que vende as capas plásticas ao quilo (cerca de 55 capas cada kilo, num valor unitário de 5/6 cêntimos) e que (esse sim) mudou a minha vida.

Telefonei-lhe logo. Não quis que eu lhe fizesse uma transferência bancária antes de me mandar a encomenda, pôs tudo logo no correio, num embrulho à medida e à prova de qualquer transtorno no transporte, e ainda me enviou a factura em separado, com um cartão manuscrito em que, com uma das mais bonitas caligrafias, me comunicava que tinha expedido as capas e que ficava a aguardar a remessa do cheque, quando me fosse oportuno. Claro que mandei logo o cheque, acompanhado de uma carta, que fiz também questão de manuscrever, e onde lhe fiz todos os elogios que a decência me permitia.

Ontem chegou-me o recibo, com mais um cartão, desta vez escrito à máquina, agradecendo as minhas simpáticas palavras. Está bom de se ver que, da próxima vez que me abeirar do Porto, não deixarei de visitar o Sr. Cabral (até porque acabei por comprar capas a menos), para lhe experimentar o aperto de mão, que deve ser daqueles sinceros e exactamente antes do vigoroso, e para o ungir em pessoa com os elogios que lhe poupei na carta.

Porque ele merece, porque tanta gente gosta de vinil e porque anda aí muito agiota encoberto, fica a morada do armazém do Sr. Cabral, com quem espero que alguém que, um dia, espreite este blog, venha a ter o prazer de fazer negócio.

Carlos S. Cabral & Filhos, Lda
Rua Jose Falcão, 144, 4050-315 porto
Telefone 222004718

Sincerely, Alice.

PS - A estante ficou mesmo mais bonita. Desafio qualquer sueco a fazer melhor.

rezinguices

Deve haver um lugar muito distante, onde fará sentido interromper o trânsito do centro de uma cidade capital de um país (e que até devia ser a capital de uma península), para passar uma corrida de bicicletas. É um lugar ao qual tenho certeza de não pertencer e onde nunca vou querer estar. Como não poderia deixar de ser, apesar de o meu quotidiano proletário-suburbano acontecer a uma distância segura do insano evento, hoje tenho um compromisso marcado para uma zona adjacente à que vai estar com o trânsito condicionado, pelo que as previsões são de chuva de insultos em todo aquele território.

caminhar - dia 3 (22-07-09)

Palavras do dia

Nojo + Pragas

Banda Sonora

Third, Portishead (a repetir)

Distância

450 mt

William says, 49

Oh Mãe, quem são os Youtube?


alt title - generation gap

se eu fosse terrorista urbana ou então jornalista de tv

Punha-me emboscada atrás dos ecopontos e ejectava-me (e ao microfone e ao camâra), para a beira dos cidadãos que deixam o lixo (orgânico inclusive, está bom de se ver) do lado de fora dos contentores vazios. Anseio por deleitar-me com as desculpas que gaguejariam, assim colocados perante a televisão e a exposição aos seus pares (que são aos milhares, não nos enganemos). Eu tenho reflectido sobre o que os leva a fazer isso e, por exclusão de partes, cheguei a duas boas (boas de verdadeiras) desculpas que se resumem numa: por um lado, o ecoponto fica-lhes mais perto do prédio que o contentor do lixo orgânico, por outro, já todos sabem que os gajos misturam tudo depois, que isso da separação do lixo só existe no norte da Europa, portanto não vão ser eles, que passam a semana toda a trabalhar, e mal pagos ainda por cima, que vão compactuar com mais esta maneira de enganar o Zé Povo. Em suma, estão-se nas tintas.

Porque ele também dá nacional que lá põe o lixo ao lado, mas separado. As garrafas num saquinho, os cartões do IKEA encostadinhos, as embalagens noutro saco. Punham lá dentro, não é? Quando está cheio, está cheio e eu perco as estribeiras com contentores cheios, ao ponto de deixar escapar uns co'a breca ou até um pôssas e, em modo de protesto, já lá deixei os saquinhos de fora. Mas, normalmente, passo para o ecoponto seguinte.

E se eu detesto ir pôr o lixo.

600 600 600 600 600 600 600 600 600 600 600 600 600

A partir de hoje (ontem? foi ontem? não sei, não vi televisão), sempre que alguém , à minha frente, fizer seja que afirmação seja, supostamente politicamente correcta, sobre respeitar o gosto dos outros e se esteja a referir ao futebol, mas a referir-se em termos de ser um fenómeno social importante no bom sentido, no sentido de não ser um "desporto" a praticar à porta fechada, na clandestinidade, ou melhor, na ilegitimidade; melhor ainda, na ilegalidade, aliás imposto de forma a estar afastado da sociedade para a salvaguardar da violência que lhe é indissociável, eu vou responder: 600. 600 agentes da autoridade destacados para proteger a sociedade em geral de uma turba de gente mal-educada e burra, que se move em matilha para defender um símbolo, uma cor, uma tribo. 600 polícias a escoltarem uma claque de um clube. 600. Não posso ser eu que estou a ver isto mal...

em casa de ferreiro

Desde há uns meses e por efeito da crise do petróleo, passei a viajar para o Porto de comboio. Na última viagem que fiz - a Famalicão -, comprei os bilhetes através do site (que, se relevarmos uma ou outra regra menos razoável, sobretudo relacionadas com limitações informáticas que nem devem ser complicadas de resolver, funciona bastante bem e é mais limpinho que partilhar filas de bilheteira com os concidadãos) e passei a estar registada e a receber a newsletter da CP. A de hoje, ficam já a saber, publicita uma promoção de 25% na compra de bilhetes até 31 deste mês, mas para viajar apenas no fim-de-semana de 6 e 7 de Setembro, o do Red Bull Air Race. No texto, depois de explicarem a natureza do evento e da promoção associada, que é como quem diz, por volte do sexto e penúltimo parágrafo, aparece escrito que "Os Clientes que viagem nos comboios regulares deverão utilizar a Estação de Gaia para aceder ao local de evento.".

Claro que isto não acarreta indignidade suficiente para dar origem a um processo disciplinar. Um engano é um engano é um engano. Mas não consigo deixar de me perguntar (reparai agora na tocante e pertinente metáfora desportiva) o que acontece no balneário, ao futebolista que mete um golo na própria baliza...

quantos minutos de fama?

E pronto. O blog pode repousar em paz. Já deu um programa de rádio e ontem saiu nos "blogues de papel" do P2 do Público. O post que fala da Vanessa Fernandes, dos meus colegas de trabalho e do futebol. Não foi um dos que melhor me tenham saído da criação, mas contém uma mensagem ideologicamente essencial da minha maneira de ver o país e o mundo: as proporções absolutamente despropositadas e imorais que o fenómeno-futebol tomou, determinando muito da agenda e das tabelas de alguns preços. A ponto de se estar a falar de futebol quando se está a falar de desporto. A esse propósito, ainda ontem, o secretário de estado do desporto veio re-confirmar que também o Governo se pauta pelo conceito vigente, ao referir-se às diferentes modalidades olímpicas com o verbo jogar. O Mário Crespo na SIC Notícias não deixou passar o opróbrio e o primeiro-ministro de bancada que existe em mim disparou logo que, se cá mandasse, o secretário de estado amanhã de manhã já ia estar ali na Afonso Costa, a meter os papéis para o subsídio.

Officers, in offices, being official

É possível ser um funcionário público de carreira há uns 20 (ou mais anos) e continuar a escrever ofício sem acento no "i"?



O título vem de uma deliciosa entrevista do Tom Waits que li no PdC.

punk's not dead but decency is

Título na capa da TV Guia:

Fernanda Serrano em plena recuperação
Peruca de cabelo natural ajuda a manter a auto-estima

Veja onde e como a adquiriu

o circo, o pão e a raça

Bom dia Portugal,

Nós por cá vamos andando, mas tenho ouvido notícias tuas e cheira-me que estás bem quilhado. Ainda há pouco, estavam duas filas enormes nos dois postos de abastecimento aqui da rua. Um colega, contagiado pelo pânico, pediu para sair e foi abastecer, mas já não conseguiu pôr gasolina sem chumbo 95, só 98. Os media, por desfastio, vão espalhando o alarme e os trágicos do costume já foram encher os carrinhos do supermercado com os bens de primeira necessidade, que começam a rarear nas prateleiras. A faltar a alguém que falte aos outros, não é filhos? Claro que é.

Hoje aproveita e, quando forem 5 da tarde, deixa-te esquecer por um bocado, deixa-te ir devagarinho, agarrado ao comando da TV ou à mine fresquinha; grita, chora e sonha que, logo a seguir vêm os noticiários puxar-te o balão.

qual raça?!

d'aqui

Excepcionados casos crónicos de patas na poça que me vão intrigar até morrer, por não serem devorados e apagados (ui!) pela (pelo menos) imagem de dignidade que todos os partidos políticos deviam tentar passar, a tolerância que me parece ser devida a alguns senhores desta guerra, por estarem permanentemente expostos aos microfones e às câmaras, terá de cessar a qualquer altura. Quando um presidente da república usa a palavra raça e não se está a referir a uma exposição canina ou a uma corrida de cavalos, devíamos ficar com os pêlos da nuca arrepiados em uníssono.

William says, 43

Eu só vou ao cinema convosco para passarmos tempo de qualidade juntos.

Por ele, por ouvir e respeitar a opinião de alguns amigos (não é possível respeitar os amigos todos) e porque a curiosidade é um motor da humanidade, lá fomos, em família, ver o Indiana Jones. Podia desatar aqui a escrever barbaridades que adjectivassem o quão longas e desinteressantes foram aquelas duas horas e tanto, mas não quero magoar ninguém e tão-pouco que se pense que eu não gosto de cinema. Passo directamente ao relato de ter tido, na fila atrás da minha, duas pirralhitas de uns 12 ou 13 anos que só não me levantei para esbofetear sonoramente porque ainda me salvaguardo de contactos físicos mais próximos. Ultrapassando em muito o comum cochichar permanente, falaram a bom falar, pontapearam as costas da minha cadeira como se não houvesse amanhã e, após uma das várias vezes em que me fizeram virar para as mandar calar ou estar quietas, mandaram-me pipocas para cima.

Só quem me conhece bem sabe o mal que me faz ter de cigana em consequência. Via daí que, depois de uma meteórica estreia na Feira do Livro de Lisboa, corri para o Blockbuster e trouxe o Darjeeling Ltd. para fazer reset de sensações.