das dificuldades de viver em sociedade

É um parque de estacionamento. Numa praia. Faz hoje oito dias, na primeira linha, estavam quarenta e cinco auto-caravanas, quase todas solidariamente estacionadas de modo a permitir instalar a mesinha e o fogareirozinho. Do próprio e do vizinho. Conseguiram deixar os carros no espaço que os praticantes mais distraídos deixaram, vá, uns sete carros, se tanto. É tão irritante e tão pequenina esta cumplicidade entre pessoas que teriam tudo para não se suportar e se co-protegem só porque estão a fazer a mesma coisa.

Ainda há dias li um artigo na Visão, em que os adeptos da arte do autocaravanismo (sim, os mesmo que descarregam os químicos dos WC nos esgotos das cidades) se comiseravam sobre a falta de tolerância dos concidadãos e das autarquias para com esta nova forma de fazer férias. Espero que não estivessem a falar da Câmara Municipal de Sines, tão compreensiva tanto com os caravanistas, como com os utilizadores da duna para estacionarem os SUV e os TT.

Pela minha parte até entendo que se queira acordar à beira-mar, assar um robalito ou um pargo ao pôr-do-sol, demorar trinta segundos a ir à praia ou ser amigo da senhora das bolas-de-Berlim. Também pela mesma parte (a minha), alguém com juízo havia de limitar o estacionamento daqueles gigantes a umas horas por dia (ou noite), e traçar uns riscos no chão para não ocuparem o espaço de um hipermercado. Isto para o resto das pessoas também estacionarem, sem demorarem horas para o fazer e sem terem de expelir para o ambiente toda a gasolina que os autocaravanistas poupam nas suas longas estadias em contacto com a natureza.

É tão bonito fazer o bem à custa do gajo do lado, não é?

PS - Note-se que a praia nem se vê nas fotos. Podia ser o estacionamento de um outlet no Pombal ou em Vila Franca de Xira. E não é truque da artista. É impossibilidade física mesmo.

a pessoa está sempre a sofrer

Agora que eu tinha arranjado uma forma tão inteligente de racionalizar a minha obsessão por lavar constantemente as mãos e os pés no Verão, mudaram-me para um sítio sem bidé e com um lavatório de jardim de infância.

(não) temos pena

Ou então temos, mas nem parece.

Já se esgotou este modelo, esta coisa das campanhas eleitorais, com as agendas, as palavras de circunstância, as circunstâncias sem palavras, os pormenores sórdidos, as cores das gravatas, os assessores de imagem, a previsibilidade, os crops nas imagens famintas de parecerem muitas, os cronómetros a correr e ninguém a aprender, os planos adequados, a falta de imaginação de quem finge que dá, os formatos de durante e os disformes do depois, as sondagens cheias de números que oscilam num faz-de-conta diário e extenuante, o povo que ali está pelo movimento.

Às vezes ocorre-me que, numa linha de tempo, o que havia de humano nos humanos ficou lá, nos idos do século XX. Nos de 2000, tudo é como devia ser, todos sabem as regras ou que existem regras. No mundo convencional da política, não há jogadores fora de jogo e todos os jogos são longos e penosos prolongamentos, sempre iguais, sempre de acordo com as normas. Aqui o jantar é sopa todos os dias, tem cada vez menos legumes e este não é um eufemismo da crise.

Ou como li daqui, numa citação de Tiziano Terzani (Disse-me um Adivinho)

Todos nos devemos perguntar — e sempre — se aquilo que estamos a fazer melhora e enriquece a nossa existência. Ou será que, devido a qualquer deformação anormal, todos perdemos o instinto em relação àquilo que a vida deveria ser, ou seja, mais do que tudo um momento de felicidade?

um caso de fé

Tenho certeza que alguém me há-de explicar quem está a pagar as viagens, os táxis, os jantares gourmet, os almoços sibaritas, o tabaco, os whiskys, as horas de "trabalho" e o resto dos penduricalhos dos 40 notáveis que estão em Zurique. Porque, claro, eu não faço parte da imensa minoria que acredita que o Mundial em Portugal não vai custar-me um tostão.

não me lixem

Um tipo que se auto-flagelava e que dormia nu no chão (com o cuidado de desfazer a cama para que se lhe não suspeitasse do hábito), coisa boa não há-de ter feito...

oooops! isso deve ter doído...

iluminismo

Hoje você é quem manda
Falou, tá falado
Não tem discussão
A minha gente hoje anda
Falando de lado
E olhando pro chão, viu
Você que inventou de inventar
Toda a escuridão
Você que inventou o pecado
Esqueceu-se de inventar
O perdão
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Eu pergunto a você
Onde vai se esconder
Da enorme euforia
Como vai proibir
Quando o galo insistir
Em cantar
Água nova brotando
E a gente se amando
Sem parar
Quando chegar o momento
Esse meu sofrimento
Vou cobrar com ljuros, juro
Todo esse amor reprimido
Esse grito contido
Este samba no escuro
Você que inventou a tristeza
Ora, tenha fineza
De desinventar
Você vai pagar e é dobrado
Cada lágrima rolada
Nesse meu penar
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Inda pago pra ver
O jardim florescer
Qual você não queria
Você vai se amargar
Vendo o dia raiar
Sem lhe pedir licença
E eu vou morrer de rir
Que esse dia há de vir
Antes do que você pensa
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Você vai ter que ver
A manhã renascer
E esbanjar poesia
Como vai se explicar
Vendo o céu clarear
De repente, impunemente
Como vai abafar
Nosso coro a cantar
Na sua frente
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Você vai se dar mal
Etc. e tal

Chico Buarque, 1970

a diferença entre ser intelectualmente honesto e trabalhador por conta d'outrém

Não sei se aguento muito mais tempo este suspense de não saber se o meu chefe se vai embora já, ou se fica mais 15 anos. Ele também não. Já quer tanto ir embora que só me chateia se não tem outro remédio, ou se tem problemas relacionados com o ir-se embora que não saiba resolver por não saber como se escrevem. Os meus colegas parecem crianças de final de Agosto, cheias de saudades da escola, mas aterrorizados com os amiguinhos e o professor novo. O meu chefe (como a Maria, do último post do Ana de Amsterdam) é descarado e muito feio. Diz piadas inadequadas e desconcertantes, aliás, inadvertidas e desconcertadas. Espalha ordens e determina acontecimentos, mais ou menos quando se lembra ou se alguém lhe pisou os calos.

A mim o poder dá uma anfilaxia plenamente sintomática. A falta de sentido de oportunidade diminui-me a tensão arterial, a incapacidade para discernir a imagem global (a big picture, em linguagem que se perceba) faz-me taquicardia, os humores provocam-me distúrbios na circulação do sangue, a prepotência traz-me o edema da glote e a ignorância leva-me ao choque anafiláctico. E, com esta idade, não tenho dúvidas que todos havemos de saber distinguir a hora de dizer adeus. Se ficamos depois disso, nem é por sermos agarrados ao dinheiro ou à diferença que a nossa falta de tomates traz à vida dos outros. É porque somos uns palhaços, escondidos atrás de uma maquilhagem grotesca e a deprimir mais que a fazer rir.

Eu penitencio-me todos os dias, desde há uns 6 ou 7 anos, por não ter ânimo para dizer isto na cara do meu chefe, por não lhe explicar que, mesmo que no cenário meramente exemplificativo e temporário de ser verdade que uns nasceram para mandar e outros para obedecer, ele jamais faria história nos eleitos do primeiro grupo. É nestas alturas que me vejo misturada e sentada na sala de jantar, ocupada em nascer e morrer.

rezinguices

Deve haver um lugar muito distante, onde fará sentido interromper o trânsito do centro de uma cidade capital de um país (e que até devia ser a capital de uma península), para passar uma corrida de bicicletas. É um lugar ao qual tenho certeza de não pertencer e onde nunca vou querer estar. Como não poderia deixar de ser, apesar de o meu quotidiano proletário-suburbano acontecer a uma distância segura do insano evento, hoje tenho um compromisso marcado para uma zona adjacente à que vai estar com o trânsito condicionado, pelo que as previsões são de chuva de insultos em todo aquele território.

o Hitler, nós sabemos que matou 6 milhões...

Falar da inutilidade do uso do preservativo em África é mais ou menos o mesmo que levar gelo aos esquimós, mas ao contrário, e achar-se a última Coca-Cola do deserto, mas em vazio e em modo autista profundo. Incitar os seguidores da fé que representa, em estatuto maior, ao suicídio e homicídio dentro da própria espécie é a maior vergonha, o mais pornográfico desplante a que se pode dar ao luxo alguém que mantém impunemente reféns, em séculos acumulados de culpa, milhões de seres humanos.

África é o continente onde a religião católica mais se expande nos últimos anos. Diz que, só em 2007, enganaram mais 3% de inocentes.

hoje vi um Audi verde novo com um dístico EP na traseira

O meu chefe também continua a usar o carro de serviço para ir de férias e de fim-de-semana, usa o telemóvel à discrição, compram-se jornais, cafés, chás e bolinhos para as reuniões. Andamos todos a fingir que não vemos. Pagamos-lhe o que nem assoma a competência ou a sabedoria para merecer.

Espero que seja mesmo verdade o que disseste, que o Sócrates há-de sair de cena antes de ser reeleito. Tenho pena de se sacrificar o Costa. Mas, é como os outros cantam, just another brick in the wall. Queime-se o que se queimar, o cheiro já se nos habituou às narinas. Li recentemente que alguém disse algo parecido com dar-se ao povo o que o povo quer, mas não como o povo quer. Precisamente o que o TVI24 não fez. Entre uso de prata-da-casa descarada, breaks em duplicado, cenários coloridos com p'rò que é, bacalhau basta, conseguiram frustrar-me as mais ingénuas expectativas. Pelo menos, que a primeira peça não tivesse aquele dó de funcionário desencantado, a coçar a barriga que lhe esconde há anos as partes pudendas, do taxista que roda pela cidade amargurando a falta dos braços em riste no passeio, do Antunes a ler A Bola aos solavancos na carreira para Chelas.

Seria em nós que a Laurie Anderson pensava quando futurava we're all going down? Era.

acabaram as festas mas começaram os saldos

E a tentativa de ir ao cinema gorou-se logo no caminho. O Gomorra só está no Corte Inglés e o resto do universo também. Daí o amplificador, espécie de vingança adquirida numa loja de rua, praticamente vazia, com atendimento normal e sem truques de gestão de condutas de ar condicionado para conduzirem o rebanho aos pontos onde devem comprar mais.



(post um nadinha ressabiado e com um cheirinho de mania da perseguição e teoria da conspiração e sem soundtrack por estar a dar A Mosca na TV)

mona de Domingo, 5

Your Boss Isn't Psycho, but Your Boss Stinks

Your boss is probably not mental. Still, your boss is not competent or professional. You may want to transfer departments or get a new job, before your boss sucks out your soul.

Is Your Boss Psycho?

também sou uma espécie de panda

Em tempos de crise e precariedade, temos de valorizar o empregozinho, tratar o chefe como se fosse um ser humano, manter o coração solto e a capacidade de sonhar alada na mais longínqua galáxia. Concretizamos as nossas mais pérfidas fantasias (eu faço por acreditar que não sou só eu a alimentar-me delas) em séries como o Damages, em que os personagens, com a maior das limpezas e prenhes de brilhante sentido de oportunidade, estão sempre em cima dos conhecimentos mais estratégicos e passíveis de serem utilizados para lixar a vida ao próximo (o próximo, aqui, deve ler-se não no sentido mais cristão do conceito, mas, pelo contrário, do que indesejavelmente próximo) e não têm medo de os utilizar. Isto tudo para escrever que não há muitos dias em que não faça de conta que estou a ouvir o que me dizem e a cantarolar mentalmente o refrão deste genérico. Depois não faço nada...

não precisava de ser Amsterdão, nem tinha de ser Primavera

Bastava não ter de voltar para lá.

nem tudo na Super Bock é bom e não estou a falar da que não tem alcoól

Queria tanto que a RFM acabasse... Hoje, por exemplo, se voltar a ouvir mais uma vez aquela música do anúncio da Super Bock, armo-me em Herman no último episódio da temporada 1 da Roda da Sorte.

da série: quotidianos proletários

Todos os dias, mal passo o portão: I see a darkness, Bonnie 'Prince' Billy (I see a darkness)

Assim que coloco o dedo no leitor digital do relógio de ponto: I'm just dreaming of the time I can go home, Billy Bragg (Farm Boy)

Quando o meu chefe me diz bom dia: Do que um homem é capaz, as coisas que ele faz p'ra chegar aonde quer, José Mário branco (Do que um homem é capaz)

Naquele momento em que me estão a confidenciar problemas das vidas pessoais: I think I'm alone now, it doesn't seem to be anyone around, Tiffany (I think I'm alone now)

A meio da manhã: By half past ten your head was going ding-dong, Alabama 3 (Woke Up this Morning)

Os meus colegas, sempre, todos os dias: I see how their eyes are gathered into one, Suzanne Vega (Solitude Standing)

Eu, sempre, todos os dias, enquanto lá estou: The beginning of it starts at the end, Tom Waits (Walk Away)

Lá para as 15, a tentar consolar-me e ser objectiva: And sometimes we don't come through, sometimes we just get by, The Go-Betweens (The Devil's Eye)

Porque eles estão sempre a ouvir a RFM e acham que são um bocadinho de esquerda porque reconhecem o Terça-Feira do Sérgio Godinho: But you don't really care for music, do you?, Leonard Cohen (Hallelujah)

Porque continuo lá: Nature's got rules and Nature's got laws, Laurie Anderson (Monkey's Paw)



BOM FIM-de-SEMANA

600 600 600 600 600 600 600 600 600 600 600 600 600

A partir de hoje (ontem? foi ontem? não sei, não vi televisão), sempre que alguém , à minha frente, fizer seja que afirmação seja, supostamente politicamente correcta, sobre respeitar o gosto dos outros e se esteja a referir ao futebol, mas a referir-se em termos de ser um fenómeno social importante no bom sentido, no sentido de não ser um "desporto" a praticar à porta fechada, na clandestinidade, ou melhor, na ilegitimidade; melhor ainda, na ilegalidade, aliás imposto de forma a estar afastado da sociedade para a salvaguardar da violência que lhe é indissociável, eu vou responder: 600. 600 agentes da autoridade destacados para proteger a sociedade em geral de uma turba de gente mal-educada e burra, que se move em matilha para defender um símbolo, uma cor, uma tribo. 600 polícias a escoltarem uma claque de um clube. 600. Não posso ser eu que estou a ver isto mal...

quantos minutos de fama?

E pronto. O blog pode repousar em paz. Já deu um programa de rádio e ontem saiu nos "blogues de papel" do P2 do Público. O post que fala da Vanessa Fernandes, dos meus colegas de trabalho e do futebol. Não foi um dos que melhor me tenham saído da criação, mas contém uma mensagem ideologicamente essencial da minha maneira de ver o país e o mundo: as proporções absolutamente despropositadas e imorais que o fenómeno-futebol tomou, determinando muito da agenda e das tabelas de alguns preços. A ponto de se estar a falar de futebol quando se está a falar de desporto. A esse propósito, ainda ontem, o secretário de estado do desporto veio re-confirmar que também o Governo se pauta pelo conceito vigente, ao referir-se às diferentes modalidades olímpicas com o verbo jogar. O Mário Crespo na SIC Notícias não deixou passar o opróbrio e o primeiro-ministro de bancada que existe em mim disparou logo que, se cá mandasse, o secretário de estado amanhã de manhã já ia estar ali na Afonso Costa, a meter os papéis para o subsídio.

eu. o cinema. os outros. o respeito. e os americanos que vão de AK47's para os hipermercados

Ontem, no cinema, estavam 11 pessoas. Ao nosso lado sentaram-se as únicas 3 que conversavam entre si durante o filme.

Este meu desconforto com o cinema vem aumentado a cada sessão e ontem, aos diálogos sussurrados naquele tom ciciado que nos estimula os cantos mais recônditos da capacidade de odiar e às dispensáveis onomatopeias com que o Sérginho que estava sentado ao meu lado (porquê ao meu lado?!) bandasonorizava a película, acrescia a capacidade que ele tinha de ocupar o meu espaço com os seus membros anteriores e posteriores (vulgo, patorras). Como eu gostava de ser capaz de ultrapassar a timidez, o nojo e a certeza da incapacidade de prosseguir a troca de idiotias que se seguiria e beliscar-lhe o braço. Daqueles beliscões de rodar a pele e os pêlos entre o polegar e o indicador.


O resto é o desencanto da perda da magia do cinema. A menina da bilheteira que bem podia estar a trabalhar na Stradivarius, na FNAC, nas Finanças ou, para nos apercebermos da apatia indiferente, num outlet fantasma nos arredores de Lisboa. Os bilhetes são mais farsolas que os papéis do Multibanco (só não trazem tão más notícias). E, nem no Monumental há lugares marcados, o que vem dizer tudo sobre o que sinto sobre a minha profissão de sonho: hospedeira de cinemas (vulgo em brasileiro: lanterninha).

O filme, esse, compensou tudo. E mesmo que eu não tenha mãozinhas para escrever sobre ele, hei-de deixar este blog cheio de fotografias do Segredo de um Cuzcuz.