EN MATILDE

A veces la gente no entiende la forma en que habla Matilde, pero a mí me parece muy clara.

—La oficina viene a las nueve —me dice— y por eso a las ocho y media mi departamento se me sale y la escalera me resbala rápido porque con los problemas del transporte no es fácil que la oficina llegue a tiempo. El ómnibus, por ejemplo, casi siempre el aire está vacío en la esquina, la calle pasa pronto porque yo la ayudo echándola atrás con los zapatos; por eso el tiempo no tiene que esperarme, siempre llego primero. Al final el desayuno se pone en fila para que el ómnibus abra la boca, se ve que le gusta saborearnos hasta el último. Igual que la oficina, con esa lengua cuadrada que va subiendo los bocados hasta el segundo y el tercer piso.

—Ah —digo yo, que soy tan elocuente.

—Por supuesto —dice Matilde—, los libros de contabilidad son lo peor, apenas me doy cuenta y ya salieron del cajón, la lapicera me salta a la mano y los números se apuran a ponérsele debajo, por más despacio que escriba siempre están ahí y la lapicera no se les escapa nunca. Le diré que todo eso me cansa bastante, de manera que siempre termino dejando que el ascensor me agarre (y le juro que no soy la única, muy al contrario), y me apuro a ir hacia la noche que a veces está muy lejos y no quiere venir. Menos mal que en el café de la esquina hay siempre algún sándwich que quiere metérseme en la mano, eso me da fuerzas para no pensar que después yo voy a ser el sándwich del ómnibus. Cuando el living de mi casa termina de empaquetarme y la ropa se va a las perchas y los cajones para dejarle el sitio a la bata de terciopelo que tanto me habrá estado esperando, la pobre, descubro que la cena le está diciendo algo a mi marido que se ha dejado atrapar por el sofá y las noticias que salen como bandadas de buitres del diario. En todo caso el arroz o la carne han tomado la delantera y no hay más que dejarlos entrar en las cacerolas, hasta que los platos deciden apoderarse de todo aunque poco les dura porque la comida termina siempre por subirse a nuestras bocas que entre tanto se han vaciado de las palabras atraídas por los oídos.

—Es toda una jornada —digo.

Matilde asiente; es tan buena que el asentimiento no tiene ninguna dificultad en habitarla, de ser feliz mientras está en Matilde.

Julio Cortázar, Papeles inesperados, Alfaguara, Madrid, 2009

a prova dos 9

Se há sensação que gosto no Porto é a de me perder. E perder não é ir à procura de pechinchas ou de fazer de conta que não sei onde estou. Perder-me no Porto é realmente não saber onde estou a maior parte das vezes. Esse perder tem uma de duas dimensões: numa delas até conheço o lugar onde estou, mas não faço a mínima ideia de como se vai de A para B, e outra - felizmente cada vez menos comum -, é nem imaginar que raio de sítio é aquele, o muito britânico not having the slightest clue. Não reste dúvida que este meu talento para me desorientar no Porto tem muito a ver com as pessoas do Porto andarem sempre a dar grandes voltas para irem a algum sítio, só para diminuirem a circunstância incontornável de o Porto ser mais pequeno que parte dos subúrbios de Lisboa (ou até, diga-se em abono da verdade, dos seus próprios subúrbios). Feito este esclarecimento, tenho de admitir que é uma delícia ver os gajos do Porto à procura de um restaurante ou de uma loja, apalpando e agarrados ao GPS, como se ali estivessem pela primeira vez.

Foi assim no Sábado. Depois de uma tentativa frustrada para ir à loja do senhor simpático que vende capas plásticas para os vinis (só abre durante a semana...), fomos dar um beijinho à Tia Suzy (que se chama tudo menos algo que se possa diminuir para Suzy) e ela, simpática e orgulhosa da sua cidade, tirou-nos da ideia o destino marítimo para o almoço e fez-nos procurar um graal típico, a Adega do Olho. Explicou-nos onde não era e deu uma ideia aproximada de onde seria. Alertou para que a indicação na porta do restaurante dizia "Adega do" e depois tinha mesmo um olho desenhado. Andámos para cima, andámos para baixo. Perguntámos. Parámos a ver se estávamos a ver mal. Voltámos ao início. Perguntámos outra vez e só passadas algumas voltas encontrámos o recanto mágico onde se escondia o restaurante do Sr. Sousa.

Está bom de ver que, àquela hora, a hora do almoço, não havia lugar para almoçar. Se esperássemos uns 20 ou 25 minutos... Que sim, que esperávamos. A sorte e a moderada incapacidade do anfitrião para prever o futuro fizeram-nos entrar quase de seguida e, minutos depois, estávamos mergulhados numas tripas (aqui o plural é mesmo eufemismo porque me recuso a comer partes de dentro de animais, sobretudo se tiverem a ver com o cocó ou xixi) e nuns suculentos filetes de pescada, ambos acompanhados por um arroz igual ao que a minha Avó Dade fazia num tacho milagroso, já com as pegas todas beiçadas e escuros do lume do fogão.

As rabanadas da sobremesa eram diferentes de todas as que já experimentei, feitas em carcaça e com o pão quase a ficar cremoso. Estavam umas décimas abaixo das rabanadas da Avó Dade, mas a diferença não permitiu um julgamento comparativo credível. São, definitivamente, a experimentar.

O Sr. Sousa ostenta um farfalhudo bigode. Farfalhudo ao ponto de nem permitir adivinhar a forma dos lábios, e é comerciante atarefado e pouco dado a conversas enquanto trabalha. Contudo, estando a casa mais aliviada de clientela, se o elogiarem o suficiente, dispõe-se a um convívio cordato e credor de mais mercês. Como se fosse a primeira vez, perguntou se podia fazer a conta na toalha de papel e amontuou com a esferográfica uns elegantes e enormes números de euro, a pedir espaço para emitir a sentença financeira do repasto.

Saímos do restaurante com promessas de regresso e a dar alvíssaras à Tia Suzy, que nos tinha (apenas) encaminhado para tão prazenteira surpresa. Trouxe a conta comigo e não foi só porque eramos cinco e pagámos tão pouco. O Sr. Sousa, quando me viu a sacar da máquina fotográfica, não disfarçou o orgulho e contou que até há uma senhora, que agora já quase não vai lá, mas que um dia até levou a câmara e esteve a filmá-lo a fazer a conta. Tudo isto enquanto nos ensinava como de faz a prova dos 9.

good morning, good morning, good morning...

early bird...

às tantas meto o dia 13 de férias...

José Mário, Fausto e Sérgio "enfim juntos" em palco

10.08.2009 - 12h25 Nuno Pacheco

A ideia é antiga mas não tinha sido concretizada. José Mário Branco, Fausto Bordalo Dias e Sérgio Godinho estão a preparar um espectáculo conjunto, para estrear em finais de Outubro, a que foi dado o título Três Cantos e o subtítulo Enfim Juntos. Um e outro resumem o que pode dizer-se desta reunião inédita. O primeiro fixa a diferença e a singularidade dos três cantores e compositores, há mais de três décadas com carreiras e estilos bem definidos no contexto da chamada música popular portuguesa; o segundo dá conta da novidade que é juntarem-se para construir um espectáculo a três vozes.

Não é a primeira vez que os três se cruzam em palcos. Em 1974, logo a seguir ao 25 de Abril, com José Mário Branco e Sérgio Godinho recém-chegados do exílio e Fausto prestes a lançar o seu segundo álbum, que começara a gravar em Madrid, fizeram os três parte do Colectivo de Acção Popular, criado na madrugada de 1 de Maio, que pretendia "pôr a actividade musical" ao serviço das enormes transformações sociais e políticas que começavam nesse mês em Portugal. Nesse período, houve vários concertos em que, com José Afonso e Adriano Correia de Oliveira, entre muitos outros (como José Jorge Letria ou Manuel Freire), subiram ao palco para cantar canções mobilizadoras.

Nos anos que se seguiram, cada um foi cimentando uma via muito própria para a sua música, a partir de uma mesma matriz popular e moderna: José Mário Branco explorando as potencialidades das contribuições corais e até sinfónicas, Fausto Bordalo Dias inovando na utilização do riquíssimo património da música de raiz tradicional e Sérgio Godinho aprofundando a ligação entre a música portuguesa e o universo do rock e da pop.

CD e DVD ao vivo

Mais recentemente, no disco O Irmão do Meio, de Sérgio Godinho, José Mário Branco fez com ele um dueto em Que força é essa. Isso foi em 2003. Em 2004, foi a vez de José Mário Branco convidar Fausto e Sérgio para duetos em canções do seu disco Resistir é Vencer, Fausto no Canto dos torna-viagem e Sérgio em Pão-pão. A participação estendeu-se também aos concertos de apresentação ao vivo do disco, Fausto em Lisboa e Sérgio no Porto.

Agora, concretizando uma ideia que vem já desses anos, os três estão a trabalhar em conjunto, com maior intensidade desde Abril passado, para um espectáculo que não pretende ser uma mera soma de partes. Em palco, deverão apresentar-se os três juntos, com um grupo de músicos ainda não revelado ou só com as suas guitarras, mas também em duo e a solo, cantando músicas próprias ou dos restantes parceiros. Ou talvez algum tema inédito, fruto deste trabalho conjunto que será gravado para editar em CD e DVD.

Os concertos Três Cantos, só hoje anunciados pela Vachier & Associados, que os promove, como "um encontro histórico" entre três "referências não só musicais mas também poéticas do que é cantar em português", estão marcados para o Campo Pequeno, em Lisboa, a 22 de Outubro, e para o Coliseu do Porto, a 31 desse mesmo mês. Os bilhetes, segundo a mesma fonte, serão postos à venda já no dia 13 de Agosto, "nos locais habituais".

in Público

caminhar - dia 4

Palavras do dia

Vento + Espaço

Banda Sonora

Calenture, The Triffids

Distância

3,5 km

caminhar - dia 2

Palavras do dia

Sombras + Bolha

Banda Sonora

Middle Cyclone, Neko Case

Distância

3 km

a rodar na teia como se se ouvisse na net toda

e a capa é monumental

banda sonora de um dos melhores feriados do ano

01112008

dia da liberdade possível

AMÉLIA MUGE - UM TERREIRO DE PASSOS: 202 CANÇÕES CCB, Lisboa, 7 de Dezembro

“Talvez por necessidade, talvez por resposta aos que me seguem, quando acabo um trabalho já estão na forja muitos outros. Se a criação fosse uma espécie de floresta-estufa diria que quando já existem plantas prontas a sair, há outras que ainda são apenas semente, outras já no viveiro, outras ainda simplesmente a precisar de tempo p’ra crescer.
Quando o António Cunha da UGURU me propôs, de certo modo, a entrada do agente sanitário, do comprador de plantas, do expert em inventários, isto é uma revisão da matéria produzida até aí, saí da estufa, esqueci a floresta e fui ao escritório, ao livro de registos, consciencializei as compras, os gostos gerais, os mais particulares, os únicos.
É tempo, sobretudo, de recolecção em prados conhecidos. De pegar em cada canção, olhá-la como se olha uma planta, ponderar o que é fruta, flor, cacto ou arbusto, escolher as mais resistentes, as que melhor se darão no mercado da praça, as mais vistosas, eventualmente as que, com formas estranhas, possam chamar a atenção porque definitivamente, mais ninguém tem iguais para vender.
É tempo de recolecção. De pôr as canções todas 'numa carreirinha, para ver até onde eu cheguei', como dizia a Rosa Ramalho a propósito das suas peças de cerâmica. Não serei seguramente só eu a fazer a escolha. Lembrarei, é claro, as que são mais fáceis de transportar, as que têm mais perfume, as que são mais resistentes, as que ficam de certeza, muito melhor na janela do vizinho do que na minha.” (AM)

Post roubado na íntegra ao João Lisboa (anzol, linha e cana)

(isso e o meu blog não aparecer na primeira página quando se usa a query Amélia Muge no Google)

interlúdio ao serão

O episódio de hoje do Dexter chama-se Dex, lies and videotape.

da série: I have a dream

Discreta andava eu, poupada por vontade própria ao burburinho à volta do filme Mamma Mia, mas ontem, confrontada com a trailer, constatei que já nem me apetece mais nada daqui até à estreia. E a maravilhosa caixa de veludo azul cueca está a ser devidamente ripada para ir encher o Zen de alegria sueca.

let's look at the trailer:



um clip do Mamma Mia:



o famoso clip da cotovelada da Frida:



(estúltimo por cortesia de Manel, o pimpinante)

o site dos ABBA

o site do Mamma Mia



título alternativo: pela primeira vez, não tenho medo de um musical

De permeio com passatempos, revistas e jornais, melhor ou pior lidos nas praias, nas piscinas e nas esplanadas, foi o Philip Roth, na sua cruel clarividência e invejável psicanilidade que me prenderam os olhos e libertam o peito do futuro dolorosamente próximo do regresso ao trabalho. De bom grado trocava duas semanas de abstinência do aieuaieuaieu laboral que me ajuda a acordar de segunda a sexta por duas horas a ouvi-lo falar para mim.

(eu ficava calada a ouvir, entenda-se. paralizada em timidez e adoração)

SHE
Are you interviewing me for a job?

HE
Yes, I'm interviewing you for a job.

SHE
What job?

HE
The job of leaving the husband who adores you and coming to live instead with a man you can read aloud to.

Philip Roth, Exit Ghost, 2007

post de devoção incondicional ao Bruno

Paute-se a actuação pessoal pelos seus sábios conselhos.

Visite-se o seu Hi5.

Não se perca a bonita exibição do último jantar do Bruno (entretanto falecido) com o Nuno Markl (mais uma vez, eivado de importantíssimas directivas para a vida e um curioso jogo).

há uma Jennifer Beals dentro de cada um de nós

E pronto! Realizei mais uma fantasia adolescente: estive no ginásio, a fazer corrida estática ao som do Maniac do Flashdance.

agora sim, vamos encerrar o ciclo!

ouvidos d'hoje

Escolhas que esperam. Intuições adiadas por indolência por inércia por insidioso esconjuro.





I wonder how you look when you sleep
Do you still dream about girls from your street
Do you still dream about girls from high school
Do you still dream about girls, girls, girls

I wonder how you feel when you kiss
I wonder how soft are your lips
Do you still think about girls from last week
Do you still think about girls, girls girls

I am a marble the color of candy
I'll make you money whenever you're gambling
I am the dice you roll in the alley
I am the pennies that come in handy

I wonder how you feel when you're sad
Do you still cry about girls that you've had
Do you still cry about girls you wanted
Do you still cry about girls, girls, girls

I am a marble the color of candy
I'll make you money whenever you're gambling
I am the dice you roll in the alley
I am the pennies that come in handy

I wonder how you look when you're happy
Do you still sing about girls from last week
Do you still sing about girls from last year
Do you still sing about girls, girls, girls
Girls, girls, girls
Girls, girls, girls
Girls, girls, girls



Das mui preciosas pistas de prazer auditivo do João Lisboa.

Camané, Coliseu dos Recreios, 16 de Maio de 2008

Por ordem cronológica:


Sei de um Rio


Mais um Fado no Fado


Lembre-te Sempre de Mim

As três, seguidas, no IOL.

Obrigada, Pedro Lago.

o muito aguardado texto da Lia e as fotos da Rita Carmo

A certa altura do concerto de ontem à noite na Aula Magna, o primeiro dos National em Portugal fora de contexto festivaleiro, Matt Berninger comentou o «semblante» da sala que recebia a banda. «Parece que estou na ONU», gracejou, no seu jeito vagamente deslocado e apologético, de quem ri de uma piada sussurrada ao ouvido. «Sinto-me o Colin Powell», reforçou mais tarde, ainda sobre a «cara» pouco rock da Aula Magna. «Se fosses o Colin Powell, punha-te daqui para fora», respondeu-lhe o violinista e teclista Padma Newsome, uma importante peça de estúdio dos National e ainda mais essencial elemento de palco, como ontem se pôde comprovar.

A Aula Magna pode, efectivamente, não parecer o sítio mais «cool» do mundo aos olhos de um forasteiro, mas foi um cenário à altura para o aguardadíssimo concerto dos National, esgotado há vários meses (com as implicações «candongueiras» daí provenientes). Se a solenidade da sala favoreceu os momentos de intimismo e calmaria, como «Daughters of the Soho Riots», «Gospel» ou «Wasp Nest», as maiores explosões de energia rock – e não foram poucas – não encontraram entraves de maior na aura de conforto da Aula Magna. Certamente que num espaço sem cadeiras a celebração e a catarse a que a música dos National (também) convida ter-se-iam materializado de outra forma, mas não foram os cadeirões das doutorais a impedir Matt Berninger de, «sugado» pelos fãs, irromper plateia adentro durante o inevitável «Mr. November».





A noite começou com «Brainy», do mais recente Boxer , e «Secret Meeting» de Alligator, o disco que, faz agora três anos, apaixonou meio mundo indie. Desde logo, a banda parecia apostada em guardar para o final de cada tema a tensão que se vai acumulando, por vezes de forma quase imperceptível, desde os versos e acordes iniciais (reconhecidos quase sempre à primeira por uma plateia ansiosa por entrar no jogo). É então que explodem as guitarras dos irmãos Aaron e Bryce, assim como o violino de Padma Newsome, por vezes doce e melancólico, outras esgrimido como se de uma guitarra eléctrica se tratasse.

«Mistaken For Strangers», o segundo single de Boxer, acabou com as reservas de muitos dos espectadores – toda a primeira fila do anfiteatro se ergueu para celebrar a chegada do subterrâneo «hit» - e daria lugar a «Baby We’ll Be Fine», a desarmante canção de Alligator , cujo refrão-forca («I’m so sorry for everything») se escutou em coro na Aula Magna. Matt Berninger, que quanto mais à vontade vai ficando mais trôpego se mostra, aproveitou então para confessar o quão «confortável» os National se sentem em Portugal desde a primeira visita ao nosso país (no Festival Paredes de Coura, em 2005). «Noutros sítios sentimos que as pessoas nos estão ali a julgar, mas aqui fomos sempre muito bem recebidos», afirmou.




Dir-se-á que qualquer banda bebe do seu público, e vice-versa, mas quando falamos de uma banda profundamente emocional – e algo volátil – como os National e de uma plateia sedenta de interactividade como a portuguesa, esta dinâmica torna-se mais central ao espectáculo.

Pequenos mimos como os de Berninger ajudaram então o concerto a crescer de entusiasmo, de parte a parte: «Slow Show», com melódica e tudo, contou com a ajuda do povo na recta final da letra (enxertada a uma canção do primeiro álbum da banda, «29 Years»), ao passo que a fabulosa «Squalor Victoria», que ao vivo mede mais três metros do que em disco, deu a mostrar os primeiros desvarios do vocalista, agarrado ao microfone de forma obsessiva e às voltas com deixas como «this isn’t working, you, my middlebrow fuck-up».



Naquele que foi o primeiro concerto da nova digressão da banda, os seis músicos demoravam, por vezes, algum tempo a decidir qual a canção que se seguiria no alinhamento. Poucas teriam aproveitado melhor a energia psicopata de «Squalor Victoria» do que «Abel», um dos momentos mais aguardados de qualquer concerto dos National, sacado ao indispensável Alligator , que ontem resultou às mil maravilhas.

Do grito de «My mind’s not right!» os National e seus acólitos passaram, com uma perna às costas, para a sequência agridoce, e quase acústica, de «Wasp Nest», «Racing Like A Pro» e «Ada», sorvidas com devoção (e algumas palminhas) por uma Aula Magna claramente maravilhada. Por esta altura, tornava-se evidente que esta era uma banda em pleno estado de graça – e em óptima forma – a tocar no momento certo para as pessoas certas. O local deixava de ter importância e «Apartment Story», falso peso leve de Boxer , desabrochou em palco e nas gargantas dos presentes, tornando-se um dos momentos mais inesquecíveis da noite.

«Daughters of the Soho Riots», com as palavras de Berninger a ecoarem gota a gota nas paredes da Aula Magna e a bateria em modo «batida cardíaca», teve o impacto emocional esperado, mas foi «Fake Empire», do mais recente Boxer , a arrasar os corações dos mais afectos à causa National, com a sua entrada em pezinhos de lã e a derradeira explosão, mais uma, de guitarras, bateria e violino desgovernados, qual cauda de cometa em forma de canção. Exemplar.



«Start A War» marcou a primeira despedida da banda, que voltaria para um só encore onde couberam as belíssimas «Green Gloves», «Gospel» e «About Today». Mas a imagem que mais espectadores guardarão na memória – quer na mental, quer na dos telemóveis e das máquinas fotográficas – será a de Berninger a trepar doutorais fora, preso pelo fio do microfone, amparado não pelas cheerleaders, como reza a letra da canção, mas pelos braços atentos e maravilhados dos fãs. Atrás dele, toda uma Aula Magna em pé e de braços no ar, subscrevendo a plenos pulmões a insondável jura de «I won't fuck us over / I'm Mr. November!».

Parece mal não terem tocado «All The Wine» ou «Lit Up»? Sim. Mas aquele «Mr. November», cambaleante, furioso e excessivo, tudo compensou e foi o espelho mais lisonjeiro de um espectáculo para mais tarde recordar.


ALINHAMENTO
Brainy
Secret Meeting
Mistaken For Strangers
Baby We'll Be Fine
Slow Show
Squalor Victoria
Abel
Wasp Nest
Racing Like A Pro
Ada
Apartment Story
Soho Riots
Fake Empire
Start A War

ENCORE
Green Gloves
Mr. November
Gospel
About Today

Texto de Lia Pereira
Fotos de: Espanta Espíritos




da Blitz


Nota mete-nojo: eu sou amiga da Lia! :P

carried in the arms of cheerleaders

eu toquei

Mais deste momento de iluminação aqui na salamandrina.