good morning, good morning, good morning...

early bird...

a word of advice I give you

COMPRAI O SINGSTAR ABBA, IRMÃOS!

(devia haver um singstar Serge Gainsbourg)

all we can eat

O Continente online tem 37 variedades de cereais.

As únicas que valem o esforço são os corn flakes da Kellog's.

mais um delírio religioso, mas com humanos fixes e questões fracturantes

Foi depois de me cruzar com o Ratzinger, que avançava sozinho e num passo calmo e decidido por uma rua estreita entre igrejas, quase arquitectonicamente iluminada a espaços por um sol morno de meio de tarde, que senti com um arrepio (como os protagonistas dos filmes de terror) o Mal que vinha daquelas olheirentas pupilas. Tentei ser objectiva e argumentar que sempre o vi como um Darth Vader de saias e que esse preconceito me estava a toldar o julgamento e que, de facto, tinha visto filmes de terror a mais. A sensação, contudo, perdurava e crescia, como que impondo a sua Verdade. A ponto de, quase receosa do regresso do poderoso padre, ter entrado num café, disposta a refugiar-me e reflectir sobre o dilema que já me dominava, passados esses breves minutos, de revelar ao Mundo a minha constatação. Foi então que dei com o António Pires sentado ao balcão e a obrigação moral de desmascarar o rotweiller de Deus foi substituida por uma dúvida lancinante, de importância incomensuravelmente superior: devia ou não ir interromper o António para o cumprimentar?

Como acontece em todos os momentos realmente importantes e decisivos, a gata atirou-se para cima das minhas costas e acordou-me outra vez.

PST on MST

Confesso que me diverte largo isto de haver quem se dê ao trabalho de devorar livros de 600 páginas na semana em que são editados, para lhes encontrar coincidências com os grandes. É maneira de se confirmar que se os leu e reciclar uma ou outra citação menos evidente ou sedutora numa primeira leitura (de quem lê e de quem escreve). Que é como quem diz que me sinto um nadinha invejosa de quem tem tempo para o fazer e disponibilidade mental para vestir as peles do caçador de originalidades inspiradas nas musas d'outrém. Por estas e por outras, o meu inconsciente, sempre alerta e solidário com a parte de mim que parece fazer sentido, pôs-se a sonhar com o Miguel Sousa Tavares. Tinha ido levar-me ao aeroporto e, à despedida - talvez vítima (o inconsciente, não o MST) de um encontro dessa tarde com uma daquelas quarentonas loiras da alta-sociedade que só dão um beijo e me deixam sempre com um lado da cara à banda - espetou-me sete beijos em cada bochecha, como se de osculação comum se tratasse. Eu não me desmanchei, está bom de se ver, mas acordei logo a seguir, não fosse aquilo descambar. Uns minutos depois, já mais racional e objectiva, achei que a lambuzice pode ter derivado do medo (o perigo na utilização da língua-mãe neste post!) que ele tem medo de voar. Ou então ele não tem medo de andar de avião e é beijoqueiro.

William says, 28

[em atribulações oníricas]


Pai, o sonho enganou-se na voz!

porquê Manchester e não Matosinhos?

Porque o tempo amainara, optei pela bicicleta. Conhecia mal a cidade e perdia-me quase sempre que a decidia usar. Bem, não era exactamente perder, era mais o ter de andar às voltas antes de chegar ao destino. A bicicleta-lagosta tinha umas tenazes vermelhas grandes a sair pelos punhos do guiador metálico hiper-brilhante e era bastante ergonómica. Manchester num intervalo da chuva (de certeza em distúrbio de memória pelos memoriais do Tony Wilson). O céu ainda de chumbo não permitia adivinhar o sol, embora o dia tivesse ganho aquele tom pérola que a água às vezes dá ao ar que sufoca os prédios tijolo-cinza. Pilares de cimento com ferros ferrugentos retorciam-se perto de armazéns quase todos abandonados, com a humidade a marcar a idade e o entulho encharcado a dificultar-me a passagem, obrigando-me a desviar e a desmontar. A casa dele era num desses armazéns abandonados e ele estava atrasado, como sempre. Nunca me recusava a passar por lá porque me confortava o ser vermelha e cor-de-laranja e cor-de-rosa e azul-turquesa lá por dentro. Parecia a tenda de um milionário do deserto. Parecia o peixe vermelho no filme cinzento.

Quando saímos, chovia fininho e tinham voltado a perseguir-nos. Felizmente a bicicleta-lagosta tinha-se transformado em carro-utilitário.

(se a cadela não tivesse ladrado, para onde teríamos ido?)

sonhos sem nicotina

Dois motivos de peso para desejar ir dormir à noite.

Desde logo, quando se está a dormir, não se tem vontade de fumar. Depois são os sonhos - abundantes, constantes e menos incoerentes que os normais, embora igualmente (ou até mais) desconcertantes, por se aproximarem perigosamente de alguma realidade. Um dos pontos comuns a estas últimas noites é reencontro nos sonhos de pessoas que não vejo há anos, que não tenho particular interesse em rever, mas que aparecem como que a dar-me notícias ainda assim. Às vezes é de raspão num transporte público (sim, nos sonhos ando de transportes públicos), numa mesa onde estão outros comensais à espera para jantar, no canto longínquo de uma esplanada ou coabitando o mesmo aglomerado de cabanas de pescadores à beira de um rio de onde acabo por salvar o meu filho de um tsunami de pequenas dimensões.

Também acontecem coisas como não aconteceriam nos sonhos ditos comuns. Citando - e contrariando - o enorme Sérgio Godinho, quando canta que em sonhos é sabido, não se morre, nos meus sonhos sem nicotina tudo é possível. Os limites normais do onírico normal são não aplicáveis, que é o mesmo que dizer que as minhas noites de agora são longas e maravilhosas trips. Não fossem as horas que passo acordadamente infeliz, e até podia pensar que isto de deixar de fumar tinha a sua piada.

mesmo ao lado da mesa-de-cabeceira

Por isso bastou que começasse ontem a ler o Nave-Mundo, do Brian Aldiss (no original, Non-Stop) - que comprei na feira do livro de há dois anos, a conselho do Jorge -, para imediatamente ter um pesadelo com barcos, com um barco. Lembro-me de ter pesadelos com barcos desde muito criança. Os corredores estreitos, as portas demasiado pesadas, as janelas pequenas e difíceis de abrir, as escadas íngremes, o cheiro a óleo, as vigias, a falta de equlíbrio... tudo com ar de nos querer fazer perder e não deixar sair mais dali, senão para as profundezas escuras do oceano. Presságios claustrofóbicos e contraditórios, porque o que faria sentido era respirar a liberdade mais profundamente quando se está exclusivamente perante oceano e céu. Mas os pesadelos não são feitos dessa paz e só são coerentes com o que nossos receios têm de mais irracional.

Por conseguinte, sonhar com barcos já seria suficientemente mau, só que, nesses sonhos, acontece sempre algo muito pior que o próprio barco, não é meramente uma questão de atmosfera opressiva ou fetiche fóbico. Algo que parece existir ou acontecer apenas porque os barcos são meios ominosos, quase como se pudesse desvanecer tudo se o sonho - de repente e inadvertidamente, como acontece em todos os sonhos - passasse a acontecer num comboio.

No de hoje, alguém tinha raptado o meu filho e eu, por um lado, narradora omnisciente, via-o amordaçado e de mãos e pés atados num sítio escuro, apertado e húmido. Como personagem, ignorava por completo onde estava, sequer se estaria ainda no barco. O barco - enorme, com ferrugem a aparecer em algumas junções, uma espécie de ferry-boat pesado a fazer lembrar os tempos da Cortina de Ferro - estava umas vezes em alto-mar e outras perto de uma doca sinistra. A polícia procurava com cães e altifalantes, alternado entre um grande corropio e uma calma desesperante. Acabei por o encontrar eu: tinha estado aquela eternidade toda a espreitar os aparelhos dourados e as luzinhas cintilantes no isolamento confortável daquela casinha altaneira onde o comandante mora.

deambulatório

Tropeçarmos a meio do dia no enredo espiralado do sonho que tivemos de noite porque assim caminhava a pessoa que procurávamos, porque foi daquele lado que a luz entrou, porque foi aquele braço que a brisa arrepiou. Nos sonhos sabemos muitas vezes onde está quem procuramos, vemos a esplanada do café onde se senta, quase como se esperasse. Como se nos esperasse. Quando chegamos lá, vemos apenas cadeiras e mesas. Nas esplanadas dos sonhos nunca há latas vazias, copos com meio sumo ou pratos com guardanapos e migalhas. Só cadeiras e mesas e folhas daquelas de Outono.

hoje almocei com a Laurie Anderson

Walking & Falling

I wanted you. And I was looking for you.
But I couldn't find you.
I wanted you. And I was looking for you all day.
But I couldn't find you. I couldn't find you.

You're walking. And you don't always realize it,
but you're always falling.
With each step you fall forward slightly.
And then catch yourself from falling.
Over and over, you're falling.
And then catching yourself from falling.
And this is how you can be walking and falling
at the same time.

Laurie Anderson, Big Science, 1982

as cidades e os pesos

Quando finalmente me consegui libertar do fato de mergulho que, como me estava largo, deixava entrar os limos dos canais da cidade-rio onde eu nadava e mergulhava, procurando algo que sabia ser muito importante, encontrei-me numa esplanada, onde alguém me censurava o ar desgrenhado e aconselhava a voltar a fazer exercício físico para ver se não me deixava engordar. Eu, indignada por, ainda por cima, ter andado a tentar salvar o Mundo com um fato de mergulho que estava grande, voltei para a minha jangada e vim trabalhar.