Passamos a porta da pequena mesquita. Lá dentro, na penumbra, está um jovem sentado a estudar o Corão. Tem as pálpebras cerradas, os lábios murmuram baixinho. O seu tronco balança para trás e para diante. No meio do recinto um camponês diz a oração da tarde. Leva repetidamente a testa a tocar o chão. Depois fica curvado por o que me pareceu uma eternidade. Um raio de luz que entrava pelo pórtico iluminava-lhe a planta dos pés. Por fim, ergueu-se, mas primeiro olhou a meio para trás, à direita e à esquerda - para saudar os anjos da guarda que estão atrás dele (...).
Os Emigrantes, W.G. Sebald
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