lagarto! lagarto! lagarto!

Porque abomino ir ao El Corte Inglès e tive de ir para aqueles lados, acabei por atalhar para uma das instituições nacionais da comida sem sabor, o Celeiro. É sítio onde sempre entrei com muitas reservas por nutrir um profundo preconceito contra fundamentalismos alimentares. E o sempre na frase anterior refere-se a duas, três ou quatro vezes, no máximo.

O Celeiro é um daqueles locais de comércio misto (até místico, diria eu já a embirrar), com pacotes e embalagens de ""comida"" que eu jamais compraria e uma outra parte com tabuleiros e senhoras a servir. Mas quem estou eu a ensinar? Para o bem e para o mal, todos sabem o que é.

Pensei eu que comia uma sopinha, um salgado qualquer e uma gelatina, que era o que realmente me apetecia (a gelatina) e que, não sabendo a nada, por maioria de razão, também não me ia saber mal. Enganei-me. A comida sabe a coisas. A coisas más. Senão veja-se:

O pastel de espinafres era feito de uma massa espessa - e espessa é uma palavra mesmo boa para descrever aquela massa - com espinafres meio-crús lá dentro e fez-me lembrar uma cena do Suspiria (salvo erro), do Dario Argento, em que se descobre que o rapaz-mau e deformado vivia num tanque cheio de minhocas pretas. A sopa era uma coisa indecisa porque não era creme, nem era sopa; constava de uma beberagem aguada onde havia sido afogado um espapaçar de cenouras e, pasme-se, sabia a quando ligamos um bico do fogão e nos esquecemos de lhe atear fogo, ie, sabia a cheirar a gás. Até a gelatina era esquisita, deusmeperdói!

Cheguei a ponderar tirar o Andrew Bird que estava a ouvir no meu Zen e a pôr uma qualquer coisa péssima, mas não tenho coisas péssimas no meu Zen. Se tivesse, podia ter chegado muito perto da genuína infelicidade.

(macacos me mordam se não me vingo disto com um caril homicida nas próximas 48 horas)